Sociedad de Escritores de Chile

Marianela Puebla: Cuestión de entendimiento

2012-01-13T06:31:00.000-08:00

Cuando don Otto, muy galante, se presentó con una rosa encendida en la cantina de doña Dulcinea de Catapilco y se la entregó con una amplia sonrisa, la dama expulsó un grito tan brutal que atravesó el Aconcagua y dejó sordas por varios días a unas pobres vacas que apaciblemente pastaban en el lado argentino. Don Otto tan gentil no entendió este gesto de desagravio de la dama en cuestión y procedió, como buen caballero español, a pedir otra cerveza bien fría, mientras se desbarataba en elogios hacia la airada mujer. Mire don Otto, ya se lo he dicho antes, pero usted no escucha, yo soy mujer de un solo hombre, mi añorado Sancho Panda. Hace unos meses que acompañó a ese hidalgo de Tucapel que se hace llamar don Quijares de la Pinta y que yo pienso anda más loco que una cabra. Ese señor engatusó a mi Sancho con la promesa de darle en recompensa por su lealtad y servicios, unos terrenitos que piensa salvar de las manos de unos extranjeros, que dicho sea de paso, los tomaron a la mala y con la venia de Bienes Nacionales. A todo esto mi pobre Sancho que es muy crédulo y con la esperanza de contar con un pedazo de tierra y así casarnos, se embarcó para el sur con ese señor y no he sabido nada de él. Yo lo espero y sufro mucho pensando que no le haya pasado nada malo por esos inhóspitos lugares. Ese es el cuento, señor mío, para que usted no se haga ilusiones conmigo.

Don Otto la miraba embelesado, esos hoyuelos en las mejillas de manzanita lo volvían loco, esa boca carnosa y esas chispas candentes de sus ojos cuando se enojaba, lo incitaban más aún a declararse su más asiduo admirador. Todo en la dama le atraía enormemente que fue como si no escuchara nada de las inflamadas quejas de la señora. Sólo atinó a pedirle con voz de enamorado otra cerveza muy fría, pues su presencia le activaba la sangre de una forma peligrosa, encendía su piel y un copioso sudor bañaba todo su cuerpo como tarde de verano. Doña Dulcinea, le he traído esta rosa encarnada que semeja sus labios en flor, le ruego que la acepte. Don Otto, usted no escucha nada, está más sordo que una tapia y eso es ofender a las tapias que por estos lados están llenas de orejas y los chismes andan sueltos por la calle. Entienda mi señor que estoy comprometida y no se haga ninguna ilusión de que deje a mi Sancho por usted. Primero mírese al espejo, usted está requete viejo para mí, casi calvo, y desdentado, debería darle vergüenza a su edad pretender algo imposible. Mi querida Dulcinea, usted es la que no entiende, se va a quedar para vestir santos, ese Sancho es muy picado de la araña yo no metería las manos al fuego por él, a esta hora estoy seguro que está disfrutando a alguna mujer sureña. En cambio conmigo, usted no estaría mal, a pesar de tener unos añitos más, tengo casa propia, algunas rentas de otras propiedades, soy jubilado de la armada y la amo locamente, usted es mi Dulcinea y yo sólo su humilde y amante Otto. ¿Qué le parece? La mujer se quedó con la boca abierta, no se atrevía a contestar, estaba anonadada, sólo optó por servirse una cerveza y se la bebió de un trago.

Doña Dulcinea no me conteste, déjelo así y sírvame otra cervecita para acompañarla, yo invito, por hoy sólo quiero contemplarla y si usted no tiene problemas, le pediría que lo piense con calma, conmigo tiene su futuro asegurado y podría dejar esta taberna del demonio. ¡Pero, don Otto!, exclamó la mujer con un chillido que los otros parroquianos tuvieron que taparse los oídos. ¡Qué mujer más gritona!, no la quisiera para esposa, dijo un hombre que compartía una mesa con un amigo en una esquina del local, con razón el Sancho se arrancó para el sur, quién puede soportarla, le contestó en voz baja el otro. Ese viejo, está chiflado por la gorda y muy sordo, observa como la mira embobado. Fue el comentario de los hombres y siguieron en lo de ellos. Don Otto se sirvió la última cervecita, su cabeza ya daba vueltas y se retiró del local haciendo lo mejor que pudo, una venia a doña Dulcinea. Para sus adentros se dijo, vieja de mierda, cree que me va a vencer, no sabe como soy yo de empecinado, así me gustan las hembras de bravas, y a ese guevón del Sancho, que se quede a freír patos con el menso don Quijares, aquí yo le como la color y ¿qué? Mañana vendré con alguna burrada para que pique la vieja, jajaja. Sólo es cuestión de entendimiento. Y el anciano se fue riendo por el camino a su casa, pensando en una nueva estrategia para conquistar a la esquiva mujer.

Reseñas acerca de su obra:

Rocío L´ Amar

Jorge Etcheverry

Poesía: Aulas vacías

Encuentro con el escritor y poeta cubano, Modesto Caballero

2012-01-12T09:42:00.000-08:00

POR LA CHITA. Monería del escritor Jorge Montealegre I.

2012-01-12T08:58:00.000-08:00

Murió la mona Chita y se supo todo: no era mona ni se llamaba Chita. El chimpancé era mono (macho y no hembra) y se llamaba “Jiggs”. Un dato freak, diría mi hija. Los admiradores de Chita fuimos víctimas de la confusión hollywoodense, pero no tiene importancia. Sea cual sea la verdad sobre la mona Chita, lo más probable es que no tenga trascendencia y si la tiene no afectará la cultura de las nuevas generaciones. Sin embargo, hay “tonterías significativas” -como dice Bernardo Subercaseaux- que revelan una cultura. Y si están en los libros del colegio es delicado. Por ello, no es una monada inocente cambiar los textos de estudio y crear confusión respecto a la verdad histórica. La forma es habitual, entre nosotros: se reemplazan palabras exactas por eufemismos que, como me escribe el poeta Alejandro Pérez, “infectan la narrativa de la historia”; y así llamamos “Pacificación de la Araucanía” a un genocidio y –ahora- donde dice “dictadura” dígase “régimen militar”.

El cambio intencionado es, evidentemente, para oficializar ante los niños y niñas –la ciudadanía de mañana- una versión conveniente de la historia para la imagen de un sector. ¿Quiénes hacen el cambio? Los civiles que colaboraron con la dictadura y que –como son civiles- se dejan de un plumazo fuera del escrutinio a un “régimen “militar”. Salvan su responsabilidad cómplice radicando los efectos de la dictadura solamente en los uniformados. Es cierto, como ha dicho el presidente del partido del Presidente, que la palabra “dictadura” es una expresión peyorativa; es decir, que indica una idea desfavorable. “Régimen militar”, en cambio, es una expresión más amable, más favorable para quienes colaboraron con la dictadura. Es más “general” y al mismo tiempo –a propósito de generales- es convenientemente específica: al instalar un concepto que diluye la participación protagónica de los civiles que sostuvieron y se beneficiaron en ese gobierno. Ahora que han vuelto a La Moneda utilizan el poder para blanquear su propia imagen –y de la parentela- “ante la historia”. El cambio es más ladino que científico.

Una palabra exacta deviene peyorativa cuando a quien califica le parece inadmisible, ofensiva, no se reconoce en ella; sea por vergüenza o por presión del entorno social y el sentido común. O porque culturalmente preferimos usar un eufemismo que reemplace lo que la palabra representa. Y ese es un ejercicio que practicamos a diario, minimizando lo que no nos gusta de nosotros. Es fuerte la palabra “pordiosero”, para designar a quien pide limosna en la calle; pero como suena peyorativa y nos incomoda mejor llamémosle “persona en situación de calle”; si en esa calle hay un hoyo, para no caer en honduras, en la Intendencia se les llama siúticamente “eventos”. Sin duda un evento es más fino que un hoyo, pero el cambio de palabras no ha mejorado los caminos ni evitado los accidentes.

Diccionario en mano, una mujer que se dedica al servicio doméstico es una “sirvienta” y se le trata como tal –con toda su carga peyorativa- cuando se le exige marcarse con su delantal para que nadie del club exclusivo o del edifico elegante o del condominio pirulo se vaya a confundir y pudiera tratarla como si fuera de la misma clase y se vea libre de sospechas; pero, claro, desde hace mucho no se le dice “sirvienta”: para que no vayan a pensar que todavía hay visos de feudalismo por estos pagos, mejor digamos que la sirvienta es empleada; y si aquello todavía suena duro, digámosle con más cariño “nana”, endosándosela a los niños: la nana es de ellos. Pero como ello es poco formal a la hora del contrato o del censo, se le ha llamado “asesora del hogar” o “trabajadora de casa particular”, esto último parece más correcto; pero en el fondo –especialmente cuando la trabajadora está “puertas adentro”- lo que se tiene en la casa es una sirvienta. Pero es inadmisible en la mala conciencia.

En fin, es mejor decir al pan, pan; al vino, vino; y a la dictadura, dictadura. Volviendo al recuerdo de Chita, el primate que todos conocimos –simpático chimpancé o temible gorila, ya da lo mismo- valga reiterar un viejo lugar común: aunque la mona se vista de seda ¡mona se queda!

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Comentario al libro “Conjuros, lo importante es el ritual” de Jacqueline Lagos

2012-01-10T20:55:00.000-08:00

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CONJUROS. Lo importante es el ritual
Autora: Jacqueline Lagos
Primera edición: enero 2011
Segunda edición: mayo 2011
100 ejemplares numerados.
Editorial: Una Temporada en Isla Negra
Diseño portada y fotografía interior:
Cristóbal Sandoval Lagos
Fotografía portada: Danika Nonero
Colaboración especial: Cristina Aron
Maqueta portada: Américo Robles Aguirre

Por Nelson Adrián Clavería Pizarro:
Pluma en vuelo o la acertividad del cariño

Jacqueline ha lanzado su tercera publicación: “Conjuros, lo importante es el ritual” después de su obra prima: “Mis primeros años” y su novela “Una Bruja Emplumada en el Tzolkin”. Esta es una obra de poesía principalmente, aunque incluye prosa y el aporte de otra escritora: Sol Solar.

Como ella misma afirma, es su última obra, cosa que leeremos como la conclusión de una etapa, el “cierre de un círculo”, como ella diría. Así que suponemos en esta obra a una autora madura, que nos manifiesta a plenitud su mensaje usando su propia estética y estilo, en las siguientes líneas intentaremos hacer acuso de recibo de ambos aspectos de un mismo todo: su “conjuros”

I.- ELLA

Suelta su pluma sin miedo, es una exploradora, pero no para buscar tierras que conquistar o pueblos para someter, sino para explorar lo que tenemos más cerca y que nos define sin ir a ninguna parte: nuestros sentimientos, sensaciones, deseos y todo lo que puede albergar el alma humana.

¿Por qué bruja? ¿Por qué conjuros? Quizás porque es como las viejas instituciones han identificado el poder femenino para luego tratar de enterrarlo muy hondo o quemarlo en la hoguera. Pues entonces a levantarse con esa identidad, a vestir el antiguo manto para enfrentar el fuego de los modernos exorcizadores, (¡atentos! quizás podemos ser nosotros mismos). Este conjuro es un ruego encarecido a las mujeres para emprender el vuelo y sobre todo a nosotros los hombres para que cometamos ese acto de humildad que tanto nos hace falta, para que pronunciemos nosotros al fin el conjuro liberador, las palabras de perdón que podrían inaugurar una nueva era ¿y qué más femenino que eso? ¿Qué más cariñoso que cambiar el garrote por un susurro al alma?

¿Para qué todo esto? ¿Podemos acusar la labor de Jacqueline como algo ocioso, anacrónico o extemporáneo? Como quisiéramos evadirnos, pero si admitimos que la relación de pareja, la armonía de la familia no importan, claro, pero eso sería admitir que la felicidad humana está en el dinero que ganemos, en las cosas que compramos, en los bienes que vamos consumiendo. Otra vez sería el intento de querer definir la alegría de la vida como algo posible de objetivar y de medir. Otra forma de intentar negar que la felicidad está dentro de nosotros, en nuestra alma y en el alma de los que queremos y allí los cálculos matemáticos de poco sirven. Pero si hay cifras: la cantidad de mujeres criando solas, la crisis de las relaciones intergénero. La cantidad de padres huyendo de sus obligaciones con sus hijos e hijas ¿Acaso no es urgente enfrentar todo eso? Y frente a esto es que Jacqueline propone un cambio de enfoque: la finalidad no son las rejas ni los castigos, intentémoslo con otras armas: la palabra, la seducción, la magia cotidiana, la pluma que a pesar de ser sutil, debe ser capaz de “rajar” el alma, eso si, con la promesa anticipada de sanar la herida.

Quisiéramos escapar de esta encrucijada, de este emplazamiento y preguntarnos ¿Por qué Jacqueline no escribe sobre otra cosa? ¿Por qué no escogió otros motivos para su poesía? Y podemos contestarnos con otra pregunta: ¿Se puede en medio de una guerra alabar el vuelo de una mariposa? Y Jacqueline, y nosotros y todos, estamos viviendo el clímax de la guerra más larga, la más dura, la no declarada: La guerra contra la incomprensión hacia ellas. Y esta es una guerra que traspasa todo, lo que fuimos y lo que somos, hemos sufrido por milenios sus consecuencias y puede ser aún más devastador si no reaccionamos ya.

Sol Solar nos representa el guerrero, pero no el que siempre hemos querido ser: el conquistador de mundos y aplastador de enemigos. Nos insinúa que ese guerrero ya sucumbió en muchas guerras. Sol se esmera con mano pequeña en bosquejar el guerrero que se necesita para la nueva era: que lucha consigo mismo: sensible, capaz de reconocer el amor y rendirse ante el afecto, Sol Solar es La prosa justa que complementa el moderno pliego de Jacqueline, casi escrito a mano, casi enrollado y amarrado con una trenza de cabello para casi hacerlo circular a galope clandestino.

De modo que en este juego de géneros y actitudes, la pelota vuelve a nuestras manos con la quemante pregunta: ¿cómo se responde a un ritual tejido por cuatro manos?

II.- NOS

Antes de seguir, dejar sentado que este comentario no tiene una pretenciosa intención de universalidad, está hecha por una persona concreta, un pulso masculino en circunstancias particulares. Intentaré ser honesto aunque sé que es muy difícil, ya que si recurriera a lo de siempre podría estar tranquilo, cualquier juicio de este estilo estaría apoyado por el juicio común, la opinión de todos, el respaldo de una sociedad machista que nos ha formado desde antes que tengamos memoria. Cuesta siquiera imaginar un juicio propio, una opinión enteramente nuestra, podemos creer que ha surgido desde nuestro yo profundo, pero ha sido susurrado por las miles de voces, las viejas voces de nuestra mente que han construido el gran embrujo de las ilusiones. Intentaré, de todas maneras, ser sincero.

Sin duda que esta obra tocará otros corazones de otra manera. Confieso mis limitaciones, no puedo ir más allá de este comentario, no puedo escudriñar más de lo que veo, no puedo estallar las rejas de mis esquemas. Quizás algunos de ellos, y sobre todo ellas, se atrevan también a compartir sus impresiones, experiencias y pareceres. Debemos suponer que es posible un contraconjuro y no hay más que construirlo entre todos y todas Si estas líneas ayudan a eso, me sentiré feliz de contribuir al ritual.

¿Querer explicar la poesía y prosa de Jacqueline? Sería otro grave error, el error cometido mil veces por quienes quieren siempre develar los misterios y explicar y explicar… ¡No!, las letras de Jacqueline hablan por si solas, tienen mil significados, es más, cada vez que se leen pueden evocar cosas nuevas o develar significados distintos ¿para qué entonces tratar de fijarlos? Además, sería tratar de meternos en la complicidad sagrada que surge entre la escritora y su lector/lectora. Mejor dejar fluir la magia de esta relación.

Esta obra nos obliga a abrir las sensibilidades para que entre el universo entero por cada poro de nuestra piel ¿Hay algo más difícil para nosotros, que aprendemos desde pequeños a ponernos duros, a tensar nuestros músculos y avanzar, no importa donde sea, no importa contra qué o quienes, pero hay que dejar todo atrás, al final lo logrado justificará todo lo que haya quedado en el camino? ¿lo justifica realmente? ¿No será que importa más cada huella dejada por nuestros pasos que la distancia recorrida?

¿Por qué este comentario? Eso también lo encontramos en sus propias palabras “porque se están develando los misterios” y eso nos asusta por dos costados: primero lo inesperado que vayamos a encontrar, pero también por lo que sabemos que vamos a encontrar: nuestras culpas y omisiones, la cloaca que hemos ido llenando de a poco quizás, pero por cientos, por miles de años. Porque ya es tiempo de aguantar el hedor y siquiera asomarnos a ella.

Pero ¿cuál es el miedo que nos ha mantenido prisioneros por mas de dos mil años? Tal vez es el mismo con el que ha partido este artículo, el miedo a quedarme corto, a no dar el ancho, a no ser capaz de llegar hasta el fondo, pero aún más quizás, los fantasmas de quedar destruido, de que perdiendo la coraza quede poco y nada, el sentimiento íntimo de que lo que nos hace fuertes es al mismo tiempo nuestra mayor debilidad…

¿Qué podemos alegar en nuestro favor? ¿Que el mundo camina gracias al impulso masculino por incontables centurias, que gracias a este impulso se han elevado grandes construcciones, las carreteras, la producción? Pero eso es una triste defensa hoy en día que el planeta camina a grandes pasos hacia el colapso ecológico, que la violencia política y militar dominan las relaciones de los pueblos y que grandes masas han sido condenadas a la hambruna por un sistema económico que a fin de cuentas no ha resultado tan eficaz. Seamos sinceros, hemos combatido el fuego de la magia primitiva con el fuego del exterminio ¿Hay algo mas vergonzoso?

