domingo, 30 de septiembre de 2012

Fundación Aristóteles España: El poeta César Hidalgo organiza en Valparaíso un acto en conmemoración del natalicio del Toti

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Los amigos de la Fundación Poeta Aristóteles España con el patrocinio de Balmaceda Arte Joven tienen el agrado de invitarlo a participar del acto en conmemoración del natalicio del poeta España, el día 5 de octubre, a las 19.00 horas en el Anfiteatro ex calle Santa Isabel, Cerro Alegre, Valparaíso (a un costado del Balmaceda Arte Joven).
El acto consistirá en una lectura poética y musicalización de los textos de Aristóteles España, la presentación de videos y la apertura de la página de la Fundación.

Agradecemos su presencia que contribuirá a dar relevancia a esta conmemoración.

Amigos Fundación Poeta Aristóteles España

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viernes, 28 de septiembre de 2012

Saludamos al misionario que vino de Francia a dejar su huella generosa. Hasta siempre Padre Pierre Dubois. Comité Editorial

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Activo defensor de los Derechos Humanos en la Población La Victoria durante los años de la dictadura. Vaya nuestro sencillo homenaje a este gran hombre que ofreció su vida en más de una oportunidad por defender nuestros derechos. Chile libre esta de duelo.
 
En la madrugada de este viernes murió, a los 80 años en su casa de la Población La Victoria, el P. Pierre Dubois, misionero que vino de Francia a trabajar en los sectores pobres y excluidos de Chile. Icono de la defensa de los derechos humanos durante los 17 años de la dictadura militar.
 
 
 
La iglesia de los pobres, la perseguida, silenciada, esta en el alma de los excluidos y los que sufren. La otra iglesia, la protectora de pedófilos y criminales, esa que comparte el vino y las ganancias con los poderosos, sientan por lo menos vergüenza, ante el testimonio de un hombre digno.
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jueves, 27 de septiembre de 2012

La Serena: Marcela Reyes Harris presenta “Teoría de las flores”

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Lanzamiento y presentación del libro de poesía

"Teoría de las Flores" de la poeta Marcela Reyes Harris. Colección Tierra Elqui. Abricias Ediciones.  2012
 

Viernes 5 de octubre a las 20.30 horas
Biblioteca Municipal de La Serena
Colón 495, esquina Balmaceda
 

Marcela reyes Harris es integrante de la Agrupación Cultural Albricias junto a Claudia Hernández, Nury Larco, Carola Pizarro, Oriana Mondaca, María José Rivera y Pilar Merino. Todas mujeres provenientes del mundo del arte regional. Albricias, Poesía Femenina Contemporánea del Valle de Elqui. 2011.
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Valparaíso: Proyecto Editorial Itinerante. Octubre

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tiene el placer de invitarlos al Lanzamiento de la 

Colección Amarilla
Poesía y Narrativa
Contemporánea de Valparaíso

 
Patio Volantín
Sábado 20 de octubre
A las 21 horas

Presentaremos nuestros seis títulos:

Escritos de Culpa, de Karen Devia
La Unidad del Fragmento, de Carlos Peirano
Fulbol & Brisca. San Antonio también existe, de Pietro Vukowski
Tiempoemas. Tomo I. De Violeta Glaría
El Violín del diablo, Rodrigo Carvacho
Tótem, de Álvaro Patricio Robles

Musicalmente nos acompañan
La Banda Imaginaria y Claudio Martínez...

Poesía/ Narrativa/ Música / Libros
Comestibles / Bebestibles
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miércoles, 26 de septiembre de 2012

Poesía: Premio Academia 2012. Leonardo Sanhueza. 26 de septiembre. 2012

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El lunes recibí el Premio Academia 2012 por mi libro Colonos. Es el premio que da la Academia Chilena de la Lengua al autor de la mejor obra literaria publicada durante el año anterior. Tenía que decir unas pocas palabras de recepción. Después de los saludos, esto fue lo que dije:
 
 
 
