jueves, 31 de marzo de 2011

Melodía de un Primer Libro: Isabel Mellado. Chile/España

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Isabel Mellado
El Perro que comía silencio
ISBN: 9788483930755
Precio (IVA incluido): 14 euros
Formato: 24 x 15 cm
Número de páginas: 128
Editorial Páginas de Espuma. España
Colección: Voces / Literatura, volumen

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Para Isabel las palabras se piensan en la punta de los dedos, en la lengua, en la superficie de la piel. Peligrosos vértices a veces, otras: burbujas llenas de sentido. Se vuelven, apenas dichas, dolorosas aproximaciones que llegan al centro.
La precisión absoluta de la palabra frente a la desnudez deshecha en caricias y en arañazos de ternura lúcida. La partitura es la realidad y la ejecución es el código… y la piel, la piel siempre recomenzada….
Cecilia Molano


Más acerca de Isabel Mellado:
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En El Confidencial por Mercedes Bermejo:
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Video 
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martes, 29 de marzo de 2011

Victor Hugo. 1802-1885

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L'avenir a beaucoup de noms.
Pour le faible, c'est impossible.
Pour la peur, l' inconnu.
Pour les courageux, c'est la possibilité.

El futuro tiene numerosos registros.
Para el débil, lo inalcanzable.
Para el temeroso, lo desconocido.
Para los valientes, es la oportunidad.






Te deseo que…

Deseo primero que ames
y que amando seas amado.
Si no es así, que seas breve en olvidar
y luego de olvidar, no guardes rencor.
Deseo que no sea así. Pero que si es,
sepas ser sin desesperar.

Deseo también que tengas amigos
e incluso malos e inconsecuentes.
Sean valientes, fieles y que por lo menos
haya uno en quien confiar sin duda.

Porque la vida es así,
deseo también que tengas enemigos.
Ni muchos ni pocos, la medida exacta
para que algunas veces, cuestiones
propias certezas. Que entre ellos
haya por lo menos uno que sea justo,
para que no te sientas demasiado seguro.

Deseo además que seas útil
y no irremplazable.
Que en los momentos malos,
cuando no te quede nada,
esa utilidad sea suficiente
para mantenerte en pie.

Igualmente, deseo que seas tolerante,
no con los que se equivocan poco.
Porque eso es fácil,
sino con los que se equivocan
mucho e irremediablemente
y que haciendo buen uso de esa tolerancia
sirvas de ejemplo a otros.

Deseo que siendo joven
no madures demasiado a prisa.
Que ya maduro no insistas en rejuvenecer
y siendo viejo no te dediques al desespero.
Porque cada edad tiene su placer, su dolor
y es necesario dejar
que fluya en nosotros.

Deseo de paso que seas triste,
no todo el año, sino apenas un día.
Pero que en ese día descubras
que la risa diaria es buena,
la habitual, banal y
la risa constante malsana.

Deseo que descubras
con suma urgencia,
sobre y a pesar de todo,
que existen y te rodean
seres oprimidos,
tratados con injusticia y personas infelices.

Deseo que acaricies un perro,
alimentes a un pájaro
y escuches
el triunfo del canto matinal del jilguero.
Porque de esa manera
sentirás bien por nada.

Deseo también que plantes una semilla,
por minúscula que sea
y la acompañes en su crecimiento,
para que descubras de cuántas vidas
esta hecho un árbol.

Deseo además, que tengas dinero.
Porque es necesario ser práctico
y que por lo menos una vez por año
pongas algo de ese dinero frente a ti
y digas -Esto es mío.
Solo para que quede claro
quién es el dueño de quien.

Deseo también
que ninguno de tus afectos muera.
Pero si muere alguno,
puedas llorar sin lamentarte y sufrir
sin sentirte culpable

Te deseo por fin,
que siendo hombre tengas una buena mujer
y siendo mujer tengas un buen hombre.
Mañana, al día siguiente
y que cuando estén exhaustos y sonrientes,
hablen sobre amor para recomenzar.