III.- ¿Antecedentes literarios?

Quisiera ligarla a María Luisa Bombal, por ejemplo, que es una de las primeras escritoras chilenas que empieza a escribir con pulso de mujer; a Gabriela Mistral, poetiza y maestra surgida de tierras diaguitas que fue capaz de aportar a la estructura educacional mejicana; Quizás a sor Juana Inés de la Cruz, mártir mejicana del machismo latinoamericano que la iglesia de su tiempo confinó al silencio y enclaustró su pluma en el blanco de las paredes de su convento, por el solo delito de ser buena escritora y mejor que muchos; A una Marta Brunet que con su “María nadie” hace una feroz denuncia; o a Marcela Serrano, justamente reconocida con el premio “Sor Juana Inés de la Cruz”, etc.- . Pero Jacqueline no se vincula, su poesía obedece a pulsos internos que surgen a ritmo propio. Si intentamos clasificarla se escurre otra vez como sutil pompa de jabón que se deja elevar por el viento hasta quedar lejos de nuestro alcance. No, ella es profundamente contemporánea, vive su presente a todo lo que puede, y en ese vuelo se vincula a la filosofía maya, a la cosmovisión mapuche, a la magia de la vida. Eso si lo reconoce y “se hace cargo” plenamente.

¿Definirla socialmente? Es una tarea inútil, ya que no es heredera del feminismo a la europea que llegó por los años 80, proclamando por radio tierra y otros medios escritos el derecho al aborto, al auto placer, a la disputa con el varón, etc.-etc.-. ¿A Helena Caffarena que dio su vida por el derecho a votar? En su poesía reclama mucho más que votar junto al varón, quiere mucho más, si tuviéramos que traducir su literatura en propuesta política tendríamos que imaginar un “consejo de las madres” o algo así, con competencias exclusivas, tomando decisiones que todos deberíamos acatar, pero no porque fuera un decreto obligatorio, sino por cariño, por protección, por que sabríamos que es por nuestro bien. No, Jacqueline es más latina, más nuestra, ella lucha por restablecer el vínculo cósmico entre lo masculino y lo femenino como dos caras de la misma moneda, como la dualidad de la que surge todo, como el equilibrio que defienden las cosmovisiones originarias.

¿Delia Domínguez, Marta Catalán, Jacqueline Lagos? Tampoco podemos unirlas a pesar que las une el mismo territorio, porque no forman escuela ni corriente alguna, ¿Podemos pensar en egoísmos, individualismos, o quizás que otras anti virtudes? No tenemos derecho porque son tierras inexploradas para nosotros, porque no debemos proyectar nuestra necesidad (¿debilidad?) masculina de formar ejércitos y establecer alianzas para luchar nuestras batallas. Las mujeres funcionan de otro modo, como Las machis mapuche que necesitan de otras machi diferente con las que deben lidiar, así prueban sus destrezas, pulen sus poderes, aumentan el poder de sus conjuros y sanaciones. No podemos pedir a las machis que lleguen a paces o armisticios: o se hacen mejores o mueren.

IV.- Conclusiones

Es una época de revelaciones, y sin duda Jacqueline va por ese camino, y a la vez una época de revisiones. Debemos revisar con urgencia hacia donde nos ha llevado la racionalidad imperante y la tecnología que resulta de ella. Debemos revisar nuestra relación con la naturaleza, Debemos revisar la política, que son relaciones entre los pueblos y sus gobernantes y debemos revisar las relaciones de género, que es nuestra conexión con el cosmos, como tan sabiamente nos advierte Jacqueline.

Menos mal que Jacqueline escoge la poesía, menos mal para nosotros que es capaz de generar belleza de lo que pudo haber sido un insulto, una bofetada, mil bofetadas, interminables bofetadas hasta quitarnos de la cara esa expresión impasible y serena de zombi manejado por una voluntad ajena. Ella en cambio escoge la poesía suave y delicada, pero con un objetivo claro, “como algodones blancos en línea recta” y esto queda patenta en la descripción de Osorno, una descripción hermosa, amorosa, donde se destacan cualidades, y no se menciona, como en la descripción de un amante, lo que duele: y lo que duele en Osorno son las cifras sobre violencia intrafamiliar, sobre el daño a los y las menores y la violencia hacia las mujeres, en los que desgraciadamente lideramos las encuestas nacionales.

No podemos seguir evadiendo las heridas internas, cubriéndolas con bolsas plásticas, así solo empeoramos las cosas.

Pero más, mucho más hay en la poesía de Jacqueline, un mundo femenino lleno de sutilezas y detalles, imágenes de estrellas enredadas entre las servilletas. ¿Algo de altanería literaria? tampoco lo veo, sobre todo en el manifiesto con que termina su libro, en el que confiesa que no ha leído mucho de lo que le han sugerido. Pero quienes consideramos que se debe escribir bebiendo siempre de los manantiales de la vida y que para avanzar no siempre es necesario hacerlo por caminos gastados no tenemos problema. ¿Qué se corre el riesgo de repetir, de encontrar algo parecido? Pues que bueno sería encontrarnos con otra, y otra que se atrevan a desafiar “al imperio” con el deseo de hacernos mejores, y ojalá esas algunas se conviertan en multitud.

Volvamos a la pregunta inicial ¿Para qué este comentario? Para una sola cosa: solicitar que esta obra no sea la última, que esa sensibilidad es para nosotros/as imprescindible, que motivos para escribir aún quedan muchos, Estas líneas no son más que una rogativa; para pedir a la Tierra Madre que vuelva a tocar la pluma de Jacqueline. Ese es nuestro contraconjuro.

Noslen 2012

Más de Jacqueline Lagos

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El Poeta de “De bosques pardos y de amores cardos”

2012-01-10T19:58:00.000-08:00

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Hernán Cisternas

Melancolía

¡Alabastros de conciencia, me abandonan!
Y yaces sobre el pedestal.

Incólume y arbitraria

Tras pisar y derrumbar mi felonía sin avisar.

Me derrumbas con ballestas de sal y entras sin pedir entrar!!

Levitas en el brocal de mis deseos

y fenezco a tus miserias de soledad

Comistrajos de mí se revientan en ti

Y te balbuceo existencial amante noctámbula

Aserradora de mi centro difuso centro banal y existencial

Barres conmigo como brasero en su terminar….

Es más, te perdono por dejar mi cuerpo a medio andar

Hoy he parido mi voluntad de volver a emprender por enésima vez mi respiración

Y seguir como heleno en el caminar de mi voluntad de latir!

Y no veas la decepción de no dormir si sigo en tu vida con esfuerzo tu sentir

Como has jugado al amor y me has hecho suspiro de tu andar

He viajado con tu soplido bestial y no has pedido monedas por tu trabajo

Más, al lecho del dormir, sigues con tu trabajo gentil.

Compañero de mil caminos arados no me dejes a medio mi surco anclar.

Y si dejas tu trabajo abandonado por el azar, llévame a tu sepultura
y sacaré mis guantes.

Y postraré mi figura en el mismo cesto en que hemos viajado.

Mis huesos cobijaré de mis recuerdos,

a los que regaron mi ser por tanto haber andado,

alzados por los caminantes,

caminos,

errados.

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Valparaíso

Mis huellas polvorientas acorralan caminos del pasado

Balbuceo en mi frente para recordar mi primer

encuentro con tus simbolismos,

de puerto imaginario

sacado de las puertas del invierno

Que se vino en mis primeros pasos…

te vi enroscado en tropeles de amalgamas

pariendo tus pequeñas casas

elevadas en el cielo

Tus ascensores levitándose en el espurio manjar

galáctico de mil luciérnagas

y titilando yacen en mi memoria.

Eres el puerto que me sacó de las raíces.

Acorralado de tu pasado,

te yergues de mil colores famélicos de futuro,

te aferras al memorial paso de bucaneros

Y apuestas al pasado como bergantín sin timonel encausado.

..
..

De ajos y de sibaritas
.

De tanto decantar en mis caminos franciscanos,

que ayer por la tarde,

encontré en el cerro de Popeta,

en lugar alguno, casitas por doquier.

Pasto seco y peladeros con perros guisando su hambruna por el sendero.

Ahí donde el silencio se vuelve incrustación…
ahí, y en la oración de la tarde, en el desierto de mi Chile central .

Por un sendero casitas frescas de pobreza angelical.

Una de aquellas me abrió sus puertas y me presenté como poeta marginal

Ahí en mi pobre Chile central

Un hombre de orejas anchas con ojos anchos, de risa bestial,

me abrió su casita de cristal y con gorra de marino en el arenal.

Entré a su taberna de pobreza secular.

Ahí en mi Chile central

bebí sus guisos, de poemas del mar.

Nicanor Parra premio Cervantes año 2011 el anti poeta

A tu arado del profundo pliego de mordazas,

ahí invernantes formas y nuevas trazas

Del Castellano y sus gloriosas causas

y diste a la tarea de inventar bosques donde la colina ya fenecía

y donde el estepario lobo y sus brumas,

dejan la mofa

y parte a trepar jaurías en Odessa y sus historias,

acorraladas por la parra y sus brazas.

Ahí en la multitud de tus exequias,

rindo placer a la merma de tus últimas hojas

y doy savia nueva a mi abrochada lectura.

Ahí a media tarde y su leve olor a sol

tranzo mi verdor

por oír tu señal con tinte de media voz.

Serenata nocturna

De atávicos sueños
tus temblores fueron homenajes al regalo de los dioses!

De tus atributos en mí, anclaron de fusión sin otra razón que la de parir tu corazón

Anide en tus partes íntimas al frenesí de adorados pechos.

Al suplicio de la blasfema de los momentos

y al anca en el alba despiadada.

De mordisqueadas caricias, por tu vientre de mil temores

Mas de los cálidos gemidos y tan aclarados por tus temblores al alba,

que de los lamentos no olvidan esos cálidos y mojados momentos…

Con el cándido replicar de mis orgasmos al singlar,
mis manos al tocar son púbico vibrar

En tu rocío de poco a poco desmayar!
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De Bosques pardos y de Amores Cardos

Como sereno, como arena sin borrasca,
sin temor a levitar entre rocas

Como el guardián de estopas, soy playa en retirada,
de tus pisadas

El agua fresca borró su marcha.

Emergí nuevamente del hilo y sus trinos
en caja oculta por siglos

Y corregí marcha por senderos de migajas que dejaste al pasar.

Y de trino de amanecer
bosquejé tus cosas

Y dejaste húmedos mis sentimientos
Al pasar por este varado encuentro

con arenas en tu playa de acacias y sarmientos.

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Paroxismo de las sábanas

Al temblor de las sábanas! Oigo su respirar.

Colgadas en silla de metal

se retuercen de noche su suspirar

Ojadas por el tiempo

su rosada cara parece languidecer

De otro color su piel y avejentadas por doquier

dan calor a tan fina y suprema divinidad

Y llenan mi cuerpo de Adán en invierno

como en el otro extremo!

Conocen de mis desvelos por entrar a batallar sin tener el consuelo de ver

El irreverente combate en su terminar.

Apartas el hedor de mis pupilas con poco candor

que soy de carne con aliento de metal,

sábanas de tu paroxismo, por velar mi calma en tu yugular

de mis brumas apartas la fortuna, de llevarlas como alquitrán de mis congojas

que de mis venas son azules sus penas.

Ahí al viento del tiempo son avejentadas por ésta

y sus recuerdos son obscuro penar

de encuentros con cruzadas en mi último aliento.

Y de tanto en tanto su declinar al último zurrón de mis inviernos!

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Presentación de Hernán Cisternas. El cambio de montes y de sierras, el paso de países en mi pequeña juventud sacudieron mi ser y el libro que bosquejé, son recuentos de letras y destierros. Además de sueños, opté por ver la realidad con otros ojos para no llenarlo de secular tristeza y luto. Que muchas veces golpearon mi puerta. De tanto peregrinar con sus consecuencias, inventé seres mitológicos para no llevar el dolor a cuesta. Tiempo después volví a Chile y sus bellezas. Encontré en mi paso, mi gente y sus letras, que de forma tan noble llevan sus raíces a cuesta y aquí me encuentro en su tierra campesina que ahora son la inspiración que da vueltas y alimenta.

EL sábado ha aclarado por tanta consagración.
Curado de vivir a la intemperie,
hoy vivo entre raíces y cargado de temores, este hijo noble de corazón,
embiste mis dolores y desgaja mi pluma de sentir como los bosques pardos se aclaran al nacimiento del sereno de la madrugada
y amores cardos, espinas y cicatrices dejan en las huellas del cuerpo y el alma, partida en dos...
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Biografía. Nació en el mes del gato, un 12 de agosto de 1958. Nace en el Chile Central y a temprana edad fue llevado a Italia, donde vivió parte de su niñez. De regreso en Chile a la edad de 14 años se incorpora al Liceo Lastarria en el 1971. El año 1973, se embarca en el Rossini, desde el puerto de Valparaíso a Guayaquil. Quito, sería su hogar por más de 17 años y se gradúa como Licenciado en Administración. Realiza trabajos en la selva amazónica, se cobija en la poesía y la escritura.

Actualmente reside en María Pinto y asiste regularmente a los encuentros de Poetas del mundo. Participa en la antología editada en Chile en el año 2011. Cuenta con varios inéditos por publicar. Actualmente es gerente de Hidrofresh, dedicada a la producción de hortalizas orgánicas, hojas exóticas para hoteles, restaurantes y da charlas a universidades sobre la producción Hidropónica y proyectos de producciones limpias sin pesticidas.

No se trata sólo de palabras

2012-01-10T17:50:00.000-08:00

El Ministerio de Educación ha informado durante la semana pasada que en los textos de Historia de 1° a 6° Básico se remplazara el concepto “Dictadura” por el de “Régimen Militar” para referirse al período entre 1973 y 1990.

Pareciéramos estar asistiendo a un procedimiento y determinación de carácter semántico.

Lamentablemente no es así.

Estamos ante un hecho de suma gravedad frente a nuestro pasado y futuro. Se pretende establecer una correspondencia entre ambas expresiones, cuyo objetivo final no es otro que lograr, por medio del eufemismo oportunista, restringir los contornos sociales, culturales, económicos y políticos de una de las dictaduras más crueles e inhumanas que haya conocido América Latina durante el siglo pasado.

El Ministerio de Educación, busca hacer recaer todo el peso del origen, desarrollo y consecuencias de la mencionada Dictadura en el Aparato Militar del Estado de Chile, otorgando de este modo una total impunidad histórica a los civiles que en diversos grados y responsabilidades colaboraron de manera directa con la instauración y mantenimiento, durante 17 años, de la Dictadura Cívico-Militar en Chile.

De este modo la responsabilidad de estos colaboradores se diluye a los ojos de las futuras generaciones.

Nuevamente se intenta inducir un proceso de amnesia colectiva frente a la tortura, la ejecución sumaria, el desaparecimiento forzado de personas, el exilio…y lo todo que habita la memoria real de un país que sólo podrá curar sus heridas con verdad y justicia, no con eufemismos ni Decretos Ministeriales.

La próxima etapa de este cruel teatro del absurdo podría ser la de llamar “excesos” a la tortura, “reordenamiento” a la persecución política, “desorden administrativo” a los robos de la Dictadura y “reconciliación” o “cohesión social” al silencio, el olvido y el lavado de imagen de todos aquellos civiles y militares que sumergieron a nuestra patria en una larga noche de horror y espanto.

Frente a todo esto, los escritores no callaremos ni vestiremos la toga de la complacencia ante el poder de turno…simplemente diremos ¡no!... En todos los espacios que nos son propios. Lo consideramos un deber, ante nosotros mismos, ante nuestra tradición de compromiso, ante las futuras generaciones…ante nuestros muertos y nuestras esperanzas.
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Directorio

Sociedad de Escritores de Chile
Santiago, 09 de diciembre de 2012

Ministro Harald Beyer: No puede ser lo mismo Chana que Juana

2012-01-05T07:24:00.000-08:00

El Ministro de Educación Harald Beyer
reemplazó la palabra dictadura por régimen militar en libros de historia

Ex miembro de la CNI en el Consejo Superior de Educación

por Omar Cid
Poeta
Comité Editorial
Comunicaciones SECH

Renunciar al significado, a la fuerza argumentativa del lenguaje, es por definición para los escritores y quienes trabajan con el vocabulario, ubicarse en otro territorio, negándose a sí mismos. Del mismo modo los educadores, al ceder en los vocablos, desnaturalizando las palabras, tergiversando los significados, generan un daño profundo en la concepción de mundo de nuestros niños y jóvenes.

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Tiene conciencia de lo que eso significa Ministro Beyer, usted que aboga por recursos, para la formación de los más pequeños e insignificantes y por tanto vulnerables, no solo en lo económico, sino en lo simbólico.
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Usted lo sabe, en esas condiciones su cinismo oculto en la categoría de “generalidad” es inaceptable, la palabra régimen no es general, es una burla, un gustito, una cremilla hidratante, al añejo rostro tiránico, del criminal artero encarnado en la figura del extinto Capitán General. Esa actitud Ministro, lo ubica en la misma condición del alcalde Labbé, cuyo único interés es expulsar estudiantes dignos, cercenando el presente y futuro de Chile, como lo hicieron en dictadura, con miles de jóvenes ejecutados o enviados a campos de concentración y tortura, esa bajeza administrativa puede que sea la única escarapela que luzca en lo restante de su mandato.

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Dicho lo anterior y tomando como antecedentes, el origen etimológico de las palabras y su sentido político y social, confundir dictadura con régimen y peor aun con gobierno es de una ignorancia que violenta.
La palabra régimen tiene su origen etimológico en el latín “regimen” haciendo referencia al sistema político y social que rige un determinado territorio.
Hablar de régimen entonces es hacer referencia a una formación histórica, a una estructura organizativa del modelo político, de ahí que se hable de régimen parlamentario, democrático y totalitario.