Tengo varias razones para agradecer este premio.
La más banal es sin duda el gusto que da recibir premios, ese placer efímero y engañoso que tan bien retrató el peruano Antonio Cisneros en un poema suyo muy famoso, ese en que el poeta está condenado a ser un chancho que toma aire bajo un gran limonero antes de meter la nariz en la realidad repugnante de su porqueriza y finalmente eructar y ganar un premio y sonreír, aunque enseguida haya que volver a ser un chancho que toma aire bajo un gran limonero, y así sucesivamente, en una rueda sin fin que intenta suavizar con chispazos de vanidad el sentido crudo y duro de la literatura.
Más importante que eso es quizás el hecho de que los premios a veces representan una lectura, una recepción: algo ha ocurrido al otro lado de la página, alguien ha puesto en marcha la maquinaria del libro. En el caso actual, me halaga que esos lectores sean personas que admiro y estimo, no sólo por su valor como académicos e intelectuales, sino porque algunos de ellos han sido fundamentales en mi formación literaria.
Otra razón para agradecer este premio es que mi libro Colonos es un híbrido literario, un invunche genérico en que intentan fundirse la poesía y la prosa, la ficción y la realidad, la historia y la imaginación.
Siempre he creído que la literatura y especialmente la poesía deben estar en movimiento continuo y que la búsqueda de las formas debe contener el máximo riesgo.
Sin embargo, suele ocurrir que esa búsqueda acaba en un zapato chino autocomplaciente, con el autor pasmado ante sus descubrimientos, sin que la literatura alcance su propósito de ser, como decía Rosamel del Valle, una visión comunicable.
Con este libro quise romper el marasmo del yo que aún domina nuestra literatura. Pero romperlo, no evadirlo. Llegué a la historia de la Araucanía por eso, por el impulso de llegar al fondo de mí mismo, trepando sin recaudos hasta la buhardilla de mi memoria y la memoria de mi familia y la memoria de mi barrio y así, sucesivamente, hasta llegar a la memoria colectiva, donde no hay un yo ni un nosotros sino un coro de voces que la historia general apenas oye como un zumbido.
Y eso me lleva a una última razón para agradecer este premio, pues Colonos es un libro por el cual guardo un afecto especial, ya que en él, borrándome del todo, llegué a encontrarme con una parte de mí que yo creía perdida y que es el verdadero país al que pertenezco, que es el país de mi abuelo y del abuelo de mi abuelo, es decir, la memoria y la invención de un país.
Varios lectores de Colonos me han preguntado si las historias que allí cuento son verídicas. Si están basadas, como suele decirse, en la vida real.
Desde luego, les respondo. Todo lo que escribí ocurrió alguna vez. Está en los archivos judiciales, en la prensa de la época, en mil papeles esparcidos. Pero, también, toda esa violencia, toda esa muerte roja y descarnada, toda esa agresión desmesurada estaba y sigue estando dentro de mí, desde hace más de cien años. O sea, está dentro de mí desde mucho antes de que yo naciera.
Colonos lo escribí yo, pero antes lo escribió mi abuelo, que era casi analfabeto, y lo escribió el loco del pueblo, y el bandolero, y el colono sin futuro, el perdedor, el que nunca supo por qué ni para qué estaba llamado a poblar un territorio maldito.
En mi casa se respiraba el aire raro de los años setenta y ochenta, pero había rincones que todavía estaban en el siglo diecinueve, cuando en la Frontera aún no había Estado ni ley; eran rincones en que el habla familiar y las historias de la sobremesa trataban de tocar el fondo sin fondo de nosotros mismos; palabras e historias que intentaban llegar a los orígenes de todo, completamente desnudas, desolladas, sangrando bajo la intemperie de una región en que el bien y el mal, la vida y la muerte, eran indistinguibles.
Eso es este libro mío: el más mío y el más ajeno. Muchas gracias.
 

Leonardo Sanhueza (1974) es poeta, columnista de prensa, geólogo y tiene estudios en lenguas y cultura clásicas. Ha publicado los libros de poesía Cortejo a la llovizna (Stratis, 1999), Tres bóvedas (Visor, 2003), La ley de Snell (Tácitas, 2010) y Colonos (Cuneta, 2011); sus versiones de todos los poemas breves de Catulo, Leseras (Tácitas, 2010), y una antología de sus crónicas, Agua perra (J. C. Sáez Editor, 2007). Además es autor de la antología El Bacalao. Diatribas antinerudianas y otros textos (Ediciones B, 2004) y de la compilación de la Obra poética de Rosamel del Valle (J. C. Sáez Editor, 2000). Su trabajo poético se encuentra además en varias antologías y revistas nacionales y extranjeras.
Su labor ha sido reconocida con diversos premios y becas: Premio de la Crítica (2011, por La ley de Snell), Premio Lagar de Poesía (2009, por una selección de Colonos), Premio Internacional de Poesía Rafael Alberti (Cádiz, 2001, por Tres Bóvedas), Premio “Pablo Neruda” del Concurso Nacional de Arte y Poesía Joven de la Universidad de Valparaíso (versiones 2001 y 2002; y mención en el 2003), Juegos Florales de Vicuña (2000), Concurso Nacional Eusebio Lillo de Poesía (1994), menciones en el Concurso Nacional Ciudad de San Felipe (2000) y en el Premio Municipal de Literatura (2004), y las becas de la Fundación Neruda, del Consejo Nacional del Libro y la Lectura y de la Fundación Andes.
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martes, 25 de septiembre de 2012

