LAS BOTELLAS SE ALISTAN PARA BEBERME LA VIDA
Estoy curtido por tus abrazos.
Llevo conmigo la cruz,
la pérdida amarrada a mi vientre.
Estoy reciclando los recuerdos.
El mar de sensaciones sólo zumba en mis orejas.
Abro los ojos sin despertar a mi retina,
lubrico mis labios sin tu salival apuesta.
El lazo cuelga despuntado,
las botellas, se alistan para beberme la vida.
Llevo conmigo la cruz,
la pérdida amarrada a mi vientre.
Estoy reciclando los recuerdos.
El mar de sensaciones sólo zumba en mis orejas.
Abro los ojos sin despertar a mi retina,
lubrico mis labios sin tu salival apuesta.
El lazo cuelga despuntado,
las botellas, se alistan para beberme la vida.
LOS HILOS DESHILACHADOS DEL AMOR
Los recuerdos iluminan el fondo de mi mente.
La llovizna empaña los recuerdos
de cómo éramos.
La llovizna empaña los recuerdos
de cómo éramos.
The Way We Were. Barbra Streisand
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Rueda tu cabeza y por la mía rueda
el tiempo magullado
rueda,
el alarido quemándose en el ardor
de la flama que sólo escribe epitafios,
tristes epitafios
colgados de los hilos deshilachados
del amor.
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UN ZIGZAG QUEJUMBROSO
.
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Buscamos la médula equivocada
y el clavado
succiona cada milímetro de tuétano
que cuelga de nuestras lumbres.
Y vagamos en el andén de la hipocresía.
Y nos confabulamos en la ira
enmarañada como madre selva
en nuestras entrañas.
Es burbuja y eco relampagueando
en un zigzag quejumbroso,
que abre los pestillos del tic tac,
y despunta su piel,
para descuerar nuestras vidas.
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SIN PREOCUPARTE DEL BANDOLERO
Vive en tu figura el viento de los condenados.
La inyección del alarido que tuesta nuestro ojo
en un vaivén seco, que destila la paz de los desahuciados.
Traes el diente del hombre en las uñas,
las greñas de una vieja tranquilidad
dormida en los tornillos flojos de un televisor.
Abres el portal y el triángulo ya no es de Bermudas,
pertenece a “Los Niké”, “Los Juanito pistola” y “Los Guarenes”.
Los cables saltan estrangulados por el zapato
y el filo se retuerce en rencillas poblacionales.
Germina la semilla horadada
y los niños del zuncho ahora crecen en tierra de nadie,
jugando al limbo de las balas locas.
Betty Fernández. Lebu, 1976. Poeta y gestora cultural. En el año 2002 es co-fundadora de la Agrupación Literaria y Cultural Viento Sur, con la cual organizan diversas exposiciones multidisciplinarias, talleres y encuentros de Poesía a nivel nacional y regional. Durante el año 2002 hasta el 2005 colabora activamente en Letras de Arauco, fiel exponente de los escritores de la provincia de Arauco. El año 2003 y 2004, integra el Sindicato de Escritores del Biobío y es designada Delegada por la ciudad de Lebu. Desde el año 2002 a la fecha es invita y participa en numerosos encuentros de escritores en la provincia de Arauco, en la región del Biobío y diversas ciudades de Chile. Publica en antologías regionales y su primer libro de poemas está en proceso con Ediciones La silla.
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También "Llevo conmigo la cruz", me parece, la mía es más pesada que las otras, si todos pensamos igual razón tiene Jesucristo al estar cansado, agobiado, todos queremos que nos ayude a cargar la cruz, a falta de respuesta del interpelado, como dice Bierce el amargo, "Nos inventamos deidades de relleno que construimos con materiales poco dignos como el yeso". Gracias Betty Fernández por compartir tu poesía, gracias también a la SECh por publicarla.
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