Según el diccionario de la RAE la palabra dictadura posee cinco acepciones, de las que escogeré dos, por su concordancia con el tema que nos interesa. “3. Gobierno que, bajo condiciones excepcionales, prescinde de una parte, mayor o menor, del ordenamiento jurídico para ejercer la autoridad en un país.
4. Gobierno que en un país impone su autoridad violando la legislación anteriormente vigente".

La palabra régimen en el mismo diccionario se define como “Conjunto de normas que gobiernan o rigen una cosa o una actividad.”

A juicio entonces de los señores “educadores” en qué lugar se cruzan los dos conceptos, ya no se trata de una posición política o de una lectura antojadiza y parcial de los hechos, se trata del buen uso del lenguaje, se trata de la precisión y no de la vaguedad.
Más repulsivo, bochornoso y vergonzante, resulta atribuir la calidad de “gobierno” a la dictadura, porque en esencia es un estamento democrático, por el que se accede al poder del Estado, en la figura de un Presidente democráticamente elegido con sus ministros y otros funcionarios de gobierno. Los gobiernos pasan y lo hacen respetando al poder legislativo y judicial, los Estados permanecen. En qué diccionario se le puede atribuir la embestidura de “gobernante”, al que llega al poder bombardeando, deteniendo, ejecutando, haciendo desaparecer a sus opositores y clausurando el poder legislativo y presionando al poder judicial, los conceptos son claros y nuestros hijos tienen derecho a conocerlos, ese es un dictador, un tirano.
Una dictadura puede gobernar, es evidente que sí, de eso los chilenos podemos dar cátedra, pero otra cosa es la embestidura, el origen de su autoridad y la legitimidad de sus acciones.
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Puede que los señores o señoras que elaboran los planes y programas sean bastante laxos, a la hora de definir conceptos, tal vez para ellos sea lo mismo Chana que Juana, lástima por nuestros niños.

MARIANO LATORRE: CHILE UN PAÍS DE RINCONES

2012-01-04T13:09:00.000-08:00

por Carmen Cuevas Oyarzun

Mariano Latorre Court nace el 4 de enero de 1866 en Cobquecura, provincia de Maule.Sus primeros diez años los vive en la ciudad de Constitución, que él en sus escritos llama Maule. Fue el origen de su primera creación: Cuentos del Maule y posteriormente Puerto Mayor y On Panta. Posteriormente se traslada a Valparaíso, Parral y Santiago Estudia en el Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile. Ejerce la docencia en el Liceo Santiago y en el Instituto Nacional. Publica sus primeros en cuentos en la revista Zig Zag. Es nombrado miembro académico de la Facultad de Filosofía y Educación de la Universidad de Chile. Realiza crítica literaria en Zig Zag y La Información. Fue profesor titular de la cátedra de Literatura Chilena y Americana del Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile. Obtuvo los Premios Literarios Municipal, Atenea, Marcial Martínez, etc. Viajó a Perú, Colombia, Argentina. Bolivia, dando conferencias sobre literatura.

Fallece en Santiago de Chile el 11 de noviembre de 1955, dando lugar a sentidas muestras de cariño y congoja. Once oradores despiden sus restos en el Cementerio General, sobresaliendo sin duda el discurso pronunciado por Pablo Neruda.
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EL ESCRITOR

A Mariano Latorre se le ha tildado como el "maestro del criollismo" y merced a ese título, creó una escuela en Chile, tuvo muchos discípulos y, también, ¡ay! varios detractores de su proyecto literario.

La idea no era mala. Lo malo fue la forma en que la llevó a cabo, según algunos. Su obra, compuesta de novelas y cuentos, especialmente, abunda en la descripción de la natura y oculta a los personajes, dando con textos que provocaban el aburrimiento por su morosidad y carencia de interés dramático. Zurzulita, por ejemplo, es un fiel ejemplo de ello. Muchos críticos literarios apuntaron a esa faceta de Latorre, aunque sus panegiristas retrucaban defendiendo esa posición con argumentos sólidos y asentados en argumentos académicos.( Aparte de Ricardo Latcham y Mario Ferrero, resalta el estudio que le dedica Cedomil Goic en su libro La Novela Chilena: Los mitos degradados (1968), análisis que representa en forma clara el gusto de ciertos académicos por el quehacer de Mariano Latorre).

El lector común lo leía, pero no precisamente por placer. Latorre se propuso mostrar la realidad social de Chile a través de sus paisajes, dividiéndolo en zonas. De este modo sus obras nos hablan del Chile marítimo, del cordillerano, del norte y del sur, además de la urbe. Esto, en tiempos en que campeaba en Chile otras tendencias más bien cosmopolitas y era imposible creer que pudiera crearse una literatura nacional, provocó los comentarios literarios de rigor, además de algún rechazo del público. Además, la querella del criollismo, como se llamó, comenzó a desviarse de su cauce artístico e invadió los territorios políticos. Alone (Hernán Díaz Arrieta), que era algo así como el Supremo Pontífice de las letras chilenas, lo atacó sin misericordia y mucho de su afán fue traspasado al gusto de los compatriotas.

Pese a los ataques, Latorre prosiguió en su tarea, de por sí importante. La literatura chilena en general apreció la gesta de Latorre, galardonándolo con el Premio Nacional de Literatura, máximo laurel literario de Chile. Tuvo la oportunidad de ejercer la docencia en diversas entidades educacionales y académicas, granjeándose el cariño de sus alumnos y, en consecuencia, ayudando a fomentar el amor al suelo patrio a través de una mirada más profunda sobre su naturaleza, paisajes y su habla. Su ocupa, sin duda, un lugar preponderante en la galería de los grandes escritores chilenos.
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LA OBRA

Preferentemente su pluma se fue por el lado del cuento ( Cuentos del Maule, Cuna de Cóndores, Chilenos del Mar, On Panta, Hombres y zorros, Mapu, Viento de Mallines, El Caracol, etc), aunque también incursionó en la novela (Zurzulita, Ully, La Paquera), siendo en éste último género literario donde cosechó acerbas críticas por su tendencia a describir antes que escribir. Sus relatos, si bien no son breves, logran el interés que escasea en su trabajo novelístico. Están bien estructurados, la tensión dramática es manifiesta y los personajes, esta vez, tiene vida superior al entorno natural.

Latorre dividió a Chile en regiones naturales y en pos de ellas escribió sus textos. También editó ensayos y una obra de teatro. Del mismo modo, hizo crítica literaria y apoyó mediante prólogos los trabajos de escritores nacionales.
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LOS LIBROS

1. Cuentos del Maule. 1912

2. Cuna de Cóndores. 1918

3. La sombra del caserón teatro.1919

4. Zurzulita, novela. 1920

5. Ully, novela.1923

6. Chilenos del mar, cuentos 1929

7. La chilenidad de Daniel Riquelme, ensayo.1931

8. Hombres en la selva. 1923

9. On Panta, cuentos. 1935

10.Hombres y zorros, cuentos. 1937

11.La literatura de Chile, ensayo. 1941

12. Mapu, cuentos. 1942

13. Viento de Mallines, cuentos. 1944

14. Puerto Mayor, cuentos. 1945

15. El choroy de oro. 1946

16. Chile, país de rincones, relatos. 1947

17. El caracol, cuentos. 1952

18. La isla de los pájaros, cuentos. 1955

19.La paquera, novela póstuma. 1955

20. Memorias y otras confidencias, ensayos. 1971
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EL CRIOLLISMO

Así como Vicente Huidobro inicia un nuevo período en la creación poética en Chile (El Creacionismo) o como Nicanor Parra quiebra los esquemas con su antipoesía, del mismo modo existen escritores que en la narrativa trataron de marcan rumbos distintos a los tradicionales. Así existen los novelistas que impulsan en su quehacer la denuncia social, por ejemplo, como también los que trabajan la realidad chilena, el romanticismo o el imaginismo, que se contrapone a quienes ponen su pupila en el paisaje chileno y que han sido tildados como criollistas.

En esta corriente sobresale sin duda el maestro de ellos, Mariano Latorre, quien dedicó su vida a escribir sobre su país, auscultando, dividiéndolo en "rincones", estudiando sus paisajes, su naturaleza con acentuado amor. Es lo que más le criticaron. Puesto que, por hablar de la natura, dicen, olvidó los personajes, no le dio importancia a la trama, careció de inventiva. No todos los juicios sobre su obra son certeros y su tarea es realmente importante.

El maestro del criollismo, como se le denominó, instauró una verdadera escuela, con discípulos importantes, que lo tuvieron como fanal. Su afán de mirar al país a través de la naturaleza captó adeptos en un momento en que la literatura chilena estaba demasiado influida por las corrientes extranjeras.

El hizo lo que nadie había hecho: escribir novela y cuento ambientado en nuestro país.

Esto provocó enconados debates, no tan sólo por el altruista propósito nacional, sino porque ciertos críticos literarios encontraron su trabajo aburrido, extenso, devorado por la vegetación. Para combatir la tendencia criollista, se fundó la corriente de los imaginistas, que tendía, como lo dice su denominación, a soltar el magín, a elevarse, a crear historias donde los seres humanos eran figuras preponderantes.

Mariano Latorre tiene grande importancia en el acontecer literario y como líder de una corriente distinta, recibió los embates de quienes no quisieron entenderlo.

PALABRAS DE DESPEDIDA DE PABLO NERUDA EN EL FUNERAL DE MARIANO LATORRE. Este día frío en medio del verano es como su partida, como su desaparición repentina en medio del regocijo multiplicado de su obra. No voy a hacer un discurso funerario para Mariano Latorre.

Quiero dedicarle un vuelo de queltehues junto al agua, sus gritos agoreros y su plumaje blanco y negro levantándose de pronto como un abanico enlutado. Voy a dedicarle una queja de pidenes y la mancha mojada, como sangre en el pecho, de todas las loicas de Chile. Voy a dedicarle una espuela de guaso, con rocío matutino, de algún jinete que sale de viaje en la madrugada por las riberas del Maule y su fragancia. Voy a dedicarle, levantándola en su honor, la copa de vino de la patria, colmada por las esencias que él describió y gozó.

Vengo a dejarle un rosario amarillo de topatopas, flores de las quebradas, flores salvajes y puras. Pero él también se merece el susurro secreto de los maitenes tutelares y la fronda de la araucaria. EL, más que nadie, es digno de nuestra flora y su verdadera corona está desde hoy en los montes de la Araucanía, tejida con boldos, arrayanes, copihues y laureles. Una tonada de vendimias lo acompaña y muchas trenzas de nuestras muchachas silvestres en los corredores y bajo los aleros, a la luz del estío o de la lluvia. Y esa cinta tricolor que se anuda al cuello de las guitarras, al hilo de las tonadas, está aquí; ciñe como una guirnalda su cuerpo y lo despide.

Oímos junto a él, los pasos de los labriegos y pampinos, de mineros y de pescadores, de los que trabajan, rastrean, socavan, fecundan nuestra tierra dura. A estas horas está cuajando el cereal y en algún tiempo más los trigales maduros moverán sus olas amarillas en honor del ausente. De Victoria al sur, hasta las islas verdes, en campos y caseríos, en chozas y caminos no estará con nosotros, lo echaremos de menos. Las goletas volarán sobre las aguas, cargadas con sus frutos marinos, pero ya Mariano no navegará entre las islas. Él amó las tierras y las aguas de Chile, las conquistó con paciencia, con sabiduría y con amor, las selló con sus palabras y con sus ojos azules.

En nuestras Américas, el gobernante de un clima a otro, no hace sino entregar las riquezas originales. El escritor, acompañando la lucha de los pueblos, defiende y preserva las herencias. Se buscará más tarde si nuestras costumbres y nuestros trajes, nuestras canciones y nuestras guitarras, han sido sacrificados, si ha desaparecido el tesoro que resguardaron hombres como Mariano Latorre, irreductibles en su canto nacional.

Iremos a buscar en la enramada de sus libros, acudiremos a sus páginas preciosas a conocer y defender lo nuestro. Los clásicos los produce la tierra o, más bien, la alianza entre sus libros y la tierra, y tal vez hemos vivido junto a nuestro primer clásico, Mariano Latorre, sin estimar en lo que tendrá de permanente su fidelidad al mandato de la tierra. Los hombres olvidados, las herramientas y los pájaros, el lenguaje y las fatigas, los animales y las fiestas, seguirán viviendo en la frescura de sus libros. Su corazón fue una nave de madera olorosa, salida de los bosques del Maule, bien construida y martillada en los astilleros de la desembocadura, y en su viaje por el océano seguirá llevando la fuerza, la flor y la poesía de la patria.

La poesía de Francisco Carrasco situada y sitiada

2012-01-03T08:51:00.000-08:00

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Tratando de ordenar mi biblioteca, que confieso no conseguí, me encuentro con “Heráclito en el manicomio” del poeta y compositor Francisco Carrasco. Deseo compartir con ustedes, algunas impresiones que ayudarán a comprender la savia que corre por estos versos punzantes, que confieso, me resultan cercanos.

por Ximena Troncoso

Poeta

La resurrección del asfalto: Con un poco de sabor a música

Los libros de poesía tienen sonidos y este no carece de esa virtud porque a pesar que el ejemplar está muy lejos de una edición de lujo, sino más bien es fruto del trabajo de un artesano, las imágenes salen a borbotones y se despliegan en verdaderas escenas que nos enfrentan de lleno a la calle.

La portada es blanca, con el dibujo en grafito de un Heráclito moderno, pero escuálido que camina sorprendido, preguntándose qué sentido podría tener su llegada, todo lo cual imagino al observar el libro. Recuerdo que fue presentado hace un par de años en la Casa del Escritor, un acto bastante singular, pues la banda del autor, no pasamos agosto, intervenía con la interpretación musical de los poemas.

Los bocinazos, que justamente en ocasiones no oímos, nos despiertan entre versos, están nuestras propias miradas y aquello que se nos ha instalado en el medio, como nuestra propia marca registrada.

La ciudad: tormento y asombro, nos desprecia y de vez en cuando nos acoge para que la sigamos, cada vez, un poco más de cerca, en su devenir de cemento, prisas, desventuras, convites entre amigos y enemigos y uno que otro abrazo.

La poesía ha encontrado, desde siempre, en ella un soporte para su mirada desvelada sobre las cosas y lo seres. En cualquier ciudad del mundo los poemas están a la vuelta de la esquina, agazapados, desnudos, con la seducción de la simpleza para que alguien los atrape y descubra ante nuestros ojos. Es esa la premisa que se devela al continuar hojeando la obra.

En la urbe, los poetas son portadores de una seducción, muy cercana al desenfado que se asume cada mañana para disimular el desencanto, cuando nuevamente, al igual que los transeúntes, deben volver a ponerse en marcha y respirar profundo, antes de entrar al ascensor.

Esa poesía urbana y coloquial pretende dar cuenta estética de paisajes humanos cargados de búsquedas, regresos y partidas.

Francisco Carrasco nos dice que “Es necesario volver a la Montaña y comer raíces”. Nos propone, sumergirnos, tal vez, por primera vez, en ese río que fluye - como en el último verso de este poemario La muerte de Heráclito, que sobrecoge- en medio de rostros y rincones somnolientos por la nostalgia del rock and roll, por los hijos conjurados a ser inmunes a todo…menos a sí mismos, por El Oscuro de Éfeso o por la mujer de las sopaipillas a cien pesos en quien la sabiduría y el hambre se resuelven en un solo gesto de humanidad: la vida.

Estos son poemas para leer sin misericordia, ni para con el autor, ni para con nosotros mismos. Son, en definitiva, retazos del fin de temporada de una ciudad siempre ajena o, en el mejor de los casos, recibida en comodato, pero que nunca se poseerá realmente.
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Esta poesía que se nos propone en “Heráclito en el manicomio”, que a ratos, sus poemas, parecen micro crónicas, posee el encanto de la prosa ofrecida o envuelta en el ritmo singular de la poesía. Ahí en ese cruce de tempos y tropos, la imagen, sorprendente pieza musical, surge como absolutamente reconocible y habitable. Este es un libro para ser leído sin compasión, como ya se ha dicho, pero también para ser de algún modo habitado o como tal vez le gustaría más al autor: “okupado”, así con K.

Se nutren, estos textos, de la experiencia cotidiana del devenir como imposibilidad y al mismo tiempo urgencia, de intentar, por lo menos, fijar en la piel algo más que el roce vespertino de otros náufragos, en mitad de la entrañas del Transantiago o el Metro; el autor, presumo, prefiere el colectivo.

Francisco le da un sitial a Santiago en este poemario, que se mueve a un ritmo rápido, tal cual como estos poemas, que recorren la calle, pero lo hace de la mano de Heráclito que se transporta gracias a “su cinturón espacio – temporal” y que llega -como aterrizando- a la calle Recoleta, directo al panteón, “parque de los muertos”, dice, imagen que de entrada nos viene a situar de lleno en la reflexión que será motivo permanente de este libro.

Cito: “…y ayudada por sus tres hijos, lanzó su cadáver en un basurero habitado sólo por el Cabeza de Chancho que no la denunció a cambio de una frazada y dos cigarrillos Life”

Poesía de la conciencia, social, como en algún momento esbozaron los ilustres literatos en el Encuentro Latinoamericano de Escritores, realizado por la SECH, en el año 1969, con Luis Sánchez Latorre (Filebo) a la cabeza; eran otros tiempos y el autor lo sabe.

Hace un llamamiento urgente que nos sacude el rostro, ya tieso, en cada página. Versos en los que develamos una intensa crítica al estado actual de la cosas, herencia impuesta en la que esta generación viviente no ha participado, y que sin embargo, en parte adormecida, enfrenta, llegado a sucumbir en las más kitsch de las expresiones, porque así está dado, pero no deja de ser de mal gusto. Porque somos toda copia, pero de fácil comercialización, somos todo pantomima, aún así, nos propone Carrasco, tenemos la posibilidad de “barrer la mugre de la calle”, si tenemos actitud y la voz de Heráclito en nuestro tiempo.