Aristóteles España (5 de octubre de 1955-2011). 56 años en el vientre de la poesía

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Este libro quiere recordar y homenajear la memoria del poeta Aristóteles España en su cumpleaños 56, recopilar anécdotas de algunos escritores que le conocieron e iniciar un trabajo sistemático de búsqueda, compilación y difusión de su obra poética, tanto a nivel nacional como internacional. Para esto, se reunió un grupo de amigos y escritores que como paso inicial entregaron testimonios y material inédito del poeta para esta primera publicación. Existe como proyecto, a mediano plazo, desarrollar una fundación que imparta talleres literarios a jóvenes para continuar con la importante labor de tutoría poética que efectuó Aristóteles durante años en distintas ciudades de Chile y que tuvo como fruto la motivación, edición y publicación de libros, algunos difundidos bajo su sello editorial La pata de liebre, de escritores, que ahora mayores, forman parte importante del panorama poético nacional.
 
Gladys González
 
Selecto del libro
 
LA MUECA DEL MIEDO

El miedo aparece como una canción chilena, uruguaya,
o de cualquier lugar;
sólo te dice: hola persona, hola gato,
y el miedo se vuelve artista de circo,
se ilumina, puede incluso escribir un poema,
porque sabe que su nombre es Miedo.
 
Les cuento más cosas, amigos lectores:
el miedo puede tener nombre de poeta, de músico,
el miedo puede ser cualquier presidente del mundo,
el miedo puede ser una mujer hermosa atrapada
por el deseo de su compañero que la desviste y la vuelve loca;
 
el miedo tiene que ser tonto de repente porque es una palabra,
y como sabe que es una palabra puede ser inteligente cuando desee,
 
veamos más cosas:
el miedo puede ser una ventana, un reloj, una pistola, un aeropuerto.
 
Hace años visité a una amiga que tenía miedo en La Habana
y le dije que el miedo que tenía era porque no hacía el amor,
y tenía miedo su abuelo, tenía miedo su cuerpo,
y cuando estuve hace poco en Buenos Aires igual tenía miedo,
murió mi niña, poca gente sabe mi vida privada de poeta.
 
Y tuve miedo porque llegó una mujer llena de miedo
y me acompañó a los grandes espacios del mundo de mi exilio.
 
Tiene miedo la gente que vuela sin mi acento y los amigos
que piensan que yo soy un descarriado, que sólo ellos valen,
que ellos son lo mejor del mundo,
no saben que tengo miedo cuando vuelo, cuando voy al puerto
de Valparaíso y los peces me hablan, me dicen hola compañero,
ellos, algunos amigos,
no tienen miedo porque son aburridos y tienen paz y no vértigo:
tengo miedo siempre, ahora de mi vida de poeta porque el miedo
es parte de mi infancia, se mueren amigas y amigos
y nadie tiene miedo porque el miedo es una palabra,
ahora el miedo no provoca paz, provoca miseria,
provoca lejanos abismos donde hay ríos sin miedo.
 
Tengo miedo de mi mismo, el miedo me llama todos los días
pero no tengo teléfono ni celular.
 
El miedo me dijo que tengo que aprender a ser feliz solo,
cuando tuve dinero estaba todo el mundo con el miedo mismo,
tengo miedo de un perro loco que me ladra y creo que es un gato,
todo se confunde cuando uno tiene miedo,
entonces, todo vuelve a ser tranquilo en la tarde de Valparaíso,
porque hay miedo en la gente, sus rostros tienen miedo
de pequeños instantes.
 
Y ahora tengo miedo porque deseo escribir un poema sin miedo,
pero no puedo
entrar a la página en blanco,
es puro miedo, lectores,
entrar a una página en blanco es el miedo mismo,
y tengo miedo porque la tarea del poeta, es
vencer al miedo,
decirle chao, adiós,
y entrar al infinito como un ajedrez lleno de metáforas,
y ayudarlo,
para que el miedo no tenga miedo.
 