Si todas estas cosas llegan a pasar
no tengo más que desearte.


Victor Hugo. 1802-1885. Francia, Besanzón, poeta, dramaturgo y novelista. Victor Hugo es uno de los más importantes escritores románticos en francés. Su obra: novelas, poesías, obras de teatro, discursos políticos en la Asamblea Nacional y abundante correspondencia. A partir de 1849 consagra la tercera parte de su obra a la política, a la religión y a la filosofía humana y social. El pensamiento de Victor Hugo rechaza cualquier condena de las personas y cualquier maniqueísmo, pero no por ello deja de juzgar severamente la sociedad de su tiempo.

* Libre adaptación al chileno, Alfredo Lavergne
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Ingrid Odgers: Poemas y reseña

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Incertidumbre (27/02)

Nos cubren  pájaros  pavesas
En la calzada  las ruedas  bostezan
Acecha el paisaje de los niños que lloran
Aguarda la aguada del tiempo.

En los cenicientos pechos de los prados
Neblina obliga neblina.

En ventanas y  balcones
Se huelen espinas
En sordina calla (da) mente
Creciendo van en los muros
Muertos en torrente.

Las marionetas han dejado de cantar
La miel no transita
En la gran buhardilla 
el cóndor grita
A cazar
A partir
El pan en otros lares
A buscar
El fuego en las vertientes

(Que soplan vida que soplan- dice el rugido-)

Agita esta ola pedregosa que es la ausencia.

Ausencia, sí:
De pies al trote en las veredas
De tacones deambulando en galerías
En victoria adormiladas avenidas y plazas

Han cesado los columpios en el parque
No ríen las canchas en balones
Ni  en algodón de rostro embadurnado
Ni monturas embebidas
Los globos engulleron el soplo de los remolinos.
En  huellas de  sangre
Reposa en Ceres el llanto
(En procesión)

Perpleja condición que entumece
Y nos mece meciendo en salto y ahogo
(Que el rostro retiene en su mudez…)

¡No hay express ni capuchinos!

El plástico boicotea las ventanas
Las calles se engalanan con timbales de alerta
Los gemidos golpean el aire
Y
Aquí vamos los parias
De café desolado
De escotilla vencida

Todos pequeños
De vientre  abierto
De vagina herida en contracción

Niños de balbuceo
Ojos de crío…
Granos traqueteando en los andamios
Con un ruego triste triste-mente
Desmayado.


Anri-zapatilla (del Libro  De Paraguas y carillas)
“…ella conversa:
“Connaissez-vous Ostende?”.
La gorjeante dama italiana en la otra punta
Del restaurante
Replica con cierta altivez,
Pero yo espero pacientemente
A ver cómo Celestine vuelve a ponerse las zapatillas”
Zapatillas negras. Ezra Pound

No me quito las zapatillas Don Ezra
No tengo medias blancas
Jamás pondría los pies sobre una servilleta
(Me atrevería a ponerlos entre sus rodillas)
Tampoco soy italiana
No reclamo sino bizarramente
No voy a restaurantes aristocráticos
(Sólo como hamburguesas con ají
No escucho más gemidos
Que el sordo arrullo de las palomas
El zumbido de los mosquitos

El sonido agudo y burlón de las gaviotas
Y claro
El jadeo de los vecinos cuando hacen el amor
El lloriqueo de los buses de mi barrio  del Sur
(Aquí, en la cola, cola del orbe)
Sí, así es
No conozco Ostende de Flandes Occidental
Mmmmmm…………….advierto
Que pretende engañarme con la tal Celestina
Cuénteme
¿Qué tiene que ver usted con la ciudad más británica de Bélgica?
Dolorosamente
Descubro que lo único que nos une es
Que ambos no creemos en el romance y que
Celestina es suficiente para usted.