Así, cierto aire de súplica recorre estos versos. Es aquella que brota cuando, por fin, nos hemos dado cuenta de que “para nosotros la muerte es para siempre”, citando al poeta en el poema La Balada de los Ateos.

Cada momento en nuestras vidas es único, por más breve que ese instante sea. La sucesión de acontecimientos que ejecutamos, a veces absurda y cotidiana, sin darnos cuenta, o con resignación, es la que Francisco, a través de Heráclito – pasmado en esta polis (que es Santiago)-, nos restriega en este poemario, con una bofetada rápida, sin sutilezas, pero con fina ironía socrática, recurso que se despliega con maestría, para llegar, a través del dialogo de estos versos, a estructurar una especie de mayéutica, porque nos despierta aquello que sabemos, pero no nos damos cuenta, en definitiva, el poeta Francisco Carrasco, nos acerca a las puertas de ese conocimiento, no cualquiera, y que será rol del lector descubrir.

Es necesario también reírnos de nosotros mismos, ejercicio que practiqué con recurrencia en la lectura de “Heráclito en el Manicomio”. Nosotros somos cada uno de los personajes que viven en este poemario; el cura que fumaba mariguana, los patos malos, la vecina copuchenta, los atletas, la tía de provincia, los poetas y será también, delicia para el lector descubrirse en ellos.

Esa es la esencia de estos versos que se van tejiendo en cada página, nuestra vida que se conforma, con cierta demencia – “donde sólo las pastillas existen” - a la que nos enfrentamos, con audacia, desde la mañana hasta la noche, cada día, sin reparos.

Cito: “Cuando termine este tiempo

me reiré del mundo subterráneo

que me cobijaba”

Esa súplica, entonces, no es más que por un poco de humanidad al alcance de la mano y los ojos. Humanidad que nos permita volver a reconocernos y, de ese modo, volver a respirar no en contra del otro, sino con el otro.

Los invito a recorrer este libro, a la venta en la SECH, escrito con novedosa y audaz pluma. Una puntuda poesía, porque quiéralo el autor o no – punzan, hurga en la oscuridad de nuestra conciencia. Les advierto que sabrán al final de él un poco más de ustedes mismos.

Del libro inédito LA POCIÓN Y OTROS RELATOS. José Gregorio González Márquez

2012-01-02T07:59:00.000-08:00

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EL BESO

La princesa esperaba con impaciencia el beso prometido por su amado; llegó a pensar que así sellaría para siempre lo que suponía amor eterno. Mientras, el príncipe reflexionaba si estaba haciendo lo correcto. ¿Acaso podría olvidar la halitosis que por años acompañaba a la princesa?
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LA POCIÓN

El alquimista nunca pensó que su poción pudiera ser exitosa. Había experimentado con cuanto animal conocía; jamás funcionó. El elixir de la vida; la piedra filosofal que le daría la inmortalidad estaba lejos de descubrirla. Cuando decidió probar el decantado líquido, el veneno surtió efecto. Hoy, sus restos son exhibidos tras una vidriera en el Museo Arqueológico de La Azulita.
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LA FUENTE

Cuando la plaza quedó desolada, el mendigo se dirigió a la fuente. Anhelaba tomar algunas monedas para mitigar el hambre. Al asomarse al agua, vislumbró el destello de un personaje desaliñado con una marcada cicatriz que recorría su cara; en el fondo sólo restos de suciedad. Las monedas habían desaparecido.
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SUICIDA II

Atrapado por el ondular de la cuerda, el suicida experimenta un deseo súbito de vivir, mientras con espanto ve caer la silla que le aferra a la vida.
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CUERDA FLOJA

El público permanece en silencio. La expectación llega hasta límites indescriptibles. El artista avanza con pie firme sobre la cuerda que se desvanece bajo la carpa.
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POETA

A Eloi Yagüe

La conoce en un café. Embelesado por su belleza comienza a escribirle poemas. Ella siente que con el halago llega el amor. Él viaja a las tierras desconocidas de la metáfora buscando un ejemplar único que imprima en el corazón amado, sus sentimientos. Ella enamora a su amante con los versos del poeta.

IMPUNTUALIDAD

El defecto más emblemático que la acompañó en vida fue su impuntualidad. Llegaba tarde a todas sus citas. Se le ocurrió morir en Europa. El día de su velorio, el ataúd se extravió en la maraña de vuelos intercontinentales; apareció una semana después de su muerte.

AUTOESTIMA

Con la cabeza gacha, el cuerpo encorvado observa con detenimiento debajo de la alfombra. Busca con ansiedad su aprecio personal, lo perdió después de leer cientos de libros de autoayuda.

LA SOMBRA

La vio alejarse con parsimonia como si no quisiera abandonarlo. Una larga vida como excelentes amigos compartiendo mujeres, vino y problemas; y ahora que llega el momento eterno tienen que separarse.
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EPÍSTOLA PARA DAGUERROTIPO

A Julián Márquez

De nuevo me siento a escribirte, no para contarte mis penurias, mis problemas. Quizás es mejor dejar atrás el pasado, olvidar los altibajos con que la vida ha tratado de borrar todo vestigio de felicidad, porque es fácil hallar culpable al destino. No. He resuelto vivir sin el dolor de haberme enamorado de la vieja fotografía donde posas desnuda para un sujeto que tal vez despreció tu cuerpo, por allá en 1880.
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VERDUGO

Con parsimonia desliza la cuerda alrededor del cuello. Se siente fatigado de su trabajo; son muchos años cumpliendo con una profesión que si bien parece cruel, es aplaudida por multitudes. Disfruta al máximo el poder de intervenir en dos actos antagónicos: la vida y la muerte. Esta mañana la euforia del público está ausente; en su habitación la vieja cama y el reloj de pared son su única compañía.
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ASCENSOR

Por segundos escudriñan sus miradas. Quisieran saber lo que piensa uno del otro. El tiempo parece confabularse con la prisa que llevan. Un vaho rancio dejado por otros personajes satura la atmósfera. La eterna espera no deja más salida que mirar al techo. Buscan un agujero para escapar del claustro donde presienten llegará el olvido.
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SANSÓN

Estás hasta la madrugada parado frente al espejo viéndote la larga pista de aterrizaje que se ha formado en tu cabeza. Los innumerables tratamientos no han logrado atraer ni siquiera un cabello ajeno. Cuando te reúnes con tus amigos temes perder el peluquín que te acompaña desde hace tiempo; se burlarían en secreto y tú lo sabes. Anoche soñaste que te crecía una espectacular cabellera digna de ser llevada por un Sansón tropical. Medio dormido corriste al espejo y para tu sorpresa aún la poseías. ¿Acaso olvidaste quitarte la peluca que tu mujer utiliza cuando desea verse con cabello negro?

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.ÚLTIMO INSTANTE

¿Acaso la vida puede ser detenida en un instante? No sabe si reír o llorar; gruesas gotas de sudor comienzan a inundar su cara; le resulta incómodo estar allí. La memoria se llena de recuerdos; en su mente innumerables momentos circulan agazapados. Siempre se ha considerado un hombre feliz; pero ahora su rostro es una mueca vacía, sin retorno. Repentinamente la luz lo enceguece. Apenas audible, el clic de la cámara fotográfica lo trae de nuevo a la realidad.

José Gregorio González Márquez. (1965) La Azulita. Estado Mérida, Venezuela. Licenciado en Educación UCAB. Poeta. Narrador. Articulista. Ensayista. Ganador del Premio de Poesía XI Concurso de Literatura IPASME (2003). Ganador del Certamen Mayor de las Artes y las Letras (2004) Ministerio de la Cultura. Ganador del Concurso “Caminos del Sur” de literatura infantil .Ministerio de la Cultura (2006). Ganador Mención Publicación del Concurso de Literatura Infantil “Miguel Vicente Pata Caliente” Barinas, 2010. Ganador de la Mención Publicación del Concurso I Premio de Poesía “Elena Vera” Red Nacional de Escritores, Caracas, 2010. Ha publicado Alegoría del Olvido (Mucuglifo, 1991), Mujer Profana (ULA, 1995), Caballito de Madera (La Casa Tomada, 2004) En Cualquier Estación (La Espada Rota, 2004), Espejos de la Insidia (Fondo Editorial IPASME, 2005), La Ranita Amarilla (El perro y la rana, 2006), Rostros de la Insidia (Ediciones Gitanjali, 2007), Rabipelao (FUNDECEM, 2007). La Tinta Invisible y otras historias (El perro y la rana, 2008). Miembro fundador de la Editorial La Casa Tomada. Poemas suyos han aparecido en revistas de Cuba, México, Perú, Argentina, Brasil, España y Francia. Realizó estudios de Postgrado en Historia de Venezuela en la UCAB.

Más acerca del poeta y escritor:

José Gregorio González Márquez

Univ. de los Andes. Venezuela

Letras Macondo

Letralia

La tinta invisible

El Jardín olvidado. Alfaguara. Kate Morton

2011-12-30T07:27:00.000-08:00

por Omar Cid

Kate Morton, es una escritora australiana éxito de ventas en Europa, para los más puristas, se trata de una escritora de best-sellers y con eso basta.

Sin embargo creo que su estilo depurado, donde las voces femeninas son potentes y el juego del tiempo, con una escritura laberíntica, por momentos circular hacen de esta mujer una voz inquietante, sus historias siempre incluyen saltos desde el presente, hasta un pasado oscuro, poco claro, ahí siempre hay algo escondido un misterio, eso sí, no se busque en ella formas nuevas de relato, ni trabajos donde el riesgo se encuentre en la forma, se trata de una autora que explota un lenguaje barroco, en habla inglesa victoriano, sobrio, adentrándose en detalles, por momentos un poco cursi. Sin embargo es capaz de atrapar al lector con ese barniz preciosista y ese es su mérito.

El jardín olvidado, nos cuenta la historia de una niña desaparecida en el siglo XX, en vísperas de la Primera Guerra Mundial, abandonada en un barco con destino a Australia. Una misteriosa mujer llamada la Autora ha prometido cuidar de ella, pero desaparece sin dejar rastro.

Años después en Australia, Nell O’Connor a sus veintiún años, descubre que es adoptada, cambiando su vida de un golpe. Tiempo después decide embarcarse buscando su verdad, a través de sus antepasados que la llevan a la ventosa costa de Cornualles. A la muerte de Nell, su nieta Casandra recibe una inesperada herencia: una cabaña y su olvidado jardín en las tierras de Cornualles que es conocido por la gente por los secretos que estos esconden. Aquí es donde Casandra, descubre finalmente la verdad sobre la familia y resuelve el misterio, de un siglo atrás, dando luces sobre los orígenes de la niña desaparecida.

Una historia que atrae y envuelve, especial para una tarde relajada de verano, los dejo con el primer párrafo.
“El lugar donde se acurrucó estaba oscuro, pero la pequeña hizo como le ordenaron. La dama le había dicho que aguardara, que aún no estaba a salvo, tenía que estarse tan quieta como los ratones de una alacena. La niña supo que era un juego, como el escondite”.
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Berenice Toloza. Palabras e imágenes (Micrófono Abierto y Expo fotográfica)

2011-12-30T06:51:00.000-08:00

Amo tus mil imágenes en vuelo
como un bando de pájaros salvajes.
(Eliseo Diego)

Berenice Toloza: Un invitación especial
a llenar de imágenes las palabras.
Micrófono abierto

viernes 6 de enero a partir de las 20:00 horas

En la Cafetería Cokafé,

Santa Magdalena 134. Metro Los Leones

Esta vez contaremos con la muestra fotográfica del destacado fotógrafo Argentino, mi personal y muy querido amigo Martín Toyé, quién se destaca por sus fotos llenas de poesía, sensualidad y belleza.

Les invito a anotarse para el micrófono abierto, a todos y todas a compartir las palabras. Me avisan en el muro para la inscripción. (Entrada Liberada, sólo consumo).

1. Claudio Urrutia
2. Pame Meza
3. Pablo Mellado
4. José Hogas
5. Claudio López
6. Alicia Fontecilla
7. Marcela Vidal
8. José Cerpa (trovador)
9. Reinaldo Muñoz
10. Hemany Literaria
11. Cristtoff Wolftown
12. Felipe Machmar
13. René Galindo
14. Cid Cid Giorgo
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Alejandra Costamagna y Rodrigo Cánovas presentan la primera novela inédita de Antonio Ostornol, después de 20 años.

2011-12-28T07:44:00.001-08:00

Encuentro Internacional de Poesía en Lima

2011-12-26T06:08:00.000-08:00

Del 29 de marzo al 1 de abril del 2012

I Festival Internacional

de Poesía de Lima

FIP LIMA

Poetas peruanos

Poetas extranjeros

Poetas chilenos

El deseo de organizar este festival no sólo quiere hacerle justicia a nuestra tradición poética que, como se sabe, se sitúa entre las más importantes de Hispanoamérica, sino que aspira a promover una actividad cultural que, por medio de la poesía, produzca un impacto positivo en nuestra sociedad. Además, estamos convencidos de que el fomento de la expresión poética y la reivindicación del artista en general son pasos importantes para el desarrollo inclusivo de nuestro país.

Asimismo, debemos tener en cuenta que muchos países latinoamericanos realizan desde hace varios años importantes festivales internacionales, como ocurre en Colombia, Nicaragua, Argentina, Costa Rica, México, Chile, Cuba, Panamá, entre otros. Países que ven en la realización de estos eventos una manera de impulsar sus respectivas políticas culturales y, en tal sentido, sirven de ejemplo a aquellos otros que hasta ahora no cuentan con un festival que amerite ese nombre, como es nuestro caso.

Contactos: info@fiplima.com
Teléfono: 51-1-652 9111 / Celular: 51-945822346
Calle Mar Peruano 257 Dpto.301 – Surco. Lima – Perú

Director: Renato Sandoval Bacigalupo

Miembros del directorio: Bruno Polack Cavassa, Luis Enrique Mendoza Chávez, Roxana Peramás Ayala, Elena Chávez Goycochea y Javier Llaxacondor Gonzales.

Premio de Poesía Anual, Carlos Órdenes Pincheira

2011-12-26T03:44:00.000-08:00

Un Café con Literatos

crea el Premio de Poesía Internacional Anual "Carlos Órdenes Pincheira" por su reconocimiento a las letras hispanas, el valor de su obra literaria y su trayectoria como poeta, escritor y antologador, así como su excelente capacidad humana.

Bases del Concurso

En El País de los escritores

En Escritores.org

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Óscar Hahn: El pasajero de la lluvia

2011-12-22T02:40:00.000-08:00

Estos textos forman parte de la antología “El pasajero de la lluvia” de Óscar Hahn, que será publicado a mediados de febrero del 2012 en ciudad de México por Laberinto ediciones, en la colección Metamorfosis de lo mismo, serie poetas universales, con selección de Mario Meléndez y prólogo de Francisco Véjar.

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CAFICHE DE LA MUERTE

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Como carne de cóndores hirvientes
o de tordos quemados como cresta
del rojo al negro se cambió la fiesta
y en silencio se fueron los clientes

Se nos vació no más todo el prostíbulo
se vaciaron las camas y los bares
y todas las que estábamos de a pares
sollozamos de a una en el vestíbulo

Por el pasillo viene la señora
siempre tan maternal siempre a la hora
con su taza de té y un trago fuerte

Para qué te moriste desgraciado

Mira mi pobre cuarto desolado
tipo traidor: cafiche de la muerte
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LA MUERTE TIENE UN DIENTE DE ORO
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La muerte no tiene dientes: se ríe con la encía pelada.

Y cuando muere un rico, la muerte tiene un diente de oro.
Y cuando muere un pobre, no tiene ningún diente
o le crece un diente picado. ¿Cachái ganso?

La muerte tiene la boca

llena de muelas tristes, de colmillos cariados,
llena de jugo gástrico en lugar de saliva.

Yo tuteo a la muerte.