Valparaíso, agosto 2010

 
Homenaje Aristóteles España  por Gregorio Angelcos


Estimados amigos: 
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Soy Georgina García, ex esposa de Aristóteles España, con unos amigos queremos hacer un sitio web acerca de la vida y obra del Toti y esa página "colgarla" a la Carrera de Castellano de la Universidad de Magallanes, de esta manera poner a disposición de todos su obra en forma gratuita para que cualquier persona pueda acceder a ella desde cualquier parte del mundo. Es por ello que durante este mes estaremos recibiendo  todo el  material que tengan de Aristóteles y que ustedes quieran que sea  conocido por  otras personas, por ejemplo poemas, cartas, fotos, testimonios, anécdotas, artículos hechos por el Toti, entrevistas realizadas a Aristóteles, videos, etc.
Estaremos recibiendo material para que el mes se arme la página a partir del 5 de octubre..
Si pueden o quieren ayudarnos, por favor difundan esto. Pueden escanear el material ( georginagarcia1959@gmail.com ) o enviármelo directamente, yo pago el envío (Federico Cavada 2841, La Serena, Chile).
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Aristóteles se merece que difundamos su obra.
Un saludo fraterno, Georgina García
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Libertad Manque: Lanzamiento de su libro "Nacimiento"

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lunes, 24 de septiembre de 2012

Falleció el escritor de La secreta intimidad de todos. Mardoqueo Cáceres (1934/2012)

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Hoy ha fallecido el escritor y abogado Mardoqueo Cáceres 
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Como saben, Mardoqueo (cuyo nombre legal es Guillermo, pero adoptó el de Mardoqueo para la lírica por placer estético) integró la Sociedad Secreta de Poetas Líricos, cuyo cuartel general estaba en el Bar La Unión Chica de Nueva York 11, junto a Jorge Teillier, Rolando Cárdenas, Mario Ferrero, el Chico Molina, entre otros.
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De toda esa maravillosa camada era uno de los últimos sobrevivientes.
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Pasó años recluido en su departamento de calle Lira, junto a su entrañable esposa Mireya. De trato afectuoso, solidario, dotado de brillante inteligencia, Cáceres fue juez en distintas localidades del sur.
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En su anecdotario de rutina, salta a la memoria una mina de oro que, según relataba, había descubierto en el norte, y pasaba horas mostrando papeles jurídicos de un título de dominio que jamás se concretó. También luchó años buscando justicia como exonerado político de la Universidad de Chile, obteniendo una migaja luego de una década de trámites.
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Autor de la Secreta Intimidad de Todos (Lar Ediciones, 1989) y La Casa de Vidrio del General (Pentagrama Ediciones, 2008), Mardoquéo además prestó un valioso trabajo en el ámbito de los Derechos Humanos en la Sociedad de Escritores de Chile en tiempos de la dictadura.
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Conocidos fueron sus servicios legales gratuitos que realizó a numerosos colegas.
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Tenía 78 años. Desde esta mañana une su espíritu a Jorge Teillier, Mauricio Barrientos, Aristóteles España, Mario Ferrero, y muchos más.
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En la iglesia de Lira con Santa Victoria - ubicada dos calles y media de Alameda hacia el sur por Lira- mañana martes 25, a las 14 horas, se realizará una misa, y luego a las 16 horas será el sepelio en Cementerio General.
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"Es preciso escucharlo en medio de un silencio monacal, con admiración y respeto, tratando cada cual de adivinar el lado oculto de la luna. Porque nadie comienza así, cantando con voz propia, oteando el horizonte trepado en la colina (Mario Ferrero, fragmento de prólogo del poemario La Secreta Intimidad de Todos)".
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Te abrazo para siempre Mardoqueo Cáceres!
reinaldo e. marchant

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Mardoqueo Cáceres. En Nueva York 11, Bar La Unión Chica, integró a la sociedad secreta de poetas líricos, junto a Jorge Teiller, Rolando Cárdenas, Mario Ferrero, Chico Molina, Mono Olivares, entre otros.
Publicó “La Secreta Intimidad de Todos”, 1985. “La Casa de Vidrio del General” es su segunda obra publicada. Fue columnista en diversos diarios y revistas. Mencionado en diversos reportajes y entrevistas. 
En la década de los 80 fue responsable de "Los Derechos Humanos de la Sociedad de escritores de Chile". 

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Una misa en su recuerdo lo despedirá a las 14 horas
en la Iglesia de Lira con Santa Victoria .
Su despedida será a las 16 horas
en el Cementerio General.
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viernes, 21 de septiembre de 2012

Contrapunto poético: Thomás Harris / Jorge Etcheverry

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De traductores y manos. Jorge Etcheverry.
A Thomás Harris
 
No toques The table of contents
me dice la patrona

Nunca lo toco intencionalmente
pero se me va la mano
como antes
hace como treinta años
se me iba en otras ocasiones
que prefiero no mencionar

A los colegas traductores
les pregunto:
¿Y qué quieren decir con
Latinoamerican Spanish?
Pongan juntos a un argentino
con un mexicano
o un portorro
o un compadre del Sur de Chile

Pero en fin
hay que echarle padelante
para ganarse los porotos
Que no son puros porotos
no se crea
Incluso como están las cosas
por aquí

Comparando con otras partes
Todo es miel sobre hojuelas
Como decía mi abuela
 

 

EN CHILE, A MEDIADOS DE 2012, CUANDO UN GRAN TERREMOTO VOLVIÓ.
Tomás Harris.
A Jorge Etcheverry









…eliminando las categorías de seres humanos…
(Zygmunt Bauman: Esto no es un diario)





 

Acá, en la República de la Vergüenza
Sólo tenemos traducciones traditores:
Cómo explicártelo para que se entienda sin subterfugios
Lingüísticos, sin trampas de la palabra poética.