Viejo sol (del Libro De Paraguas y carillas)
No tengo tiempo de respirar
Soy un destino
La construcción solar me ha retenido hasta ahora.
Dame joyas ahogadas. André Breton

La construcción solar traza mi destino
A espaldas de la lluvia
Deja caer en oficial insolencia:

Un vaso a media luz
Un testigo invisible
Una cruz axiomática

(Mojado es el pasto de mis versos
Arrodillado ante el altar y en sordina)

Mi viejo sol está  pariendo
En el desastre híbrido y escéptico
De constelaciones consentidas

Rasga vestiduras
Llora en el techo
de palomas rotas y
vibrantes antenas
(Apéndices de una destrucción en marcha)
A espaldas de la lluvia
Arroja
Fotografías
Bicicletas rodando en el parque
Campanillas y gorjeos
De algodones rosados
Triciclos colgando en el garaje
En fin, en fin…hermana

La construcción solar
A espaldas de la lluvia
Traza mi destino

Deja caer
Hamacas de coral
Primitivos cascabeles
Escalpelos y lancetas
Odres botellas añejas
Mendrugos de horizonte anaranjado
Cuentos de Andersen Cabellos rizados

Infancia que me llora
Máscaras que nunca fueron mías

Una puerta fantasma
Una ventana que gruñe
Todo llega hoy

Obscena confesión
Ante el recuerdo intacto.


Maquillaje (27/02)

Maquillar este derrumbe
Como pantano de flores vivas

Remozar el camino
Con ojos de cometas

Rellenar las sombras
Con duraznos siempre vivos
Atiborrar el atardecer

Rellenar los huecos del cielo
(Paisajes del océano calmo - Adormecido en el gozo)

Preciso es retocar   las ojeras del alba
Con payasos vivos y laboriosos en obsoletos taxi buses
Con  títeres  renovados de cabeza al cementerio
Con tambores dominicales
Reubicados en la posición simétrica de abejas labradoras

Maquillar Retocar Remozar
Con mano dadivosa  y espléndida
Encubrir la quebrazón hereje
–esta ráfaga de guerra que fue-
Celar este dolor desnudo
–lavar y enjuagar  la sangre –

Maquillar  el horizonte como pantano de flores vivas
Aromadas y pulcras

Esperando el domingo de ramos en las iglesias del mundo.


Ingrid Odgers Toloza. Chile, Concepción, 1955. Poeta, novelista, gestora cultural, editora, directora de talleres literarios, crítica literaria, realizadora de programas de TV y radio. Tiene 18 libros publicados: Poesía, Novela, Ensayo. Ha sido nominada al Premio Regional de  Arte y Cultura del BioBio, Artes literarias 2008 y 2009 y postulada al Premio Altazor  2011, con su novela “Más silenciosa que mi sombra”.
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lunes, 28 de marzo de 2011

Proyecto "Sala del Arte" y "Residencia de paso" para Escritores y Artistas SECH

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por Marcelo Lira Segovia






Después de  meditar sobre cómo denominaríamos los más de setenta y cinco metros cuadrados del sector que recuperamos en el segundo piso de la Casona de Almirante Simpson 7, que en su inicio llamamos Residencia Rafael Alberti. Hoy, propongo el nombre que hará justicia a la razón de todos nuestros esfuerzos en la re-construcción del gremio de escritores, no tan solo en su aspecto arquitectónico, sino de fortalecerlo, modernizarlo e invadirlo de creación y vida cultural de todas las expresiones del arte.
Y en esta enconada determinación que nos planteamos hace algún tiempo, que no es más que el eco de anhelos de antiguos dirigentes y fundadores en las diversas épocas de nuestra Sociedad de Escritores. Afirmo, que no sólo debemos procurarnos del “espacio sagrado” para reunirnos. Asumimos fomentar y sentir la creación en cada rincón de esta Casona. Si recordamos, parte del proyecto está instaurado en espacios permanentes; salas donde se reúnen periódicamente Talleres Literarios, un Coro y músicos doctos que han hecho de este lugar, su albergue. En estas líneas, rechazo la propuesta de quienes piensan que la SECH debe ser sólo espacio exclusivo de escritores y que además agregan elitistamente de: “verdaderos escritores”.