“Hola, Flaca, le digo. ¿Cómo estái?”
Porque todavía soy un diente de leche.
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A LA UNA MI FORTUNA

Estuve toda la noche parado frente a tu puerta

esperando que salieran tus sueños

A la una salió una galería de espejos

a las dos salió una alcoba llena de agua
a las tres salió un hotel en llamas
a las cuatro salimos tú y yo haciendo el amor
a las cinco salió un hombre con una pistola
a las seis se oyó un disparo y despertaste
A las siete saliste apurada de tu casa
a las ocho nos encontramos en el Hotel Valdivia
a las nueve nos multiplicamos en los espejos
a las diez nos tendimos en la cama de agua
a las once hicimos el amor hasta el exterminio

Ahora son las doce del día
y tengo entre mis brazos
al cuerpo de todos mis delitos
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NACIMIENTO DEL FANTASMA
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Entré en la sala de baño

cubierto con la sábana de arriba

Dibujé tu nombre en el espejo
brumoso por el vapor de la ducha

Salí de la sala de baño

y miré nuestra cama vacía

Entonces sopló un viento terrible
y se volaron las líneas de mis manos
las manos de mi cuerpo
y mi cuerpo entero aún tibio de ti

Ahora soy la sábana ambulante
el fantasma recién nacido
que te busca de dormitorio en dormitorio
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A UNA LAVANDERA DE SANTIAGO
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Mi prima que vivía de su artesa

se me murió de muerte repentina:
le partieron de un golpe la cabeza
con la culata de una carabina

Desde el abismo de su cráneo abierto
suben gritos y cantos fraternales:
entran en cada vivo en cada muerto
y enmudecen las músicas marciales

La ropa sucia no se lava en casa

cuando la manchan sangres tan enormes
que van de lavatorio en lavatorio

Un regimiento de manchados pasa:
y no podrá limpiar sus uniformes
ni el mismo purgador del Purgatorio
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¿POR QUÉ ESCRIBE USTED?
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Porque el fantasma porque ayer porque hoy

porque mañana porque sí porque no
Porque el principio porque la bestia porque el fin
porque la bomba porque el medio porque el jardín

Porque góngora porque la tierra porque el sol
porque san juan porque la luna porque rimbaud
Porque el claro porque la sangre porque el papel
porque la carne porque la tinta porque la piel

Porque la noche porque me odio porque la luz
porque el infierno porque el cielo porque tú
Porque casi porque nada porque la sed

porque el amor porque el grito porque no sé
Porque la muerte porque apenas porque más
porque algún día porque todos porque quizás
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UNA NOCHE EN EL CAFÉ BERLIOZ

Yo he visto su cara en otra parte le dije

cuando entró en el Café Berlioz

Soy de otra dimensión contestó sonriendo

y avanzó hacia el fondo del salón

Ella finge escribir en su mesa de mármol

pero me observa de reojo

Desde mi mesa veo su cuello desnudo

Como un aerolito cruzó mi mente

el rostro de Muriel mi amante muerta

Usted es zurda le dije acercándome
Hacemos la pareja perfecta

Tomé su lápiz y escribí “te amo”

con mi mano derecha en la servilleta

Rey del lugar común respondió sin mirarme

mientras le echaba azúcar al té

Me ha clavado una estaca en el corazón

Me ha lanzado una bala de plata
Me ha ahorcado con una trenza de ajo

Volví confundido a mi mesa

con la cola de diablo entre las piernas

En este punto las sombras de los clientes

pagaron y se fueron del Café Berlioz

Váyanse espíritus les dije furioso

agitando mi paraguas chamuscado

¿Hay alguna Muriel aquí?

gritó la mesera desde el umbral

Cuando ella caminó hacia la puerta

vi que tenía una cruz en la mano

Por favor tráiganme la cuenta

que ya está por salir el sol

La lluvia penetra por los agujeros de mi memoria

Muriel Muriel

¿por qué me has abandonado?
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EN LA PLAYA NUDISTA DEL INCONSCIENTE

Un hombre está tendido en la playa nudista del inconsciente

a esa hora de la noche en que salen dos soles

La parte mujer del hombre corre graciosamente hacia el agua

La parte hombre camina en dirección a la orilla

En la playa nudista del inconsciente

las dos partes se bañan tomadas de la mano

El sol negro se alza en el horizonte

El sol blanco se pone al rojo vivo

La mujer y el hombre hacen el amor hasta el vértigo

Sus cuerpos luchan en la arena fosforescente

Y el firmamento se llena de aerolitos

que se desplazan a la velocidad de la luz
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HUESO
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Curiosa es la persistencia del hueso

su obstinación en luchar contra el polvo
su resistencia a convertirse en ceniza

La carne es pusilánime

Recurre al bisturí a ungüentos y a otras máscaras
que tan sólo maquillan el rostro de la muerte

Tarde o temprano será polvo la carne

castillo de cenizas barridas por el viento

Un día la picota que excava la tierra
choca con algo duro: no es roca ni diamante
es una tibia un fémur unas cuantas costillas
una mandíbula que alguna vez habló
y ahora vuelve a hablar

Todos los huesos hablan penan acusan

alzan torres contra el olvido
trincheras de blancura que brillan en la noche

El hueso es un héroe de la resistencia

LOS FANTASMAS DE LISBOA
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Dónde estará el pasado que tuvimos

el pasado que tuve entre tus brazos
En la calle resuenan nuestros pasos
pero no estamos: nos desvanecimos

Dónde estarán los besos que nos dimos

la tristeza tan dulce de los fados
tus promesas tus llantos mis enfados
nuestros cuerpos que un día compartimos

Asustados los nuevos ocupantes

de nuestro cuarto en el hotel escuchan
la risa de personas que se duchan

Como los personajes de Pessoa

somos almas sin cuerpo: dos amantes
que penan en las noches de Lisboa
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TORRES GEMELAS
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Estrellaste tu avión contra mi torre

y yo mi avión contra la tuya

Eso fuimos los dos:

torres gemelas que se desplomaron
torres en llamas que se hicieron escombros

Y ni siquiera habrá un monumento

a la memoria de nuestro amor:
solamente un terreno baldío
y una nube de polvo
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SASTRERÍA
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Me he probado la muerte como un traje

que por ahora me queda grande

Y tengo mucho miedo

de que mi cuerpo empiece a crecer
hasta alcanzar el tamaño de mi muerte

y que de pronto la ropa me quede bien:

los zapatos holgados

la camisa impecable

el traje a la medida

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DESPUÉS DEL INCENDIO

Tengo que recoger mis escombros

darles la forma humana que tenían

y seguir adelante

Que no haya brasas en los ojos

ni nubes de humo negro en el alma

Algunas cicatrices

por aquí y por allá son aceptables

Lo demás es echarse el dolor a la espalda

limpiarse las cenizas

y continuar andando

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PARÁBOLA DEL TRIÁNGULO

Había una vez

dos ángulos inferiores

que planeaban eliminar

al ángulo superior

Olvidaron sin embargo

un principio elemental

Ningún triángulo puede

existir con dos ángulos

Perpetrado el crimen

y como era de esperar

el triángulo completo

desapareció del mapa

Y con él los victimarios

En el diseño del universo

nadie está libre de cavarse

su propia tumba

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CAJONES
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Se abrieron todos los cajones

de los muebles que había en la casa

Saltaron por el aire

las cosas que estaban adentro

como si una caterva

de demonios enloquecidos

buscaran algo en su interior

Yacían las cosas desparramadas por el suelo

crujían los cajones vacíos

Ave María Purísima exclamé persignándome

Y una voz surgida de no sé dónde dijo:

sin pecado concebida

Y de nuevo saltaron las cosas por el aire

y regresaron al lugar de donde habían salido

Todo volvió a la normalidad

Excepto ese cajón que aún permanece abierto

y que parece una boca de lobo

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LA MEMORIA DE LOS ESPEJOS

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En este espejo que cuelga

en el baño de mi dormitorio

ella se peinó una noche

y después se fue para siempre

Ahora me pregunto si su imagen

no habrá quedado presa en el espejo

como la joven que se peina

en el cuadro de Renoir

Día a día la busco

por los rincones del azogue

pero lo único que encuentro

es el reflejo de la cama vacía

De esa noche sólo me quedan

dos cabellos suyos

enredados en mi cepillo

y la triste certeza

de que los espejos no tienen memoria

Entrevista: Antonio Cisneros. El Perú sobre el hombro

2011-12-22T02:09:00.000-08:00

por Marco Antonio Campos

MAC: Usted ha trabajado diversas formas y metros: endecasílabo, octosílabo, verso libre, versículo, poema en prosa… ¿Así se lo ha exigido el momento? ¿Es la necesidad de la búsqueda de nuevas vías? ¿No ha querido repetirse?
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Foto: José Ángel Leyva

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AC: No hay ninguna intención racional o técnica. Los poemas han ido pidiendo sus propias formas. En Comentarios reales de Antonio Cisneros (1964) hice una sección que eran homenajes y reminiscencias del Romancero español. Por demás hay algunos poemas que son rimados: como sonetos o como canciones. En el caso del Canto ceremonial para un oso hormiguero tuve, para empezar, que terminar con la dicotomía esquizoide de poesía pura y poesía social, poesía doméstica y poesía histórica, y allí entraban aspectos muy distintos: lenguajes, temas, personajes… La poesía es la que impulsa eso; no hay un espíritu tecnicista. Para que entraran todas esas cosas no me servía un verso normal; necesitaba los versículos. He usado formas clásicas, pero ante todo utilizo el verso libre. Sin embargo, en mi último libro, Un crucero a las islas Galápagos, me valgo del poema en prosa, que no debe confundirse con la prosa poética, lo cual es lo que más aborrezco en la poesía: los versos se desenvuelven naturalmente, no los corto, siguen la caja de la página del libro. Hay en Un crucero a las islas Galápagos una ausencia de vértigo, una suerte de sosiego, un paso lento de las imágenes. Tampoco voy a decirle que es una poesía serena y reposada de fin de fiesta. Fue lo que la poesía me impuso en ese momento.

MAC: En una serie de libros hay adaptaciones bíblicas. En 1962 publica la primera: David. ¿Qué le gusta de él?

AC: Me gusta David, en contraste con Destierro, publicado un año antes, porque ya empiezo a decir lo que quiero y no sólo lo que puedo. Son dos plaquets muy juveniles: una es de los 18 años y la otra de los 19. Destierro es el típico poemario inicial. Tiene la seriedad de un niño poeta momia que se recrea con la lírica. En David ya hay una intención, y al mismo tiempo, un relativo dominio sobre el lenguaje. En él se inicia en mi obra la poesía narrativa. Es la historia bíblica actualizada. Ya es otra cosa; a diferencia de Destierro, hay ironía. Veo la historia del viejo rey de Israel y Judá desde una perspectiva distante, anti solemne, anti efemérides, anti buenas costumbres. No es un poemario maravilloso, pero le tengo cariño.

MAC: Su poesía no se explica, o creo que no explica en muy amplia medida, sin esos encuentros y desencuentros con el catolicismo. ¿Cómo se han dado?

AC: Desde muy niño tuve, si es dable así decirlo, una personalidad religiosa. Fui un excelente monaguillo, sin duda el mejor del barrio. Alguna vez creí aun llegar a tener una vocación religiosa. Sin embargo, cuando entras a la universidad, te vuelves un entusiasta de las ideologías políticas, que, por lo regular, son pasajeras. Se da en ti una suerte de escepticismo religioso, se relativiza la religión, y te conviertes, si no en un ateo tragacuras, en un agnóstico. Pese a mi distanciamiento religioso, está en mi poesía la temática: se encuentra el rey bíblico David y hay varios poemas sobre Dios Padre en Comentarios reales (1964). El Señor ha estado en mi obra para su Gloria o como objeto de blasfemia y sacrilegio. Lo he dicho y he escrito y se lo repito ahora: cosa de diez años más tarde, al promediar los años setenta, viviendo en Budapest, me caí como Saulo del caballo en el camino a Damasco. En una tarde lluviosa, en vez de entrar a una taberna, me metí a una iglesia (Santa Cristina), yo, que hacía años no entraba a un recinto religioso. Un padre daba misa en húngaro. No entendía las palabras pero sí la misa. Tuve una sensación extraordinaria, muy difícil, diría aun imposible de describir racionalmente, cayó en mí una suerte de fulminante rayo divino que me llevó a una inmediata conversión.

MAC: ¿Y cómo varió su vida después de eso?

AC: Vamos, no me volví una persona ejemplar en nada. Sólo he retomado de manera consciente mi pertenencia y mi vinculación al mundo cristiano, y aun puedo decirle que mi vida no ha sido desde entonces muy distinta a cuando yo era agnóstico. La única diferencia es que ahora tengo conciencia y esta conciencia me acompaña –me ha acompañado- en la vida. El libro de Dios y de los húngaros (1978) es el libro de la reconversión y en el poema “Domingo en Santa Cristina y frutería al lado” defino el lugar exacto. Pero mi religiosidad se halla asimismo en la Crónica del niño Jesús de Chilca, el cual es una apuesta por la iglesia de los pobres, sin tener los versos esa cosa ideologizada, ni ser yo una suerte de apóstol propagandístico, ni tener ganas ni interés de llevar a nadie al gran rebaño del Señor.

MAC: Pero en su libro, Monólogo de la casta Susana, en el que hay momentos divertidísimos, es más bien la caricaturización de una treintona, quien tiene una supuesta vinculación con el personaje bíblico, cuyo pasaje, por demás, tan trabajado por artistas del Renacimiento, brilla por su ausencia en las Biblias modernas. Hay un cambio de tono.

AC: El marco es cristiano, pero no exageremos, porque van a acabar pensando de mí no sé qué cosa. En efecto, esa casta Susana se convierte en un símbolo carnal y vivamente contemporáneo. Suena raro en momentos, porque en los poemas sobre ella contenidos en el libro hablo con su voz, es decir, con la voz de una mujer y alguna veces Susana hace cosas que he hecho yo, como beber ron con coca-cola.

MAC: En los años cuando usted escribía Comentarios reales de Antonio Cisneros, -tendría 20 o 22 años-, quiso hacer una revisión iconoclasta de la historia del Perú: una desmitificación de héroes y de hechos, no exenta desde luego de blasfemias y profanaciones.

AC: Comentarios reales de Antonio Cisneros es un libro bien labioso y bien burlón. El objetivo era ése: contar la historia desde el punto de vista del común, del personaje que no se menciona en las efemérides y a quien nunca se le coronó con laurel; por eso tiene un título tan pretencioso, y en él hay, como en el del Inca Garcilaso, una revisión de la historia. Claro, era muy ingenuo que un muchacho de 22 años quisiera revisar la historia de un país en cosa de 80 páginas. Pero me gusta porque ya había en él una toma de posición contestataria, era también acompañada por un elemento escéptico y burlón que acompaña mi poesía. Yo no quería seguir las modas de una época que se tomaba tan serio la poesía social y de combate, y en la cual se escribían eslógans de izquierda que eran tan ridículos como los capitalistas. Se igualaban en un extremo revolucionarios y conservadores. Nunca han dejado de ser personas de una sola dimensión. Desconfío, Marco Antonio, de cualquier cosa que sea irrebatible, es decir, aborrezco los fundamentalismos, la solemnidad, la estupidez.

MAC: Políticamente en ese tiempo se sentía cerca de la Revolución Cubana y sentía simpatía por la guerrilla. ¿Cómo ve el Cisneros de ahora al Cisneros de entonces? ¿Cuánto ha cambiado?

AC: Esencialmente soy un hombre que cree en el bien común y en la justicia. Soy hijo de una época, soy hijo de la revolución cubana. Aquella revolución era algo muy distinto a la que habían planteado izquierdistas previos. No surge de las bases partidarias ni de los dogmas de la URSS. Como muchacho creador, algo que me interesaba mucho conocer, era que en el arte no había ninguna imposición dogmática de social realismos ni de normas definitivas, y que existía cierta distancia con la solemnidad, con la retórica, el “ya me lo sé todo” de los soviéticos y de los chinos. A mi generación le tocó la llamada Revolución con pachanga. La pachanga que fue.

Yo tal vez con el tiempo he variado, pero no en demasía. Lógico: los años te hacen ver las cosas más distantes, pero nunca, y no tengo por qué, he sido un condenador profesional de Cuba. Sin embargo, hay cosas que no me gustan nada de la situación cubana, la escasa democracia y la aplastante burocracia, y sospecho que ahora no soy de sus escritores políticamente favoritos. Igual yo quiero a Cuba y a mis amigos cubanos. Total, con los años uno cambia, se pierden intensidades y convicciones irrefutables, crece el escepticismo, se gana en crítica y autocrítica. Vas abandonando la cosa grupal, gremial y partidaria, como de patota de muchacho de barrio. Ya no te escudas en el montón. A la edad de uno (los 67 años), ya se ha visto cómo tantas buenas intenciones han fracasado y cómo tantos y tantos hombres se baten y se quiebran. Uno va aislándose más, te vas quedando más solo, los amigos disminuyen, te ves con menos gente. Y así pasa. El hombre nace solo y muere solo, y uno, en ese medio, va preparándose para la muerte. Se sigue creyendo en la bondad y en la justicia, pero ya no te las comes todas.

MAC: ¿Cómo nació “Crónica de Chapi, 1965”, que para Julio Ortega es el poema paradigmático de la guerrilla?

AC: En aquellos años había un espíritu guerrillerista. Eso, por ejemplo, es lo que me asombraba y me deslumbraba. El Che decía: “El deber de todo revolucionario es hacer la revolución”. No era necesario tener el carnet del Partido Comunista. Ahora, cuando lo veo a la distancia, no hubo en el Perú guerrillas de importancia, pero uno de muchacho les da importancia, aunque no la tengan. La “Crónica de Chapi” es un Réquiem. En él muestro que tengo simpatía por aquellos guerrilleros, creo un tono épico, pero a diferencia de muchos otros poemas de la época no los hago héroes: cuando mueren, simplemente mueren. ¿Recuerda las líneas finales? “Y ya ninguno pregunte sobre el peso/ y la medida de/ los hermanos muertos,/ y ya nadie les guarde repugnancia o temor”. No hay nada de esa manida retórica de que su muerte traerá un alba nueva y regresarán con el puño levantado. No. A mí me ha movido pura y esencialmente el aspecto humano, es decir, anti dogmático, anti proclama, anti ideología. Es un poema que tiene una solidaridad compasiva por una guerrilla que fracasó, y eso es todo. La misma solidaridad compasiva hay en el poema por Javier Heraud que se halla en Comentarios reales, donde no me apego al dramatismo ni lo exalto ante el sacrificio. Simplemente Javier está bajo la tierra.

MAC ¿Qué significó Javier Heraud para la izquierda peruana, y más en concreto, para los poetas llamados comprometidos?