Sin vacíos ni plétoras,
Sin evadir el yo
Y, tampoco, extenuarnos por conferir
Un sujeto verbal que nos exculpe.

Cómo quieras o como quieran los expertos de la identidad sudaca:
Sincréticos, Híbridos o Postmodernos:
Estamos atragantados tanto por los porotos y sus riendas
Como por la ubicuidad del facebook: y ambos saben a lo mismo:

Mierda (García Márquez dixit en El Coronel...)
Lo mismo que nos despoja día a día del otro:
De su tacto
De sus efluvios, de sus magmas.

Tocarnos es ya un delito, ni siquiera un pecado,
Que, a lo menos, sería una forma de la culpa de antaño.
Una falta grave del cuerpo al cuerpo y no un descuido
Del espíritu al alma.

Y ¡esa palabra! Antes indecible por Freud, por Marx, por Breton y
Ahora añorada en cada recodo de la ciudad y los Campus.
Nos ahogamos en pescados crudos, sushi o seviche, lo mismo,
Pero no son los ICTUS de los cristianos rebeldes.

Ni los signos de los muchachos que se hacen señas en los muros
Como las brigadas Ramona Parra o los grafitis hiphoperos
Porque estamos vigilados, trancados, tuertos
En esta ciudad donde el Ojo todo lo vigila vigilante

Polifemo en estas ciudades donde el panóptico salió del Ojo
Y se hizo Universo, donde Orwell regresó a la granja
Y los animales somos todos, en el Metro, el Aula, en el Lenocinio donde
Todos somos el imposible Hombre de las multitudes

Y Poe calla y cae por la Rue de la Morgue
Pero sus pasos son vigilados por las cámaras municipales
El oxolotl del culo electrónico de Diox
Padre, Hijo y Espíritu Non Sancto

Tres aliens distintos
Pero una sola entidad como agujero negro
Como culo del diablo líquido, Baumann dixit, sanguinolento
Y Cruel

Lloviéndonos los cuerpos y las ganas con una diarrea ubicua y deletérea
Peor que el peor pedorreo de porotos con rienda
Más inamible, Baldomero Lillo dixit,
Que el no-Ser, del Almirante de la Mar Océana

Que nos parió con sus sextantes y mapamundos
Allá, lejos, en el Finis Terrae donde nunca
Más nos volveremos a ver
Con el ojo del venado roussoniano que ¿fuimos?

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jueves, 20 de septiembre de 2012

Periferia/ Ciudad. Realización, Oscar Saavedra Villarroel. Video Poema

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Actuación:
Rocío Chávez
Nicol Caro

Textos:
Ariel Araya
Alex Saldías
Jhon Bacanalés
Renato Bertoni
Betzabé Gutiérrez
Valentina Fuentes
Felipe Poblete
Fernando Anguita
Gonzalo Durán
Moisés Godoy
Nicol Caro
Valentina Ascencio
Viviana Gallo
Francisca Estay
Tamara Márquez
Pablo Ortega
Macarena Yupanqui
Ian Delgado
Catalina Ríos
Natalia Cortés
Yanet González
Michelle Villarroel
Mónica Zurita
Pablo Cerna
Francia Núñez
Paulina Vera
Lore Saavedra
Silvana Constanza
Carolina Cuevas
Manque Villagra
Felipe Orellana

 
Video Poema realizados con texto colectivo del
Taller Experimentación Poética Balmaceda 1215. 2012
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miércoles, 12 de septiembre de 2012

"Ecos, vuelos y otras sorpresas" de Nancy Ramírez

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por Lila calderón




Un rostro al fin del día
Una cuna entre las hojas muertas del día
Un ramo de lluvia desnuda
Todo Sol oculto
Toda fuente de los espejos en el fondo del agua.
Paul Eluard.

 
El libro "Ecos, matices y agujeros del alma", de Nancy Ramírez, reúne un conjunto de textos poéticos y narrativos que nos revelan desde la perspectiva femenina todas las preocupaciones humanas, la amistad, el amor, el dolor, la pasión, la injusticia, la muerte, el desengaño, la creación y los vaivenes de la política, entre otros temas. Su mirada, a veces nostálgica, otras dramática y desencantada expone página tras página un mundo femenino sin maquillaje, cual escenas de un álbum de fotografías.