Encontré en esta tarea, el apoyo sin restricción de Directores y escritores, para cristalizar la completa renovación de un sector del edificio que permaneció abandonado por casi una década. Espacio que será transformado para alojamiento y estadía de visitas extranjeras y nacionales que lleguen a la institución por asuntos literarios y gremiales. Esta "Residencia para Escritores y Artistas", será significativamente provechosa para “nuestra SECH”, no tendrá costo alguno y estrechará lazos con escritores y artistas de regiones y otras latitudes.

En La casa del escritor, inauguraremos este año, que cumplimos ocho décadas, la nueva Sala del Arte. Proyecto que comenzamos el mes de septiembre de 2010 junto al pintor y Director de la Asociación de Pintores y Escultores de Chile, APECH, Robinson Avello.
La Sala de Arte la celebraremos entre los meses de abril y mayo. Tendrá sus muros fundacionales en la histórica Refugio Ramón López Velarde, lugar de tertulias memorables y muy querido espacio de todos aquellos que alguna vez se hermanaron en su atmósfera de amistad.
En primera actividad, la APECH rendirá en vísperas de nuestro aniversario un homenaje a los escritores. Para ello, convocó a pintores de diversas tendencias, generaciones, destacados maestros y talentosos jóvenes. Estos artistas, retratarán a escritores significativos de nuestra comunidad literaria y se convocó a poetas para que en un texto fundido a fuego sobre cerámica, dejaran grabado el sentido reconocimiento a sus pares. (Cada obra pictórica será acompañada de un texto poético y grabado sobre un soporte cerámico, absolutamente original realizado por una talentosa artista).

El espacio comprendido en la Residencia para Artista y la Sala del Arte, la llamaremos CANTALAO. Emblemático nombre para una realidad que otrora fue un sueño. Hoy, orgullosamente damos pasos concretos, de a poco, con paciencia, con porfía, con cariño y desgarro si fue necesario.

Este próximo aniversario, haremos realidad una fracción del esfuerzo del vate, que soñó con un lugar para el desarrollo del arte e imaginó para esa labor un "Directorio" con representantes de las universidades de Chile, Técnica, Católica, CUT y la Sociedad de Escritores de Chile. Espacio que hoy gracias a todos los socios de la SECH, contará con salas de reuniones, piezas de alojamiento para visitas de escritores, sala de teatro y sala de exposición de arte. Es precisamente lo que realizaremos contra viento y marea. Neruda, uno de los "Directores de nuestra gran época" y gestor en la adquisición de La Casa del Escritor, hoy Monumento arquitectónico histórico, verá lo que no pudo concretar la "voluntad del poeta".

CANTALAO nos suena a coro de soñadores. Nos repica como campana de agua, cristalina y sonora.

La SECH de la mano con otras instituciones del arte recomenzó una vez más, esta vez junto a la APECH, reunifica pintores, músicos, actores, escritores y poetas en el centro exacto de tertulias y amistad.      