AC: No sólo para los poetas comprometidos, sino para todo el mundo. Comprenda: a un muchacho que matan a los 21 años en sus condiciones se convierte en un emblema. Hay diversos modos de verlo: hay gente que en su momento creyó que no sólo habían matado a un muchacho poeta, sino habían frustrado a un dirigente guerrillero que preparaba una nueva estrategia y regresaba para liberar al Perú. Por supuesto que la gente con sentido común fue dándose cuenta de que en realidad la muerte de este muchacho y la herida de Alain Elías, que lo acompañaba, era otra cosa. Esa guerrilla que salió de Cuba en aquel 1962 y llegó al poblado peruano de Madre de Dios, en la selva, no estaba invadiendo nada. Eran un par de muchachitos que trataban de regresar a sus casas como fuera. No tenían armas ni plata ni nada. Alain Elías se salvó extrañamente: el primero en caer por un balazo es él: el proyectil le atraviesa el cuello pero sin afectarle ningún órgano vital. El segundo balazo le pega a Javier, quien cae sobre el cuerpo de Elías. Como Javier era enorme y corpulento lo cubre con el cuerpo. La balacera posterior –el acribillamiento- le toca a Javier. Mucha gente creyó lo que quería creer y otra poca decía aun que fueron la CIA o el ejército. No: fueron los colonos. ¿Javier y Elías fueron cazados? Muy probablemente. Como se vio, las balas eran de cacería, para animales grandes. ¿Por qué los cazaron? Nadie sabe si los colonos lo hicieron porque creyeron que eran abigeos, o porque los azuzó alguna autoridad política, o por desconcierto al ver en su pequeño pueblo selvático a aquellos grandazos blancos, o por una u otra razón. Javier quedó como símbolo joven de heroísmo, de entrega, de bondad, pero pasado el tiempo la gente fue viéndolo menos como el mito del poeta guerrillero, sino como un poeta que murió, quien formaba parte de una guerrilla desafortunada que no iba ni fue tampoco hacia ningún lado. Hará cosa de unos diez años se hizo una encuesta muy larga en un semanario muy popular (Caretas) a jóvenes que cursaban primero y segundo de la carrera de Letras, preguntándoles por Heraud, y contestaban que era un tipo que no les sonaba. Desde luego eso no quita el hermoso símbolo de la muerte de un joven poeta. Por demás, no debe olvidarse que Heraud y Elías eran de mi barrio, miraflorinos, de clase media. Yo mismo he sido cómplice, no de hablar bien o mal del guerrillero Heraud, pero sí de quedarme callado. Cuesta trabajo decirlo, da pena, sí, lo siento en verdad, pero las cosas no fueron como quisieron que las creyéramos. Sobre esto, hace unos 20 años el poeta Washington Delgado y yo tuvimos un conversatorio que se publicó en un suplemento cultural.

MAC: ¿Y cómo se relaciona esta guerrilla con la del ’65, la de Chapi?

AC: Muchos de esa guerrilla acaban formando parte con la del 1965, que encabezaba Héctor Béjar, la del ELN (Ejército de Liberación Nacional). Muchos murieron. Es impresionante el parecido que hay entre esta guerrilla y la del Che en Bolivia en relación con las izquierdas, y que el Che cuenta en su Diario, por ejemplo, cómo los comunistas brasileños para cruzar un puente le pedían tantos dólares, o cómo los comunistas bolivianos para llevarlos a la salida de tal carretera le pedían tantos dólares. Fueron esquilmando por dondequiera al pequeño grupo. Todo mundo conoce que los cubanos auspiciaban operaciones suicidas. ¿Dónde está el humanismo, carajo? No el humanismo en abstracto, con mayúscula, sino en el ser humano, en concreto.

MAC: La residencia en Inglaterra parece cambiarlo. Hay tres libros, que de una u otra forma, hacen una unidad (Canto ceremonial contra un oso hormiguero, Agua que no has de beber y Como higuera en un campo de golf). A mí me sorprende la pluralidad temática en ellos, y pese a que no hay una aparente coherencia, siempre hay un raro tino para unir lo más dispar.

AC: No sé si hubiera podido escribir el Canto ceremonial contra un oso hormiguero sin ir a la isla. Yo creo que no. Cuando llego a Inglaterra, me lleno impresionantemente de ideas, emociones, sensaciones, colores. Yo era entonces una esponja ultra absorbente. Llego además, fíjese, al swinging London. Era como estar en el centro del centro del mundo. Inglaterra me afinó en la cultura pop y colaboró o acentuó en mí el desenfado y asimismo la falta de fe en las grandes verdades y en los cojudos solemnes. Inglaterra tenía mucho el espíritu de la época, tanto que se podía creer que el mundo había cambiado para siempre. Era el auge de la contracultura. Durante esos años en Inglaterra lo anticonvencional era lo convencional. El verdadero audaz era el joven que se atrevía a salir de traje y corbata.

MAC: ¿…y que había en la poesía…?

AC: En esos años se daba una discusión esquizofrénica entre poesía pura y poesía social. Yo en Canto ceremonial contra un oso hormiguero (1968) junto de todo. No es que hubiera en él una poesía de tema histórico, otra de tema político y otro de tema doméstico: es un mélange de todo. En Inglaterra existían nuevos valores. Si bien en Lima los conocía, en Londres los encontré con mucha más fuerza: la revolución juvenil y la revolución sexual. Se me presentaban también los castillos, Enrique VIII, Marx, la revolución cultural china, la historia inglesa, y su contraste, la aparición de las birds –las jovencitas en minifalda-, las drogas, el pacifismo hippie. A todo tenía que darle una forma. A menudo, ¿no es cierto?, uno siente que no tiene mucho que decir y a veces aun que se le agotó la vena; en este caso fue al revés: tenía demasiado que decir. El Canto ceremonial pudo ser mucho más grande. Salió perfectito; escogí sólo la carne fina. Empecé incluso a utilizar un versículo que se alargaba y enroscaba como una serpiente. Agua que no has de beber (1971) es un libro curiosón. Son poemas sueltos que pude haber incorporado al Canto ceremonial. Ahí está el poema “Para hacer el amor”, que forma parte de un poema más vasto (“Una muchacha católica toca la flauta”), escrito para mi ex mujer, que tiene éxito siempre cuando lo digo en los recitales.

MAC: Parecido y a la vez distinto a los dos anteriores es Como higuera en un campo de golf (1972).

AC: A diferencia, sobre todo de Canto ceremonial, es un libro muy duro por momentos, muy oscuro, muy depresivo. Londres es la puerta que me abre Europa, pero ya viviendo en Niza, en el sur de Francia, estoy muy golpeado, separado de mi mujer, alejado de mi hijo que vivía en el Perú, escéptico en religión y en política, en fin, abandonado hasta de las convicciones, muy necesarias para mantenerte vivo. Y sin embargo, nunca gané tanta plata con mi sueldo de profesor y tenía amigos que eran dueños de yates, es decir, la vida de Costa Azul. Todo lo contrario a la de los parias latinoamericanos que se la pasan en el clóset mirando cómo viven los demás. Ya en Francia estaba más adaptado a Europa. Como higuera en un campo de golf es un libro al que le tengo cariño, pero un cariño más bien compasivo: eres ése pero también no lo eres. Te da pena ese muchacho que escribía en aquel entonces. Hay en el libro un lenguaje distinto y a la vez parecido al otro libro. Fue un trabajo duro: piense en poemas de largo aliento como “El rey Lear” o “Sobre el lugar común”; el aliento no se perdió, se perdió la fe. A todo eso, añádasele la pérdida de las convicciones, y encima de eso, que me vuelvo un asiduo de los hospitales.

MAC: ¿De qué enfermó?

AC: Primero, ataques de ansiedad y angustia como pan de cada día. Eso se ve en esa suerte de crónica “Mis hospitales favoritos”, que me divierte mucho. Me encantan los hospitales, son un templo para mí. Entraba y salía de Emergencias a cada rato, hasta que dejaron de hacerme caso. Al final, en Emergencias, me daban una aspirina y luego una buena palmada en la espalda. Pero una vez en Niza enfermé seriamente: una enfermedad parasitaria con una reacción en las meninges. Tuvieron que internarme y aislarme en el hospital de Brousailles que, por cierto, era el mejor de Cannes. El colmo: yo tenía en esa época una compañera cubana estadounidense (ya no mi primera esposa) que me abandonó tan pronto como fui a dar en el hospital. Dios sabrá el diablo que era yo para que aprovechara la ocasión y saliera huyendo. No era agradable: mientras yo estaba en cama afuera del hospital, a todas luces ocurría el festival de cine. Los enfermeros eran algo así como los mensajeros del glamour. De pronto aparecía uno: “¡Hoy vi a Catherine Deneuve!” y todos los enfermos exclamaban: “¡Ahhh!”

MAC: Era otra época, mucho menos hostil y cruel, para los latinoamericanos en Europa. Para las europeas era una atracción que uno fuera mexicano. Quizá porque las colonias de mexicanos eran pocas y porque el mexicano de ciertos recursos compraba mucho, teníamos buena imagen.

AC: Claro. Además, yo tenía la fortuna de manejar idiomas. Los viajes de los jóvenes de hoy en día son muy distintos a los de antes. No éramos entonces unos apestados, no teníamos la imagen delictiva de narcotraficantes o terroristas. Yo vivía en Niza y cuando me daba la gana, tomaba el auto y viajaba a Italia o cruzaba el Canal de la Mancha para subir a Londres. Era para los peruanos el viaje del Inca Garcilaso, que cuando llega a joven, emprende el viaje a España. Se va a su otra mitad como diciendo: “Yo también soy occidental. Quiero mi patrimonio”. Los africanos no son occidentales; nosotros sí. Esa otra mitad occidental es la que vamos a buscar. Un buen número va a la aventura espiritual, pero otros son peruanos de a pie.

MAC: Octavio Paz hablaba que los latinoamericanos vivimos en los outskirts de occidente.

AC: No lo sabía, pero coincido con esa frase.

MAC: Ha viajado mucho por occidente pero nunca ha olvidado su ciudad: en sus poemas están la familia, Miraflores, el malecón Cisneros, Barranco, el mar, el centro histórico…

AC: A veces pienso que la “Crónica de Lima”, si no hubiera estado en Londres, no la habría escrito. Es un puente que trazas con tu ciudad. Aquí en Lima nací, más aún, soy de este distrito, Miraflores, al lado del mar, soy un ser marítimo. No hago muchas teorías sobre esto, pero me cuesta trabajo pensar que estoy dentro de un cuerpo que no viva al lado del mar. Veánse la cantidad de imágenes que hay en mis poemas sobre barcos, náufragos, peces, aguas… Si no es exagerado decirlo, diría que el mar es una de mis razones de ser. Con Lima ha habido esa relación de amor-odio, pero consistente. Yo me siento un hombre urbano, de la orilla del mar, no podría vivir en una ciudad con menos de cuatro millones de habitantes.

MAC: El contrario de su tarea desmitificadora parece ser la familia (ascendientes, hermanos, ex esposa en su momento, esposa, hijo e hijas, nietos…)

AC: Son los únicos santos de mi devoción. Soy una persona esencialmente doméstica –no domesticado-, pese a mis viajes y a mitos urbanos que hay sobre mí, y a mis conductas -sobre todo en otros tiempos- en ocasiones desaforadas. Soy alguien que quiere a su madre y la ayuda, soy buen esposo de mi esposa, buen hermano de mis hermanos. En los últimos años la presencia de mis nietos es fundamental. Todos los días me la paso un rato con ellos. Me divierten mucho. No lo digo como un viejo chocho que habla zonzeras. Los romanos eran sabios: no sólo tenían los dioses mayores, sino los penates, los domésticos. Al mismo tiempo soy –no he dejado de ser- el muchacho de barrio, y ahora, si quiere, un viejo muchacho de barrio, alguien a quien le gusta el fútbol, que sabe donde están sus cosas y donde se venden en la calle el pan y la leche. Fui un adolescente que a los 14 ó 15 años jugaba fútbol en la calle, utilizaba todo el argot grosero de entonces, que llegaba también a trompearse y, al mismo tiempo, escribía poemas a escondidas, porque a mucha gente escribir poesía le parecía mariconadas. Siempre he tenido muy bien separadas las dos personas. No los detesto, pero me incomodan, o más bien me valen madres esos poetas ultrasensibles que no saben donde están parados y a quienes todo les emociona: el llanto de un niño, el ladrido de un perro, una pobre anciana que va por la calle, pero que nunca en su vida han sabido trabajar. Yo he trabajado siempre y sigo trabajando: en la docencia, en el periodismo, en la gestión cultural...

MAC: A partir de El libro de Dios y de los húngaros su poesía se volvió menos compleja pero no menos conmovedora. ¿Le cansó el versículo y la pluralidad temática?

AC: Creo haberle dicho que yo no entro con una actitud racional a ver las formas exteriores donde se desarrolla el poema. En El libro de Dios y de los húngaros hay una cosa de transparencia, unas imágenes muy cuidadas y calculadas. Fue una necesidad de trabajar de una manera no más directa, sino más sencilla, porque ésa era la expresión que se requería para mostrar una actitud de más serenidad y reposo. Nadie desconoce que en uno, a lo largo de una vida, son varias las personas que escriben los libros: desde aquel muchacho de 18 años que escribió Destierro al que publicó a los 62 años Un crucero a las islas Galápagos. Son varios Cisneros muy distintos y a cada uno lo respeto profundamente. Pero a diferencia de José Emilio Pacheco, amigo del alma, quien corrige de nuevo los poemas cada vez que reúne su poesía, yo no me atrevo a meterles mano, pese a que tal vez quedarían mejor, porque uno de viejo comete al escribir menos errores.

MAC. En El libro de Dios y de los húngaros escribe más nombres propios de ciudades: personas e iglesias y mercados y cafés y calles…

AC: Salvo excepciones, siempre he sido muy urbano. El único poemario que se sale, pero es también urbano, es la Crónica del Niño Jesús de Chilca. Sin embargo, es también urbano, de pequeñas aldeas pueblerinas, de urbanizaciones chicas, de caletas, de zonas agrícolas, de minas de sal. Aunque hay algo de trabajo antropológico de campo, creo haber logrado muy bien en momentos que los personajes –ante todo pescadores- hablen en el libro el lenguaje popular. Es un libro extraño.

MAC: Si con alguna regularidad en sus libros se combinan el verso objetivo y el subjetivo, en la Crónica del Niño Jesús de Chilca llega a predominar más el objetivo. Es un libro más desde los otros, pero escritos y descritos por Antonio Cisneros. Esos otros que son los pobres de los pobres. Usted parece en el libro más un testigo que un protagonista.

AC: Es bien difícil hablar de poesía objetiva, pero sí, es un libro donde hurgo aparentemente menos en mí mismo.

MAC: ¿Y cómo se le ocurrió ese libro que se parece tan poco a los otros?

AC: Tenemos, desde que yo era muy niño, una casa en la playa que se llama Punta Negra a 50 kilómetros de Lima, en lo que llamamos el sur chico, y en esos balnearios hay dos suertes de gente: la veraneante y permanente. La permanente son, por ejemplo, los camioneros repartidores de agua, los albañiles que arreglan casas modestas, los vendedores del mercado, los jardineros, los dueños y empleados de restorancitos y bares, los pescadores artesanales… Hay con ellos un universo paralelo, pero no discriminado, porque existen vasos comunicantes. Yo, que pertenezco a la población flotante, soy padrino de no sé cuántos niños en Chilca. En ese pueblo de pescadores son todos familiares; hay seis o siete apellidos que se repiten. Es raro: no sé qué musa especial entró en mí para que con todo aquello escribiera poesía. No lo sé en verdad, pero salió. Y hay mucha gente que por diversas razones, no sólo literarias, es el libro que más le gusta. Quizá porque persisten en ellos remanentes de la mentalidad positivista del siglo XIX que, me parece, perdura hasta ahora en el marxismo.

MAC: Usted ha dicho que escribió El libro de Dios y de los húngaros dos años después de su residencia en Budapest, pero, por caso, el Canto ceremonial contra un oso hormiguero le llevó un mes fulgurante. ¿Cuánto le lleva por lo regular escribir un libro?

AC: Vamos a ver esos dos casos. El Canto ceremonial lo escribí durante el invierno londinense en condiciones adversas. No sé si sepa que en Londres la calefacción se llena por monedas, y a veces yo no tenía sencillo, o más, no tenía plata. Me enfundaba en un abrigote, metía una mano en el bolsillo y con la otra escribía. Cuando la mano con que escribía se me enfriaba, la metía en el bolsillo hasta que se calentaba. Pero nada de eso me importaba, nada, porque en esos días me llegaba la inspiración a chorros, me sentía un inspirado de los dioses. Cuando estás en el rapto de la escritura, se puede venir abajo el mundo, abandonas a tus hijos y nietos, y ni cuenta te das. El caso húngaro es el otro extremo. Mientras vivía en Budapest tomaba notas y hacía apuntes en papeles, servilletas, cajetillas de cigarros, qué sé yo. Salvo un poema, “Domingo en Santa Cristina y frutería al lado”, escrito prácticamente de un tirón, casi como un dictado divino, los demás estaban en borradores; no tenía yo mayor convicción para terminarlos, pero no tan poca para tirarlos como desechos y no hacerle caso a la musa. Más tarde lo he racionalizado. En Hungría no había palabra escrita legible para mí; como el húngaro era un idioma muy distinto y distante, apenas si aprendí unas cuantas frases para ordenar en un restaurante o para subir a un autobús. Tú puedes estar en un país donde ignoras el idioma pero las primeras planas te dicen algo; en Hungría no; incluso las palabras internacionales como hotel o restaurante se dicen de otra manera. Era para mí un mundo sin palabras. Cuando desenterré en Lima mi caja de zapatos donde los había guardado, me encontré con la multitud de papelitos y volví a armar los poemas. De algunos ya no sabía en qué consistían las imágenes o señalamientos que había hecho, pero trabajé lo demás. Y salió un libro perfectamente redondo y compacto.

MAC: Pero ¿en qué momentos le es más fácil escribir?

AC: La parte que ya no es tan graciosa es que a veces exagero mi distancia con la poesía. Dejo pasar, sin tomarla en cuenta, a eso que llamamos la musa, y ella te llama, te jala del hombro, te golpetea el brazo, y tú sólo le dices: “Ya veremos”, “Más tarde”, “Ven otro día”… Todo lo contrario de lo que me ocurría de muchacho, que, cuando sentía su llamado, de inmediato me sentaba a escribir, saliera o no saliera. Pero esto que me pasa no es de ahora; tiene cerca de 30 años. Jamás me desesperé. A diferencia de Martín Adán o Javier Sologuren, quienes, con una preocupación que no los abandonó, poetizaron sobre la poesía, yo no. No es ni virtud ni defecto, es un hecho, y ya.

MAC: Jaime Sabines me dijo alguna vez que el llamado de la poesía llegaba, tenía que llegar, podía tardar dos o cinco años, pero llegaba.