Los que habitamos la poesía y perseguimos el enigma de las sombras sabemos que el crepitar de una hoja, el eco perdido de un reloj o una risa que viene desde la infancia, puede agitar la fuente de las maravillas para revelar que no hay fronteras en ese espejo desde donde viajamos de sueño en sueño a través de las palabras, hasta sentir la pasión del vuelo que produce un placer intraducible. Porque es el paso de las estrellas en medio del vibrato de los elementos lo que se despliega cuando la intuición acecha o cae el verso como un acertijo en mitad de la noche. Ese es el mundo que nos llama. No se puede escapar de este vivir asombrados con la inmensidad e intensidad de la creación.

Renunciar a la belleza de trabajar rearmando el mundo o proponiendo nuevos mundos a través de la escritura sería una condena que haría sentir los mil obstáculos de la rutina y las dificultades del existir, anulando en nosotros la sensación del ejercicio esencial de la vida, de la experiencia poderosa de tejer un rumbo, de trazar caminos para avanzar, crecer, buscar un paisaje ideal, el paraíso, el qué de la existencia y trascender la prisión del Yo, para integrar algo superior que presentimos y que la poesía nos hace avizorar.

Porque la poesía produce un estado metafísico embriagador, nos permite fluir en la construcción de un espacio al que llegamos sin considerar que avanzamos tanteando a oscuras, moviéndonos por puentes y túneles riesgosos tras un proyecto de conocimiento… y entender finalmente quiénes somos y qué hacemos o pretendemos hacer en este mundo. El motor que nos guía es la emoción, aunque la intuición sea vaga, presentimos en la lucidez del llamado un eco que no es posible desoír.

Quienes escribimos y buscamos en el lenguaje nuestras armas para combatir a diario los molinos de la frivolidad y la intrascendencia sabemos de los dolores quijotescos que se debe padecer, pero la alegría inmensa de ir a ojos cerrados a un encuentro con el cosmos y volver con fractales de estrellas, pólenes de luz o filamentos de un silencio revelador comprendemos que la poesía es el oro esencial que materializa la alquimia. Y por ella luchamos.

Por eso saludo a Nancy Ramírez Arancibia, con quien comparto la pasión por la escritura. Y como ella misma dice en el poema Vocación: “pero los pájaros siguen/ las calles siguen/ los árboles también siguen/ y yo aquí sedienta/ de esta lujuriosa borrachera/ donde cada verso es una lágrima/ con forma de poema”. Felicitaciones por este libro. 

Lila Calderón, 2012


 

Ruby Periales, Gregorio Angelcos, Patricia Téllez y Nancy Ramírez
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El notable poeta Hernán Lavín Cerda

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Selección: Mario Meléndez

 
En 1970 obtuvo el Premio Vicente Huidobro por su texto de narrativa poética La crujidera de la viuda, que luego publicó en México la Editorial Siglo XXI. Durante 1971 fue becario del Taller de Escritores Jóvenes dirigido por Enrique Lihn en la Universidad Católica. Pertenece a la generación del 60, que también se conoce como la generación violentada, disgregada o del exilio. Reside en México a partir de octubre de 1973. Desde 1974 es profesor en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional Autónoma de México, dentro del área de Letras Hispánicas. De 1975 a 1979 dirigió el Taller de Poesía del Instituto Nacional de Bellas Artes, que se impartió en la Capilla Alfonsina (casa de Alfonso Reyes). A partir de 1992 es miembro de la Academia Chilena de la Lengua. Ha publicado alrededor de sesenta libros de poesía, novela, cuento y ensayo. Ha sido traducido al alemán, y parcialmente al inglés e italiano. Aparece en el Diccionario de Escritores Mexicanos, tomo IV, publicado por el Instituto de Investigaciones Filológicas, Universidad Nacional Autónoma de México, en 1997. Su obra, tanto poética como narrativa, se incluye en antologías de Latinoamérica, Estados Unidos y España.
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Poemas de Hernán Lavín Cerda



EL ATAÚD DE MI MADRE

Aún busco dentro de mí el ataúd de mi madre
para abrirlo en un soplo:
me levanto y lo busco más allá de aquellas tumbas
donde no vive nadie, ni un solitario cuerpo.

Nuevamente me levanto y lo busco
por encima y por debajo del mundo
de los vivos y de los muertos.

Nunca dejaré de buscar el ataúd de mi madre,
aun cuando sé que al abrirlo
se convertirá en polvo, fluvialmente se convertirá en polvo.