Marcelo Lira Segovia
Pintor y escritor
Director de Finanzas
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domingo, 27 de marzo de 2011

Poeta de la región exterior: Ex del grupo poético "Los Desencantados de Coquimbo"

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Aviario

Perdóneme Don Pablo
la osadía
de incurrir en este tema
de su Arte de Pájaros
la culpa es suya
por haber tratado
entre otras cosas
esos temas esenciales
de nuestro ser
de nuestra geografía

Ya que
egregios vuelan
ascienden
se deslizan
horizontales o en diagonal
solos
amenazantes y oscuros
cuando aves de presa
avizorando pequeños animales
con su vista telescópica
o en bandada
migrando de un hemisferio a otro
anunciando acompañando
el cambio de estaciones
desde que el mundo es mundo

Proteicos
se combinan
transmutan y encarnan
en diversas múltiples
entidades
ángeles
bíblicos que llevan
la palabra de Dios
en espadas de fuego
indicadoras
del camino del cielo
que se anuncia en sus alas

Pájaros de fuego
por otro lado
se dejan ver cuando
los tiempos más que inciertos
amenazantes se entreveran
ante nuestra mirada

Nuestra ambición de volar
también nosotros
nos convierte en ícaros
la cercanía del sol
disuelve la cera de
nuestras alas
alguna vez
disolverá
nuestra materia misma
si somos a la postre
si no nos volvemos
más pájaros que pájaros
y surcamos el espacio
con nuestra simiente
y la vuestra
padres pájaros

El cóndor emblemático
sostiene un lado del escudo
(soy chileno)
allá abajo
las ovejas tiemblan
zopilotes jotes
buitres
se aprestan a descender
amplia la oscura envergadura
de sus alas

la paloma empero
tierna acurruca
su prole
anida en las mejores banderas
da su gris o blanco
plumaje
la suave curva del pecho
a eso que llamamos paz
y que buscamos
a tientas
como murciélagos
sin radar biológico
que chocan entre sí
y con los objetos
a diversa altura
en la profunda confusa
noche

sea por siempre el pavo real
abriendo su abanico
en tanta leyenda y escenario
decoraciones descripciones
de lares que nos son exóticos

sean por otro lado
igual por siempre los gallos
que organizan su coro en los amaneceres
arqueando la cresta
erizando espolones
batiendo alas
bautizando así
cada día
el nacimiento del mundo
una y otra vez
hasta el fin de los tiempos

águilas
los mismos cóndores
otras aves diversas
según sus geografías
se estampan en diversas banderas
en diversas monedas
se yerguen en las leyendas
en los mitos
en los libros sagrados
llevan en el pico la rama
que anuncia tierra
desgarran sin fin la entraña
de Prometeo
enorme se pasea el Roc
quizás haya habido
algún mito ya perdido
ya que como sobre un bafo
enorme animal quizás reptil
sobre cuya espalda yace el mundo
así mismo
sobre el dorso de un pájaro
es en realidad
como el mundo se desplaza
por el cosmos

Pero quizás más presentes
en la vida personal de cada uno
no en el vasto friso cultural de las naciones
cuyos frescos murales
parágrafos pinturas
se ven surcados
entrecruzados de pájaros
haya gorriones
que alimentamos con Sharon
con migas
otras golosinas
en los meses
que así lo permiten
cuando el Gran Pájaro Blanco
del casi inexpresable invierno
de estas latitudes
deja el paso al pájaro estival
formado de fuego y humedad

Cuando nos sentamos
en algún café con terraza
y tomamos vino
sin vergüenza ni culpa
comemos algo
y los gorriones gorditos
pardogrisáceos
universales abarcando toda
latitud y longitud
también esta
vienen a nuestros pies
a comer miguitas


Adenda de más pájaros según deseo del hablante

Cuáles bandadas nos sobrerrevolotearán sobreviviéndonos
Comiendo de nuestras carroñas
Repitiendo ese ciclo tan consustancial con la naturaleza
En que nosotros mismos nos convertiremos en parte
De esos tejidos concretizados en las gráciles plumas
Que a la vez que aíslan del frío
Gracias a su vellosidad superpuesta que crea
Bolsones de aire y a la calidad hueca de su tallo
O a esos músculos gráciles
En vuelo
Adoptamos esa manera de mirar y decir las cosas
Así desde una posición privilegiada
Pero abarcándolo todo
Como si pudiéramos ser testigos presenciales
De eso que quizás prevemos
Acertadamente
Esa supervivencia de los pájaros
Quisiéramos creer
Revoloteando sobre nuestras sementeras yermas
Estériles
La ceniza de nuestras ciudades
De cuando en cuando jalonada
Por la estatua absurda para otro observador
Aparte de esta falsa observación
Que implementamos