AC: Quizá lo mío sea simplemente pereza.

MAC: Usted es un poeta, como entre nosotros López Velarde, Pellicer y Sabines, pegado a la tierra.

AC: Cada quien mata sus pulgas a su modo. Poetas como Jorge Guillén parten de la reflexión y de la abstracción; a mí me gusta lo sensorial Podríamos hablar de una poesía plástica, con volumen, peso, color.

MAC: A veces da la impresión que une su poesía a la crónica o al Diario.

AC: Dos cosas. Primero, yo soy cronista en prosa. Por ejemplo, tengo en prosa una crónica burlona de las islas Galápagos y en poesía un libro. No tienen nada que ver entre sí, pero tienen el mismo punto de partida. En general mi poesía se corresponde, no con los viajes –que no son pocos- sino con largas estadías más o menos largas. El Canto ceremonial contra un oso hormiguero es mi residencia en Londres, Como higuera en un campo de golf mi vida en el sur de Francia, en El libro de Dios y de los húngaros dejo huella de mi paso por Budapest, El monólogo de la casta Susana es respuesta a mi estancia en Alemania, y Un crucero a las islas Galápagos, su título ya lo dice. El viaje es elemento o pretexto. Se trata de un viaje a tu propio interior.

MAC Hay en usted, al respecto de César Vallejo, tanto como con el poeta como con el hombre, una suerte de reconocimiento pero también de fastidio. Como si le dijera: “Basta, lo hiciste bien, pero ya vete de aquí”.

AC: Uno, sin querer, acaba generando mitos urbanos. Hace unos 25 años hubo una amplia encuesta a ver quién era el mejor poeta del Perú. El periodista, esperando la respuesta consabida: “Es Vallejo”, se sorprendió porque respondí: “Es Jorge Eduardo Eielson”. ¿Por qué? Sin que negara los grandes méritos de Vallejo, la poesía de Eielson me ha gustado siempre, me interesa profundamente, me llena. Me vi como políticamente incorrecto. Fue una blasfemia que yo no diera la respuesta apropiada a esa pregunta que ni se pregunta. No me gustan en Vallejo los poemas, pocos pero son, que tienen cierta cosa melodramática. Me fastidia la imperfección. Honestamente desde muy joven Vallejo jamás me maravilló. Respecto a su muerte, me pone de malas ese dislate de que murió de España. La gente no muere románticamente de España; la gente muere de tuberculosis, de sífilis, de cáncer, de una pulmonía, de un balazo en la cabeza. Siempre esa cosa tan misteriosa de su muerte auspiciada tanto por el Partido Comunista como por la derecha conservadora. El pobre hombre que sufría, sufría, sufría. Sin embargo, me interesa en alto grado la influencia tan vasta que ha tenido, no en el Perú, donde es relativamente menor, sino en todo el ámbito de la lengua española. Es muy sorprendente para bien que un marginal de marginales de un país marginal y marginado, provinciano de lo que era entonces una pequeña aldea andina, sea considerado el poeta más importante de la lengua y uno de los más sobresalientes del siglo XX. Es muy relevante para los peruanos, porque la mayoría, mal que bien, de alguna manera, son habitantes de aldeas, y para ellos es una posibilidad, una ilusión o una utopía llegar a ser tan grandes como él lo fue.

MAC: “Qué triste es ser letrado y funcionario”, dice usted en un famoso verso. ¿Qué opina usted de los poetas académicos y los poetas-funcionarios?

AC: Como ocurre en casi toda la poesía el sujeto y el objeto es uno mismo. He pasado muchos años enseñando, de lo cual no me enorgullezco, porque nunca he tenido vocación de profesor. He sido un profesor normal, nada del otro mundo. He cumplido, y ya. Jamás he aspirado a ser coordinador, jefe de departamento o decano. He enseñado en el Perú, en Europa, dos veces en Estados Unidos (Berkeley y Virginia). No me interesa el destino ni el futuro de la juventud. Me importa un carajo cómo le vaya a ir. “Qué triste ser letrado y funcionario”, sí, tiene una referencia con la realidad, pero también con la vida de los poetas chinos, porque son letrados y funcionarios. Qué curioso: ingenieros, abogados o médicos trabajan en su profesión pero aún no se ha inventado la profesión remunerada de poeta. Se lo digo con sinceridad: hay gente que creería que el poeta Antonio Cisneros le debe mucho a quienes le han dado el trabajo de profesor universitario; no; éstos le deben al poeta. ¿Por qué me invitan a dar clases a la universidad de Niza o a la de Virginia? ¿Porque soy una maravilla como académico o por los libros de filología que he publicado? No: la gracia es que el poeta Antonio Cisneros dicta esos cursos. Si estoy en deuda, si hay alguna, es con la gente que me ha querido aquí en el Perú o en el exterior, claro, no incluyendo a las tribus de envidiosos. Pero ¿a quién es al que han querido? Al poeta. El ciudadano Cisneros se siente indigno cuando no escribe poesía porque a fin de cuentas a quien le debe demasiado es al poeta.
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Marco Antonio Campos (México, D.F., 1949). Poeta, narrador, ensayista y traductor. Ha publicado los libros de poesía: Muertos y disfraces (1974), Una seña en la sepultura (1978), Monólogos (1985), La ceniza en la frente (1979), Los adioses del forastero (1996) y Viernes en Jerusalén (2005. La editorial El Tucán de Virginia volvió a reunir en 2007 su poesía en un solo tomo: El forastero en la tierra (1970-2004). Es autor de un libro de aforismos (Árboles). Ha traducido libros de poesía de Charles Baudelaire, Arthur Rimbaud, André Gide, Antonin Artaud, Roger Munier, Emile Nelligan, Gaston Miron, Gatien Lapointe, Umberto Saba, Vincenzo Cardarelli, Giuseppe Ungaretti, Salvatore Quasimodo, Georg Trakl, Reiner Kunze, Carlos Drummond de Andrade, y en colaboración con Stefaan van den Bremt, Miriam van Hee, Roland Jooris, Luuk Gruwez, André Doms y Marc Dugardin. Libros de poesía suyos han sido traducidos al inglés, francés, alemán, italiano y neerlandés. Ha obtenido los premios mexicanos Xavier Villaurrutia (1992) y Nezahualcóyotl (2005). Y en España, el Premio Casa de América (2005) por su libro Viernes en Jerusalén. En 2004, se le distinguió con la Medalla Presidencial Centenario de Pablo Neruda otorgada por el gobierno de Chile. En París es miembro de la Asociación Mallarmé. En el 2009 obtuvo el premio de poesía Ciudad de Melilla, España.

Revista Virtual de Literatura Universal, "Lakúma Pusáki"

2011-12-21T06:27:00.002-08:00

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Estimados colegas de la Sociedad de Escritores de Chile:

Aprovecho nuestro medio gremial para difundir la Revista Virtual de Literatura Universal Lakúma Pusáki, la cual tengo el agrado de dirigir desde hace 8 años.

El sitio es http://www.poesias.cl

En Lakúma-Pusáki encontrarán entrevistas a destacados escritores nacionales y extranjeros, videos, poemas en audio, artículos de opinión, ensayos, galerías fotográficas, propuestas de talleres literarios, etc. Estamos abiertos a la participación de cualquier escritor que quiera colaborar con nosotros o artistas plásticos que quieran exponer sus obras, para ello sólo deben enviar su trabajo a pusaki@poesias.com o morenoduhamel@yahoo.com.
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El equipo de Lakúma-Pusáki

está formado por:
Miguel Moreno Duhamel: Director
Sandra Maldonado Henríquez: Editora
Fesal Chain: Colaborador permanente
Eugenio Bastías Cantuarias: Colaborador Permanente
Enrique Pezoa Vega: Colaborador
María Teresa Pérez: Colaboradora
Juan Moreno Duhamel: Apoyo Audio Visual
José Repiso Moyano: Colaborador permanente (España)
Ulises Varsovia: Colaborador (Suiza)

Un abrazo y espero que puedan difundir esta información.

Miguel Moreno DuhamelMiembro de la SECH
Director de Revista Virtual Lákuma Pusaki www.poesias.cl .
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Isabel Mellado en Chile: Presenta su libro, "El perro que comía silencio"

2011-12-20T00:11:00.000-08:00

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Más acerca de la escritora Isabel Mellado

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Conferencia de la escritora Española: Montserrat Doucet ", organizada por la Sociedad de Escritores de Chile (SECH) Filial Gabriela Mistral, Región de Coquimbo-Chile

2011-12-19T07:59:00.000-08:00

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Cambian las modas literarias,

pero la poesía de Garcilaso

aparece hoy tan fresca y bella como ayer,

como acaso ha de parecer siempre.

En un sentido profano se puede decir

que las puertas del infierno
no han de prevalecer nunca contra ella.

Luís Cernuda

POR QUÉ LEO A GARCILASO DE LA VEGA (1501-1536)

1ª Es un poeta que conecta tiempos y tendencias y se proyecta en otros poetas cinco siglos más allá de su muerte: Logra personalizar con originalidad que nace de su experiencia vital la tradición medieval del Cancionere y la tradición petrarquista. Asimismo su influencia en Juan Ramón Jiménez, el Grupo del 27, Miguel Hernández es notoria. En la posguerra española la Revista Garcilaso a modo de homenaje llevará su nombre.

SONETO V

Escrito´stá en mi alma vuestro gesto

y cuando yo escribir de vos deseo:
vos sola lo escribisteis; yo lo leo
tan solo que aún de vos me guardo en esto.
En esto estoy y estaré siempre puesto
que aunque no cabe en mí cuanto en vos veo,
de tanto bien lo que no entiendo creo,
tomando ya la fe por presupuesto.
Yo no nací sino para quereros;
mi alna os ha cortado a su medida;
por hábito del alma misma os quiero;
Cuanto tengo confieso yo deberos;
por vos nací, por vos tengo la vida,
por vos he de morir, y por vos muero.
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2ª Es un poeta rompedor, innovador en su tiempo: logra aclimatar el soneto, fórmula italiana, para la palabra en español logrando una musicalidad insuperable.

3ª Su juventud: muere con tan sólo 36 años. Esto y el hecho de no haber publicado nada en vida no le impedirá hacer una obra inmortal.

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1 Me refiero al Cancionero entendido al modo de Petrarca: poemario a modo de “diario” íntimo inspirado por una sóla amada a la que se canta tanto en vida como tras su muerte. Tanto Tetrarca como Dante recogen esta tradición medieval nacida en Provenza de idealizar a la amada como alguien superior a quien se le rinde homenaje y quien facilita al poeta el camino hacia la perfección. Tanto Dante como Tetrarca vivifican esta corriente al ser su amor real e inspirado por una, aunque inalcanzable, mujer de carne y hueso. En el caso de Dante, será Beatriz quien ofreciendo su mano al poeta, lo saque del infierno

4ª Es un poeta que ama y es ese amor y su musa, Elisa (Isabel Freire, una mujer de carne y hueso) quien le inspira la mayor parte de su obra. Es una obra apasionada, pero la pasión aparece contenida, lo que aumenta su belleza.

SONETO IV

Un rato se levanta mi esperanza,
mas cansada d´haberse levantado,
torna a caer, que deja, a mal mi grado,
libre el lugar a la desconfianza.
¿Quién sufrirá tan áspera mudanza
del bien al mal? ¡Oh corazón cansado,
esfuerza en la miseria de tu estado,
que tras fortuna suela haber bonanza!
Yo mesmo emprenderé a fuerza de brazos
romper un monte que otro no rompiera
de mil inconvenientes muy espeso;
Muerte, prisión no pueden, ni embarazos,
quitarme de ir a veros como quiera,
desnudo espíritu o hombre en carne y hueso.

5ª Hace suyos los mitos clásicos, los personaliza haciendo moderno lo arqueológico.

SONETO XIII

A Dafne ya los brazos la crecían

y en ramos vueltos se mostraban;
en verdes hojas vi que se tornaban
los cabellos qu´el oro oscurecían:
de áspera corteza se cubrían

los tiernos miembros que aún bullendo estaban

los blancos pies en tierra se hincaban
y en torcidas raíces se volvían.
Aquel que fue la causa de tal daño
a fuerza de llorar, crecer hacía
este árbol, que con lágrimas regaba.
¡Oh miserable estado, oh mal tamaño,
que con llorarla crezca cada día
la causa y la razón por que lloraba!

6ª Utiliza la Naturaleza como referente, marco y metáfora de lo que quiere expresar. Esta Naturaleza, aún se puede encontrar en algunos tramos del río Tajo a su paso por Aranjuez, mi ciudad, que comparte río con la de Garcilaso, Toledo. Veamos como el dolor sin fin de Garcilaso solo pueden aliviarlo seres que pertenecen al mundo natural pero dentro del ámbito del mito por lo que el dolor queda magnificado hasta lo imposible.

SONETO XI

Hermosas ninfas, que en el río metidas,

contentas habitáis en las moradas

de relucientes piedras fabricadas

y en columnas de vidrio sostenidas.

Agora estéis labrando embebecidas

o tejiendo las telas delicadas,

agora unas con otras apartadas

contándoos los amores y las vidas:
dejad un rato la labor, alzando

vuestras rubias cabezas a mirarme,

y no os detendréis mucho según ando,

que o no podréis de lástima escucharme,

o convertido en agua aquí llorando,

podréis allá despacio consolarme.

7ª Su lenguaje es ya moderno y sencillo pero su palabra es esencial. Nótese con que claridad expresa el tema del “carpe-diem” tomando a la amada como referente y destinataria de dicha filosofía.

SONETO XXIII

En tanto que de rosa y d´azucena

se muestra la color en vuestro gesto

y que vuestro mirar ardiente, honesto,

con clara luz la tempestad serena;

y en tanto que´l cabello, qu´en la vena

del oro s´escogió, con vuelo presto

por el hermoso cuello blanco, enhiesto,

el viento mueve, esparce y desordena:

coged de vuestra alegre primavera

el dulce fruto antes que´l tiempo airado

cubra de nieve la hermosa cumbre,

Marchitará la rosa el viento helado,

todo la mudará la edad ligera

por no hacer mudanza en su costumbre.

8ª Expresa creencias, verdades, algunas, tópicos de su época, pero de forma personal y bellísima. Un ejemplo es la de la teoría renacentista de cómo se producía el enamoramiento a través de los “espíritus” que naciendo de los ojos de la amada llegaban al corazón del amado donde mezclados con los de él.

SONETO VIII

De aquella vista pura y excelente

salen espíritus vivos y encendidos,

y siendo por mis ojos recibidos,

se pasan hasta donde el mal se siente;

éntranse en el camino fácilmente

por do los míos, de tal calor movidos,

salen fuera de mí como perdidos,

llamados de aquel bien que está presente.

Ausente, en la memoria la imagino;

mis espíritus, pensando que la vían,

se mueven y se encienden sin medida;

mas no hallando fácil el camino,

que los suyos entrando derretían,

revientan por salir do no hay salida.

9ª Logra salvar mediante la palabra su historia de amor humano.

10ª Consigue que se cumpla su voluntad, la razón de su arte. Quinientos años después os estoy hablando de su historia de amor. Un amor que se debate entre la generosidad: (no puede imaginar para su amada muerta otro lugar que el de la “tercera rueda” regido por el planeta Venus) y los celos (…, tan humanos para quien ha visto como su amada se ha casado con otro). El equilibrio lo logra al desdoblar su sentir en dos personajes. Adviértase también como pese a ser Garcilaso católico, un militar al servicio de su católica majestad Carlos V, él crea su propio mundo sobrenatural regido por el planeta del amor y en el que su amada sigue teniendo poder sobre el destino del poeta. Su palabra y lo que intentó salvar del tiempo y del olvido vuelve a estar presente en sus poemas a través de mi voz.

ÉGLOGA I

El dulce lamentar de dos pastores,

Salicio juntamente y Nemoroso,

he de cantar, sus quejas imitando;

cuyas ovejas al cantar sabroso

estaban muy atentas, los amores,

de pacer olvidadas escuchando.

(…)

Salicio

Por ti el silencio de la selva umbrosa,

por ti la esquividad y apartamiento

del solitario monte m´agradaba;
por ti la verde hierba, el fresco viento,

el blanco lirio y colorada rosa

y dulce primavera deseaba.

¡Ay, cuánto me engañaba!

¡Ay, cuán diferente era

y cuán d´otra manera

lo que en tu falso pecho se escondía

!bien claro me lo decía

la siniestra corneja, repitiendo

la desventura mía. Salid sin duelo,

lágrimas corriendo.

(…)

Tu dulce habla ¿en cuya oreja suena?

Tus claros ojos ¿a quién los volvistes?

¿Por quién tan sin respeto me trocaste?

Tu quebrantada fe ¿do la pusiste?

¿Cuál es el cuello que como en cadena

de tus hermosos brazos anudaste?

No hay corazón que baste

aunque fuese de piedra,

viendo mi amada hiedra

de mí arrancada, en otro muro asida,

y mi parra en otro olmo entretejida,

que se s´té con llanto deshaciendo hasta acabar la vida.

Salid sin duelo lágrimas corriendo.

(…)

Nemoroso

Y en este mis

mo valle, donde agora

me entristezco y me canso en el reposo

estuve yo contento y descansado.

¡Oh bien caduco, vano y presuroso!

Acuérdome, durmiendo aquí algún hora,

que despertando, a Elisa vi a mi lado.

¡Oh miserable hado!

¡Oh tela delicada

ante los agudos filos de la muerte!

Más convenible fuera aquesta suerte

antes deo tiempo dada

uera aquesta suerte

a los cansados años de mi vida,

que´s más que´l hierro fuerte,

pues no la ha quebrantado tu partida.

(…)

Después que nos dejaste, nunca pace

en hartura el ganado ya, ni acude el campo

al labrador con mano llena;

no hay bien que´n mal no se convierta y mude.