Aún es rojo el perfume del cedro antiguo,
aquel cedro con el que fabricaron el ataúd de mi madre.

Ahora me levanto y escucho la música
que sube desde el fondo del viejo ataúd:
la música es como de violines tocados por ángeles
muy antiguos, y esa música
se queda en el aire que todavía envuelve al mundo.



EL PRIMER ACTO


Podemos decir, sin temor a equivocarnos,
que Dios cometió un crimen casi perfecto
al inventar este juguete cómico, tal vez cómico
y reconocido en todo el universo
bajo el nombre de planeta tierra
con sus parásitos, sus arcángeles, sus musarañas,
sus satélites artificiales, sus insectos,
sus medusas y la estela en el viaje de sus nebulosas.

Podríamos decir, entonces, que el primer acto
de humor voluntario, más o menos fallido
y tal vez involuntario,
fue la creación de la tierra
en un impulso dionisiaco
de muy dudosa reputación en esta atmósfera
donde ni siquiera los dioses más inteligentes
mantienen una conducta irreprochable.




SOBRE UNA CAMA ORTOPÉDICA

Algunos dicen que Nonata Pedroso nació en Pernambuco,
y ella jura que tuvo relaciones
con el espíritu de Nuestro Señor Jesucristo
sobre el abismo de luz de una cama ortopédica.

--Eres la puritana mística-- me dijo Él
con una voz tan suave
como el roce de las alas de un colibrí
por encima de mi pecho tan joven y lleno de leche.
Eres la puritana más láctea de todo el Universo,
me dijo después de sonreír como una criatura de luz,
aquella criatura de mirada perdida
a la que acaban de rozar, más allá del crepúsculo,
con alas de colibrí que tiemblan como la cama ortopédica.

--¿Yo la puritana mística?-- dijo Nonata entre sollozos.
¿Yo la ortopedia del puritanismo, la puritana más láctea?
Aunque ustedes no lo crean, juro que tuve relaciones
con el espíritu de Nuestro Señor Jesucristo
sobre el bramadero de luz de una cama ortopédica.

Él me decía no puedo más, éste es el fin.
Yo le dije no te arrepientas, casi todo perdura.
Él me decía no puedes más, ¿por qué te has vuelto heroica?
Yo le dije lo que tú digas, pero no te arrepientas.

Él me besó tres veces, dijo no te apresures, éste es el fin.
Yo le mordí sus labios, tres veces, toda la luz del mundo
en la trinidad de sus labios, pero no tuve el valor
para decirle tu boca es mía, sólo mía.



EL FANTASMA

Cuando murió Marcello Mastroianni, mi mujer se puso a llorar con un entusiasmo envidiable, como si nuestra galaxia, que nunca ha sido nuestra, se hubiese desprendido apocalípticamente de sí misma, evaporándose entre las nebulosas de otra galaxia.
–No te preocupes –le dije con una sonrisa de monje medieval–. Aquí estoy yo, no sufras tanto, no me atormentes y ya no llores así, a lo bestia. Ven y abrázame, amor mío, micifuz, Muñeca de los Espíritus, fucsia mía, ragazza, Minina del Perpetuo Socorro. Ven semidesnuda y tócame una vez más: recuerda que aún soy tu fantasma de carne y hueso. ¿Por qué no me abrazas y me besas con absoluta devoción, como en la primera noche del primer día? Tratándose de fantasmas, todos somos iguales. ¿Qué virtudes tiene aquel Mastroianni que no tenga yo?



EL ARTE DE AMAR (La danza del péndulo)

Celestino amaba a Leticia, la que amaba locamente a Segismundo, el que amaba con entusiasmo y sin entusiasmo a Valeria, la que amaba con furia uterina a Luis Alberto, el que observaba las estrellas, solitario, y sólo amaba a Nora del Carmen, la que no amaba a nadie, casi loca en su amor platónico.
Celestino se fue a la Unión Soviética en el otoño de 1960. Leticia tuvo una crisis religiosa y se enamoró de Maimónides, un poco antes de ingresar al convento de las Hijas del Buen Pastor. Segismundo se volvió loco sin saber por qué, luego de amar con entusiasmo y sin entusiasmo. Valeria descubrió el Arte de la Soledad en su casa llena de gatos equívocos, famélicos, esquivos, y junto a la sombra de Pericles, aquel loro inmortal que sólo hablaba en una lengua muerta: una especie de esperanto en resurrección casi permanente, aunque ustedes no lo crean.
Luis Alberto se suicidó en una noche de verano, no muy lejos del cerro San Cristóbal, cerca del principio y del fin del mundo, en Santiago de Chile, con un calor insuperable, más bien olímpico, y Nora del Carmen se casó al fin con Hernán Rodrigo Lavín Cerdus, un loco que nada tenía que ver con la historia, pero lo sospechaba todo a través de la sutileza de su espíritu.
Psicosomáticamente, Lavín Cerdus lo sospechaba todo.