Más acerca del Poeta y Profesor

Arturo Méndez-roca. En su adolescencia fue el miembro más joven del grupo poético "Los Desencantados de Coquimbo". Salió de Chile a raíz del golpe de estado de 1973. Ha vivido hasta hace poco en Baton Rouge, Luisiana. Ha participado en antologías como "El Verbo Descerrajado", Editorial Apostrophes, antología en solidaridad con presos políticos chilenos, 2005, "Yo frente al nuevo mundo", Apostrophes, 2004. Tiene publicaciones en "Alter Vox", "Eco Latino", "Run Rún, creadores de la región XIV" y en el mundo virtual en "La cita trunca", www.etcheverry.info ; alkionehoxe/poesía y "El alba volante",en http://albavolante.blogspot.com
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sábado, 26 de marzo de 2011

Para el BLOG SECH. ANTOLOGÍA BREVE: Andrés Morales

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Autorretrato

Yo, que he perdido relojes
durante todo el invierno,
abierto y extendido,
en toda mi razón,
por los desconocidos muros
escribiré legando mis anteojos,
debajo de estas letras,
las visiones de un ciego que respira
destruyendo oleajes.


Escena nocturna
A Miguel Arreche

Esta botella que abro
cuando la casa está sola,
cuando recorro pasillos
y cierro las puertas
y callo.

Esta botella vacía
con años de tierra y de mundo,
casi parece la historia
esta botella cerrada.

Adentro cipreses caídos
y un piano que suena
a lo lejos.

Adentro, la noche:
olas altas y estrechas.


Me voy quedando azul
A Alejandra Basualto

De tanto sobresalto y mar,
de tanto cielo abierto y recortado,
me voy quedando azul en la ventana
y en todos los rincones, en las noches,
oyendo las pisadas y esperando.

De tanto en tanto ver, sin encontrar,
un día estaré aquí como si nada,
con todo el mundo entero entre mis cejas,
con todo el tiempo y tiempo un solo día.

Porque esto de mirarse en los espejos
no es juego, amor, ni nada;
esto de mirarse es algo serio
y no se ría nadie, es algo muerto.

De tanto retocarme y esperar,
de tanto ir y venir, estoy seguro,
ya no me esconderé de las llamadas:

Habrá silencio grande alguna noche,
un árbol de silencio y tempestad,
un cielo rojo, largo, por delante.


Juicio Final
A Cristián Montes

¿Y si ese día,
Dios,
nos hemos ido todos?


SOY EL LÁZARO QUE AL FIN HALLÓ TU FRENTE

Soy la patria desde el sol que no me mira

Me levanto desde el norte hasta la sombra
que agita cementerios y planetas
me arrepiento de vivirme sin tenerte
desde el día que miré mi espejo roto

(Mi Dios ya no podrá soñar conmigo
mi voz descubre el mar y todo el mundo
Con mi nombre se construye cada estrella
La pampa se ilumina con mi paso)

No recuerdo un solo día sin nombrarte
mi herida   mi muerta   mi lejana
Ya no puedo regresar al viejo cuerpo
SOY EL NUEVO CIUDADANO DE LA MUERTE
Soy la patria del dolor y su cuchillo


Poema del secreto

Déjame la voz, te doy el canto,
déjame lo oscuro de la noche,
que exista siempre aire entre nosotros,
siempre la alegría del quizá.

Déjame los ríos, el agua, el mar que rompe
ahora,
en medio de los dos
ese inmenso arrecife que recoge
aquel secreto nuestro desde ayer.

Déjame en tinieblas; el sol a ti, la luz.