La mala hierba al trigo ahoga, y nace

en lugar suyo la infelice avena;

la tierra, que de buena

gana nos producía

flores con que solía

quitar en sollo vellas mil enojos

produce agora en cambio estos abrojos.

ya de rigor d´espinas intratable.

Yo hago con mis ojos

crecer, lloviendo, el fruto miserable.

(…)

Divina Elisa, pues agora el cielo

con inmortales pies pisas y mides,

y su mudanza ves, estando queda,

¿por qué de mí te olvidas y no pides

que se apresure el tiempo en que este velo

rompa del cuerpo y verme libre pueda,

y en la tercera rueda contigo mano a mano,

busquemos otro llano,

busquemos otros montes y otros ríos,

otros valles floridos y sombríos

donde descanse y siempre pueda verte

ante los ojos míos,

sin miedo y sobresalto de perderte?

* Conferencia leída en "Centro Mistraliano”, del Sector de Las Compañías, dependiente de La Universidad de La Serena y Observatorio “Mamayuca” de la ciudad de Vicuña, dentro del marco del XVI Encuentro del Mundo de la Cultura, realizado en la región de Coquimbo; Octubre del año 2011.

Bibliografía. Cancionero (Poesías castellanas completas), Garcilaso de la Vega, Edición de Antonio Prieto, Bruguera, Barcelona, 1982.
Poesías Castellanas Completas, Garcilaso de la Vega, Edición de Elías L. Rivers,
Castalia, Madrid, 1972.

Más acerca de MONTSERRAT DOUCET. Poeta. Nació el 15 de abril de 1962 en Madrid, España. Licenciada en Filología Hispánica por la Universidad Complutense de Madrid. Imparte clases de Lengua y Literatura Española desde 1985. Coordina el taller de poesía y narrativa Trascendentalista (creado por los poetas costarricenses Laureano Albán y Julieta Dobles). Participa desde 2001 en las Jornadas de Poesía Última de la Fundación Alberti Ha representado a la poesía española en el IV Festival Internacional de Poesía de Costa Rica, 2005, en el XIV Encuentro de Mujeres Poetas en El País de las Nubes, México 2006 y en el IV Encuentro Internacional de Poetas El Turno del Ofendido”, El Salvador, 2007. En el IX Encuentro de escritores “Cada poeta es un mundo” en Olanchito, Yoro, Honduras.
Ha publicado los siguientes libros:
Culpable de milagros, Vitrubio, Madrid 2001.
Paisajes hacia lo hondo (hai-kus), C.E.L.Y.A, Salamanca, 2002.
El invierno de la rosa, Diputación Provincial de Cáceres, Institución Cultural “El Brocense”, 2003.
Serie Malevitch, Doce Calles, Aranjuez, 2007
Ha sido incluida en las siguientes antologías:
Quinta del 63, Centro de Estudios Literarios y de Arte de Castilla y León, Salamanca, 2002.
Me chifla la poesía, antología poética y didáctica E.S.O.-Bachillerato, C.E.L.Y.A, Salamanca, 2003. Aldea Poética III, Haiku, Opera Prima, Madrid 2005.
Conjuro de Luces, Mujeres Poetas en el País de las Nubes, Centro de Estudios de la Cultura Mixteca, México, 2006.

Monserrat Doucet participa en:

Grupo Aranjuez

y FB Grupo Aranjuez. Grupo Literario Trascendentalista

Selectos de EL DRAGÓN DE MIS PRADERAS de Alejandra Zarhi García

2011-12-18T15:12:00.000-08:00

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..EN MI BOSQUE DE POESÍAS

Soy Alejandra,

la que protege a los hombres.

Soy la Lupita,

la que vino del bosque

en que habitan los lobos.

Y soy la mujer

que como una loba en celo

en su bosque de poesías

cuida a su adorado ser.

ENDULZAMIENTO

La misma sal de la tierra

sabe que en tus manos

se endulzan mis penas.

GOCES

No sé qué tiene

aquel hombre

que miente,

me llena y trastoca

hasta llenarme de goce

y volverme loca.

PEQUEÑO SECRETO

Amo todos tus encantos

y son muchos.

Eres tan abrazable,

mi secreto pequeño y eres tú.

Las voces internas

silencios sonrientes

anuncian una cristalina confesión.

BAÑO

Rodéame el cuerpo

Píntame de caricias

Indúceme a la locura

Báñame de miel.

EL AMOR

El amor no tiene edad

es corto de vista

escucha poco

sonríe siempre

¡Qué feliz es el amor!

LA NOCHE DEL DRAGÓN

Aullando de triunfo

la loba en pose de entrega

le dio a su dragón

todo el grito de amor.

Con su lengua ansiosa

recorrió su blanco lomo

y todas las formas

dibujó en caricias

pasando su mirada

por entre sus mimos.

Fue en una noche de esperanza.

Eran canciones y gemidos de satisfacción.

La loba y el dragón

caminaron hechizados

por aquel encuentro glorioso

donde el silencio

prestó atención.

Saque una palabra: verde

Más de Alejandra Zarhi

“Tres Parábolas y dos más” de Pedro Guillermo Jara

2011-12-17T09:57:00.000-08:00

* Realizó estudios de Literatura en la Universidad Austral de Chile. Ha publicado Historias de Alicia la uruguaya que llegó un día, Valdivia, 1979; Para Murales, El Kultrún, Valdivia, 1988; Plaza de la República, El Kultrún, Valdivia, 1990; Disparos sobre Valdivia, El Kultrún, Valdivia, 1997; De cómo vivimos con Jesse James en Chile Chico, Valdivia, 2002; Relatos in Blues & Otros Cuentos, Puerto Montt, 2002; El Rollo de Chile Chico, Conarte, Valdivia, 2004, Cuentos Tamaño Postal, El Kultrún, Conarte, Valdivia, 2005; De Trámite Breve, Edición Caballo de Proa, Valdivia, 2006; El Korto Cirkuito, Afiche-literario, Valdivia, 2008; Tres disparos sobre Valdivia, de Peter William O’Hara, Colección Ïnsula Barataria, El Kultrún / Consejo Regional de la Cultura y las Artes Región de los Ríos, Valdivia, 2009; La bala que acaricia el corazón (Nanonovela), El Kultrún, Conarte, Colección Insula Barataria ,Valdivia, 2010.

Parábola del creyente y del ateo

Aconteció que un creyente regresaba a su casa agobiado por el mucho trabajo y el poco pan, y exclamó levantando sus brazos al cielo:

—¡Oh, Dios mío, échame una ayudita, por favor, te lo pido!

Y Dios, compasivo, le dejó caer una yunta de bueyes sobre su humanidad, el hombre murió, su alma se fue al cielo y fue feliz.

Otro hombre, ateo de tomo y lomo, regresaba a su hogar agobiado por la explotación, la injusticia y el poco pan.

De pronto se detuvo y exclamó:

—¡Ya, puh, compañero Dios, si existes, échame una manito!

Y Dios, compasivo, le dejó caer un yunque sobre la cabeza.

El hombre se fue al cielo pero no se dio cuenta y continuó caminando como si nada, derechito hacia su casa.

Parábola de los ateos y los creyentes

Perjurio es un pueblo ubicado en el sur profundo. La mayoría de sus habitantes son ateos, pero una minoría es creyente. El fin de semana los creyentes se diseminan por el pueblo de Perjurio propagando la voz de Dios distribuyendo revistas, vestidos con sus ternitos grises, muy bien peinados y la biblia entre sus manos. Tocan puertas pero los ateos, de mal talante, le dan con la puerta en las narices, los increpan y le echan los perros.

Cierto atardecer de abril los perjurienses descubrieron con asombro una frase de nubes escrita en el cielo: “¡Ateos!... ¿Por qué no creen en mi modelo?”

Los ateos, arrepentidos, corrieron tras los pastores para salvarse pero éstos, de mal talante le daban con las puertas en las narices, los increpaban y le echaban los perros.

Parábola del objeto artístico que cambiará al mundo*.

En verdad en verdad te digo, Pedro:

Vendrá un día en que un artista creará una bella escultura, pequeña y grácil, de bajo costo y que podrá ser adquirida por cualquier hijo de vecino.

Cuando el vecino coloque esta escultura en la mesa del living descubrirá que la pintura del lugar no se adecua a esta belleza y decidirá pintar la pieza.

Pero una vez que pinte la casa por dentro se dará cuenta que la pintura exterior también necesita una mano de pintura.

Su vecino, para no ser menos, también pintará su casa. Y todos los vecinos del barrio harán lo mismo.

Y de este modo todas las poblaciones procederán a pintar sus viviendas.

Y cada una de las regiones de este Reino relucirá de todos colores.

Y muy pronto los países vecinos pintarán a sus países.

Y los continentes, para no ser menos, procederán a pintar a sus respectivos continentes.

De este modo, a partir de una pequeña escultura, bella y grácil, ideada por un artista, se podrá provocar el cambio.

* Narrada por el artista Ramón Vergara Grez a Pedro Guillermo Jara, en un Concurso de Pintura Valdivia y su Río.

La nave de los locos

Por el Rin desciende la nave de los locos. ¡Qué de risas, alucinaciones, bipolaridades, esquizofrenias! Hablando en romance, cantando en gótico, murmurando en provenzal, rezando en latín, maldiciendo en sardo y en corso al alcalde de Basilea que los embarcó en esta nave para deshacerse de ellos.

Al llegar al delta del río, en el mar del norte, la nave traspasa un portal del tiempo y se materializa en la bahía de Corral, al sur de Chile. La nave remonta el río Valdivia. Los viajeros descienden y los vemos sentados con la mano estirada en los portales de las iglesias; transitando por la feria fluvial; por la Plaza de la República; por la periferia de la ciudad, cargando su soledad y sus pobres pertenencias, acompañado por perros, murmurando en lenguas que nadie conoce y que nadie escucha y que anuncian un nueva edad media que ya se ha instalado entre nosotros, sin darnos cuenta.

La bala errante

La bala siempre estará ahí, pasando. Primero algo leve, un crujido de ramas quebradas y luego el zumbido.

Si has convocado a la bala, ésta vendrá rauda y perforará sin compasión, fríamente tu cerebro, si así lo deseas.

Luego, rauda, como mariposa o abeja, la bala continuará su vuelo eterno a la espera de la llamada patética del próximo suicida.

Más del Poeta y Escritor: En Letras de Chile,

Literatura de la Región de los ríos

y entrevista en Internacional Microcuentista

“Más Allá de ser Mapuche” de María Ines Huenuñir Antihuala” Poyen, Illkun, Kimún

2011-12-16T05:10:00.000-08:00

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por Javier Milanca

María Inés Huenuñir, (Panguipulli 1968) es una poeta forjada al temple de la ausencia y la nostalgia. Eso endurece pero también suaviza. Aquí expondremos su segundo libro: “Más Allá de ser Mapuche”.

“Los Mapuche de ciudad no tenemos Lelfun (terrreno) para trabajar” me lo dice con nostalgia María Inés Huenuñir subida con propiedad en el Metro santiaguino. Eso a raíz de andar, yo junto a ella, siguiéndola en los talleres que dicta en Santiago y conversar de que los Mapuche de la “Diáspora” deben buscarse el sustento de manera constante en el pavimento de la Futa Warría (Gran ciudad) de manera esforzada, a veces ingeniosa, siempre resignada y por supuesto criticada por todos lados, pues para muchos, el Mapuche sólo lo es cuando está en el sur sentado tocando el Kultrún. “Debemos cultivar por otros lados” termina la frase después de minutos de silencio, míos y de ella, porque en ese instante nuestros espíritus viajaron al sur. En su libro lo dice al comienzo:

Nienlan Mapu

¿Cum ta walkemple femyawun?

¿Cum ta nienlam mapu?

Inche tañi laku kañi chau

Fenkelafuigun

Inche ta Mapuche cheguen….

No tengo Terreno

¿Por qué ando vagando?

¿Por qué no tengo terreno?

Si mi padre no fue gitano

Y mi abuelo no hacía eso

Yo soy mapuche gente de la tierra…

La poeta del Willi Mapu (Tierra del sur) vive en Pudahuel, en realidad cerca de una esquina indecisa entre Pudahuel, Cerro Navia y Lo Prado. Esas intersecciones difíciles de entender para quienes no vivimos en Santiago. Pienso que se justifica plenamente que Michimalonko haya quemado esa ciudad por rebeldía y ahora lo comprendo mejor y me doy cuenta que lo hizo por poseer un inmenso sentido de la decencia, un Norche total. Al final todo se entiende, nada es extraño, en los rostros de las micros y las ferias se puede ver a los descendientes de Lautaro (David Aniñir dixit) hurgando en un lelfún que no les pertenece pero que aprendieron a hacer suyo.

“Al bajar el último peldaño

Mis ojos se adentran al lago

Y en esos bordes rocosos

Debo continuar andando

Ya en lisos pavimentos

Siento que me he alejado

Y me sigo desprendiendo de mi lugar amado”.
.

(Poema Andando)

Desde ahí, con esas convicciones, entre esos viajes del püllü (espíritu) y la memoria, con esos esteros sonando en su corazón, y esas pampas siempre verdes, walves y ñadis clavados en su pupila, en una ciudad atiborrada de bocinazos, de humo asesino, nace la poesía de María Huenuñir. Están estos versos llenos del pudor Mapuche, ese que no permite palabrotas, ni malas intenciones, ni dobles lecturas, ni siquiera ironía. Verso franco y abierto, repleto de una inocencia rasgada que reclama, sin odio alguno, una tierra que se recuerda, se bendice, saluda todas las mañanas y se despide en cada día. Por eso la tristeza también recorre el lienzo de su obra, y no puede ser de otra manera, El Mapuche que nace en su Wall Mapu (territorio mapuche) y vive en Santiago es un arrendatario siempre a punto de ser desalojado otra vez. Existe entonces una precaria pertenencia que se soluciona con poesía. Se produce una amalgama intensa, tristeza mezclada con rabia:

“Llevo mis adornos de plata

¡no porque sí, nomás!

Esas joyas de mi cabeza

No he de entregarlas ¡jamás!”
.

(Poema Soy Nativa)

María Inés describe así su Tuwún (lugar de origen) como un hábitat incógnito o perdido en el pasado pero confundido con el presente a través de las visiones de un acontecer profundamente axiológico, motor y ruta de esta poesía intrincada pero simple. Ella sabe que allá, en ese sur despedido, despejado por la lluvia, pero no extraviado, las Papay (Abuelas) conversan mientras hilan o tejen su Witral, hacen Muday con una feminidad que da tierras, canciones e hijos.

“Canto la pena de mi Papay

Abrazada a su kulxun

Bebiendo el sagrado Muday

Preparando el NGuillatún”
.

(Poema Eterno Recuerdo)

Con esa alquimia potente que produce la propia búsqueda interior y que se plasma en su poesía, María Inés Huenuñir sorprende con sus poemas sencillos, visuales e intensos donde nos va mostrando de pasada el panteón superior Mapuche en el que cohabitan dos hombres, uno viejo y otro joven, y dos mujeres, una anciana y otra joven, es decir una Teogonía Tetrapartita esencial descrita en ella misma, personificada en su yo poético. Ella asume esa feminidad dual entre la experiencia y el impulso juvenil, que dialoga de manera dialéctica buscando el conocimiento. Un kimún (conocimiento) fundacional, en donde la iconografía enriquece la poesía y advierte al lector las aguas profundas que está leyendo. En su poema el Kulxun la poeta nos explica:

“Cuando su dueño fallece

Es mejor destruirlo

Pero no en cualquier parte

éste se bota al río

el horario preciso

es siempre en atardecer

por que se queda dormido..”.

La naturaleza desbordante, que la habita y rememora, la convierte en un ser sin edad. A ratos es una Malén (Niña) curiosa e impresionada, rebelde o sumisa, pero también se convierte en una Papay sabia, severa y cariñosa.

“A todos los wekeche

Y las Pichikemalen

Que son la voz mapuche

a nada deben temer”.
.

(Poema Consejo)

Esa confrontación etárea no cae en el simbolismo preciosista sino que se expresa a través de una visión del entorno al que se pertenece como parte incluyente y es ahí en donde la poesía alcanzo un alto vuelo y las palabras, si somos agudos, suenan en una conversación cotidiana más allá de lo concreto.

“La última en emprender su vuelo

Se despidió muy confiada

Dando un beso al océano

Al momento de su partida

Conté tres gotas perladas

Que cayeron al mar

No sé si fueron lágrimas

O un premio tras volar”
.

(Poema La Marcha de las Aves)

Refrescante entonces es esta poesía, en que se condensan sentimientos entrañables de una mirada acostumbrada a lo silvestre. Hay un descubrir y descubrirse desde lo más profundo de una vida en vilo, de una vida que muestra sin tapujos tres de los elementos circundantes en este libro y que lo recorren en todas sus letras: Poyen, Illkun, Kimun (La Ternura, la Rabia y el Conocimiento). Y ojo queda de manifiesto que para ser poesía Mapuche no necesita estar escrita en Mapuzungún cuando se escribe algo como esto:

“Yo traigo el azul en mis manos

Benditas con agua de mar

Y en símbolo las derramo

por toda la inmensidad…”

La poesía de María Inés Huenuñir ha hablado.

FEY KA MUTEN…

.
.

* Más Acerca de la poeta

Gonzalo David y Víctor Munita en Chillán

2011-12-13T05:58:00.000-08:00

MAGNOLIA BAR, AV ARGENTINA 255

CHILLÁN

Jueves 22 de diciembre desde las 21 hrs.

PRESENTACIÓN DEL LIBRO

"SUPERHÉROE" DE GONZALO DAVID

y "EL LIBRO DE LAS REVELACIONES"

DE VÍCTOR MUNITA.

PRESENTA LA POETA ALEJANDRA CONTRERAS
COORDINA

DESCENTRALIZACIÓN POÉTICA CHILLÁN