ULTRATUMBA

Después de tantos años, sólo crees
en la democracia de la vida de ultratumba
donde se supone que no existirá, tumbas adentro,
la explotación del hombre por el hombre.

Pasan los años, después de tantos, y la muerta
se subirá al cadáver de su muerto:
emplumada se sube, amorosa o suspicaz, culebreando,
y lo besa en los labios, ya sin miedo, lo besa con júbilo
y de pronto le muerde la lengua, ven a mí, se la muerde
hasta la consumación de los siglos.

--Qué falso es todo, amor mío --solloza la muerta y sonríe
después de quitarse lentamente las medias--:
qué falso, no te abandones, nunca
te dejes morir, no me abandones, qué falso
y hermoso es todo esto.

--Qué final, Dios mío, qué final --suspira el cadáver bajo la lluvia
y va respirando con la inocencia de un mamífero
que recién ha descubierto el amor, aquel amor de siempre,
en la democracia de la vida de ultratumba
donde se supone que no existirá, tumbas adentro,
la explotación del muerto por el muerto.


CUANDO LOS HIJOS SE DESPIDEN
(Primer movimiento)

Nunca sabremos por qué los padres tienen hijos,
si al fin los hijos desde la cuna
se van, llorando en un abrir
y cerrar de ojos se van, vienen y se van,
al fin se van desde el abismo de la cuna,
se van con asombro y júbilo, tartamudeantes,
más allá del temblor de la luz, se van de sombra en sombra.

Nunca sabremos por qué los hijos tienen hijos,
si al fin los hijos se van, con la sombra o la luz de la cuna
o sin la luz o la sombra de la cuna se van,
desde el abismo de la cuna se van, felices,
de tumba en cuna, de cuna en tumba se van
llorando, se van cantando, y seré
y no seré pero habrá todavía una lámpara, se van bailando.

Nunca sabremos por qué los hijos
de los hijos, otro vaso y me voy,
tienen todavía hijos, si al fin los hijos se van, otro vaso,
tiempo, qué lindo vaso y me voy, tiempo, se van de sombra en sombra.

¿Por qué se van? Un minuto
de alegría y de silencio. ¿Qué sucede? ¡Váyanse al diablo!

Nunca sabremos por qué los hijos de los hijos de los hijos
quieren transfigurarse, quieren volverse padres en un solo día,
si al fin los futuros padres, ohhh locooos, un minuto
de silencio y de locura, también se van, se fueron,
si al fin se van, no dejan de irse,
al fin nos vamos hacia la fosa del amanecer, de cuna
en tumba nos vamos y nos vamos para siempre.



¿ALGUIEN HA VISTO A DIOS?


Como fue escrito desde mucho antes
que existiera la Escritura,
"Los últimos
serán eternamente los últimos,
agobiados por el tiempo
de la infernal o santísima crueldad,
o tal vez por la belleza
que aún existe en el aire de tanta belleza".
¿Qué se hizo Dios? ¿Alguien ha visto
a Dios en aquella inocencia tan suya,
el entusiasmo de algunos niños
o la gracia de su impulso,
tan suya desde siempre?
¿Dónde estará todavía, sutil o piadosa
y obstinadamente, si existe incluso aquel todavía
desde donde quién sabe si estuvo alguna vez
o nunca, o nadie, quién sabe si tal vez nunca estuvo, todo
es tal vez, aunque ese tal vez tan suyo y tan nuestro
podría ser nunca
o resucitar de haber nacido
o dejar acaso de ser o no ser nunca, Dios de nada y de todo?

¿Qué se hizo aquel Dios? ¿Alguien lo ha visto
bajo esa lluvia del otoño, iluminado
y enceguecido por la luz intermitente
de su antigua y nueva misericordia?

Como fue escrito desde mucho antes
que existiera la sagrada y ecuménica Escritura,
"Los últimos
serán blasfematoriamente los últimos,
tanto como los primeros, y todos habrán de sobrevivir, abrumados
por el tiempo, a la infernal o santísima barbarie,
y en todos aparecerá el alumbramiento de la belleza
que aún existe en el aire de tanta belleza".

Hernán Lavín Cerda (Santiago de Chile, 1939). Es licenciado por la Facultad de Filosofía y Humanidades de la Universidad de Chile, en 1965, dentro del área de Comunicaciones. Fue redactor y columnista de varios periódicos y revistas de Chile durante la década del 60 y principios del 70.
 
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