Yo encierro tu destello en mi garganta.


Rex tremendae

El Dios que nos inunda en la desgracia.
El Dios de espinas, llagas y sicilicios.
El Dios de la venganza en este ojo.
El Dios que permitió la muerte injusta.

El Dios inmenso, todo, omnipotente.
El Único, la Voz, el Trueno, el Odio.

El Dios que abrió la puerta del infierno:

El Dios que hizo al hombre y a este mundo.


Chile
A Roberto Díaz Muñoz
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La envidia se desata en este circo pobre

El domador aúlla y ruge y estornuda,
la equilibrista sueña con tierra firme siempre
y un payaso ordena el mundo entre sus dedos.

La patria se disfraza, cortés, civilizada
en una bendición de dones ya maduros
que enseñan gravemente la luz opaca y fría
del sol sin su destello, sin su calor sereno.

El circo se disfraza, la patria se desnuda,
la envidia nos despierta, nos mueve, nos consume.

La única verdad es la que nos desmiente:

El circo no termina, la mascarada crece,
el bufo, la corista, el fanfarrón, el santo,

todos en la pista cruel y provinciana.


Demonio de la nada
A Felipe Cortés

El cáliz derramado, la sangre del cordero,
el odio y el silencio alientan estos días
de truenos y de rayos caídos en la frente
en medio de mi centro, del puro amor reseco.

Los huesos ya desechos del padre en su mortaja
cavilan en los ojos, se oyen por la tarde
y vuelve a la garganta el grito amancillado
por mares de fiereza, de olvido, de la ausencia.

Desenterrar los dedos desde la despedida,
reconocer el cielo que aún espera inquieto;
oír lo que se ahoga detrás de las palabras
y ver en la ceguera. Y ver en la ceguera.

Aún así retumba la herida en mi cabeza,
del párpado sin sueño, del sexo anochecido
en extravío entonces el hálito sereno
y nada ya consuela desde el recuerdo ajado.

Se cierran esas puertas de una casa a solas
y el hombre, el padre, el niño anuncian su fracaso.

Cae algún telón en ese teatro absurdo
y la memoria muerde como una bestia atada.


Sibila enloquecida

Maldigo la fragancia de las rosas
y el grito del cobarde en su delirio.
Maldigo, es un decir y casi cierto
a dos o tres antiguos que aún me lloran.

El odio es mi placer, mi dulce río
en donde veo el turbio azar del agua.

Nada me complace, ni aquel volcán herido.

Nada me acompaña.

Maldigo mi esperanza.


Sibila sueña en XXI
Balbuceo y canto
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El mundo en odio y hambre: una copa rota en mil pedazos. Sed y hambre. Hambre. El odio y esta nada y el vacío, esta nada de palabras en cadena que cae y cae y cae hasta un barranco. Bocas ciegas, ojos mudos, cuerpos que se agitan sin dulzura. Caída y nada más: caída. Silencio que no escribe, llora o canta. Maldición de todo el cielo y estos dioses. Siglo de gusanos y de muertos. ¿Dónde habremos de poner a tantos muertos? La voz del mundo entero ya perdida. El hambre como triunfo: codo a codo, guerra a guerra, en la inmensa soledad de la justicia. Un desierto ganaremos, es seguro, un pozo interminable sin más agua. Ese árbol de muñones, disonancias.

El mundo en odio y hambre:

¿Cómo extrañará aquellos días en que la tibia leche amamantó su boca?


Praga
Obsesiva a Vladimir Holan.
A Grínor Rojo

Yo sueño una ciudad y una ventana:
alguien cae sin cesar, en todas partes,
alguien cae desde siempre en la ventana.

Niebla de la luz o nieve en niebla
en todos sitios alguien cae
(está cayendo)
desde el fondo de la calle, en la ventana
yo sueño una ciudad y por su hueco
caigo, sin cesar, por todo el siglo
caigo, sin cesar y no despierto.


Mahler en New York
Llegará mi tiempo. Gustav Mahler
A Juan Carlos Palazuelos,
de quien espero su Réquiem

I

Estoy perdido para el mundo en estas sombras
que me dicen rascacielos y que veo
como bosques arrasados, encendidos.

La ciudad llena de celdas y de cárceles,
de ripios y tambores, de trompetas:

Lloran los ojos de Babel
(en otras manos)
en otra tierra sin sus ríos
se desangran
los leones, el lenguaje
y millones de escenarios
enmudecen.
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II

Las luces o los ojos, el vaivén
de piedras de mi infancia en esta noche:
La Torre y el Palacio, la aventura
o águilas, neón oscuro y yerto
de músicas que escuchan sus compases
y nunca habrán de oír mi solo ritmo.

La Torre de Babel el puente, el dólar
que nada me compró, ni el dios del aire,
espera más terrible que mi marcha
augusta o sentenciosa: mal de muerte.


De un cronista náhuatl
Caída de Tenochtitlán,
13 de agosto de 1521
A Teresa Calderón

Escribo en la piedra,
escribo en la piedra,
escribo en la piedra,
escribo en la piedra,
escribo en la piedra,
escribo en la piedra.

No sale una línea,
no marca el punzón,
escribo en la piedra
y la fuerza se agota,
se mueren las selvas,
se caen planetas,
escribo en la piedra:
el tiempo no escribe.

La muerte cabalga,
el dios nos destruye,
el águila cae
mordiendo sus alas,
escribo en la piedra,
la historia que veo,
por todos los niños
y madres que lloran:
escribo en la piedra,
escribo en la piedra,
ya no hay sacrificios,
ya no hay sacerdotes,
escribo en la piedra,
los dardos se han roto,
escribo en el agua,
escribo en el aire:
lo códices huelen
a carne quemada.

Escribo en la piedra
y la sangre es la XOCHITL*
y la sangre es la CUĨCATL
y la sangre que cae
no hereda memoria.
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* XOCHITL CUĨCATL:
poesía, en lengua náhuatl.
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Andrés Morales nació en Santiago de Chile en 1962.  Poeta y Ensayista. Es Licenciado en Literatura por la Universidad de Chile y Doctor en Filosofía y Letras con mención en Filología Hispánica por la Universidad Autónoma de Barcelona (España). Ha publicado diecinueve libros de poesía entre los que destacan: Por ínsulas extrañas (1982); Lázaro siempre llora (1985); No el azar/Hors du hasard (1987); Vicio de belleza (1992); Visión del oráculo (1993); Escenas del derrumbe de Occidente (1998); Réquiem (2001); Antología Personal (2001); Demonio de la nada (2005); Los Cantos de la Sibila (2009);  Ejercicio de Escribir  (Libro-Objeto, 2010) y Antología breve (2011). Su obra poética se encuentra parcialmente traducida a once idiomas. Ha recibió el Premio Manantial de la Universidad de Chile (1980), Premio Miguel Hernández al mejor poeta joven latinoamericano (Buenos Aires, Argentina, 1983), Beca Pablo Neruda (1988), FONDART de 1992 y de 1996, Beca de Creación Literaria 2001 de la Fundación Andes, Beca de Creación Literaria para escritores del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes de Chile 2001, 2004 y 2008. Premio Nacional de Poesía “Pablo Neruda” 2001, Primer Premio en el XII Concurso Internacional de Poesía “La Porte des Poètes” de París (Francia) 2007 y el Premio de Ensayo “Centro Cultural de España” 2002  y  2003. Es miembro de la Academia Chilena de la Lengua. Actualmente desarrolla su escritura poética conjuntamente con sus clases de Taller de Poesía, Literatura Española Clásica y Contemporánea y de Poesía Chilena en la Universidad de Chile  y en la Universidad Finis Terrae en Santiago de Chile.
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